. . . Escritos de Pablo Mariosa . . .

Estado: retomando proyecto de novela

2012-01-23T03:49:00.000-08:00

¡Hola a todos!

Les comento que por un tiempo no voy a publicar escritos en el blog porque (finalmente...) retomé un proyecto de novela que tengo desde principios de 2010.

Aprovecho la ocasión para agradecerles de corazón a las 150 personas que siguen este blog. Más allá del número, lo que me conmueve es saber que hay gente a la que le interesa lo que escribo y que desea compartir conmigo lo que escriben, piensan, sienten.

¡Muchas gracias!

Una vez más, pido disculpas por no visitar los blogs de quienes suelen visitar el mío. Reconozco que estoy tomándome un tiempo para recargar energías y enfrentar un 2012 con grandes desafíos.

Veremos qué pasa...

¡Saludos!

Mensaje de fin de año

2011-12-31T09:32:00.001-08:00

Estas son las últimas palabras que pienso escribir en este año. Año que se apaga con el correr de las últimas horas, hasta una oscuridad absoluta que, después de la cuenta regresiva, explota en luces de colores en el cielo y el choque de las copas en donde sea que haya al menos dos personas dándole la bienvenida a un nuevo año. Todo año nuevo nace con luz.
Momentos como estos abundan en lugares comunes: un año nuevo es como empezar de cero, borrón y cuenta nueva, una lista de cosas-proyectos que queremos concretar, objetivos, deseos, entre tantas otras posibilidades. ¿Pero qué tiene de malo? ¿A quién dañamos con ese entusiasmo de dejar atrás para salir adelante con la idea de fuerzas que se renuevan, de una batería que, con un contar de diez hasta cero se llenan hasta ese tope ilusorio que no tocaban desde hacía doce meses?
Creo que pensar que en el 2012 será el fin del mundo (o que habrá enormes cambios… como, por cierto, los hubo desde que el hombre tiene memoria-cultura) es un poco como postular que “todo está escrito”. ¿Acaso no es lo mismo? Si el destino está escrito y no tenemos acceso a esas páginas, es lo mismo que un destino forjado por cada mínima acción que realizamos acá y ahora. Nuestro no-saber hace que dos polos opuestos se fundan en uno solo.
A lo que voy es que dejemos las excusas de lado: más allá de lo certeras o inválidas que sean las predicciones, lo más relevante es nuestro propio mundo, nuestra interioridad, nuestros actos, nuestro ser.
Me encantaría empezar el 2012 con la ilusión de que será un gran año, con la esperanza de que tomaremos conciencia, abriremos los ojos y seremos mejores personas. Mejores con nosotros mismos y con quienes nos rodean. Mi querido Ernesto Sabato se preguntaba: “¿Sería uno tan duro con los seres humanos si se supiese de verdad que algún día se han de morir y que nada de lo que se les dijo se podrá ya rectificar?”.
Paz, amor, prosperidad, ¡por supuesto! Pero, sobre todo, aceptación de lo que somos, de nuestros defectos y virtudes; valor para tomar decisiones, para proyectar, para crecer, para compartir, para ayudar, para creer. Tengamos miedos, pero aprendamos a dominarlos. Pensemos dos veces, pero no pensemos hasta que se escape la oportunidad.
Cuando esta noche levante una copa, voy a pensar en todos aquellos que durante este último año (y desde años anteriores también) me brindaron su afecto, creyeron en mí y me permitieron formar parte de sus vidas, aunque sea a través de un escrito que nació en pleno centro de Buenos Aires y llegó a los ojos de una chica de México, de un chico de España, o de un vecino de mi ciudad, la ciudad de la furia.
No dejemos de luchar por nuestros sueños…

por Pablo Mariosa '11

. . . Sobre la complejidad de las relaciones subterráneas . . .

2011-11-29T15:32:00.000-08:00

I (en una ciudad)

Se enamoraron entre dos estaciones. En el medio pasó de todo: miradas, perfumes, contacto, frío, calor, viento, sonidos, voces, silencio, equilibrio, manos.

II (en la misma ciudad)

Se separaron entre dos estaciones (aún no hay acuerdo sobre en qué línea de subte, a pesar de los rumores sobre por debajo de qué barrio ocurrió).
Parece que el subte se detuvo y se cortaron las luces. El calor era agobiante. En el medio pasó de todo: la última mirada, el último perfume, el último contacto…
Cuando volvió la luz, algo dejó de estar ahí, algo se rompió sin hacer ruido.
Sencillamente soltaron sus manos con la sensación de que no volverían a amarse, si es que alguna vez se habían amado. Ni siquiera discutieron o se despidieron: hacía demasiado calor.

III (justificación de la diferencia principal entre I y II)

Es más fácil enamorarse que asumir que ya no se ama a la otra persona, lo cual puede pasar, sobre todo en un subte que se detiene en pleno verano y donde hay cualquier cosa menos aire.

IV (o fragmento que intenta evitar un final angustiante)

Quienes se enamoraron entre dos estaciones van a ser muy felices. En cambio, quienes se separaron entre dos estaciones, si bien van a sentir toda la tristeza que el calor les permita, seguirán con sus vidas y tendrán nuevas oportunidades.
Y así el mundo, aunque no sepamos debajo de qué barrio sucede…

por Pablo Mariosa '11

Alguien dejó la puerta entreabierta

2011-11-16T17:05:00.000-08:00

Entonces un sujeto se alejó del grupo y la abrió del todo.
Quedó solo. Quedó en silencio en medio de una sala de dimensiones imposibles. “Verdes dimensiones”, pensó el sujeto.
Dio un paso de tortuga para asegurarse de que no era una trampa. Sin embargo, la firmeza de la superficie no le permitía apartar los miedos, sentirse seguro.
“¿Qué es esto? ¿Por qué todos marchan en otra dirección?”, se preguntó.
De repente, un papel. Sí, un pequeño papel en el medio de la sala, y a lo lejos un sonido irregular.
Se acercó y se inclinó hasta alcanzar a leer las siguientes palabras:
“La fragilidad de la existencia. Una hojita en el borde del balcón y la amenaza del viento cuando nos cuentan que en algún lugar no muy lejano sopla con fuerza”.
El sonido incrementó su intensidad y cobró cierta regularidad. En un instante la superficie empezó a temblar. La sala estaba más verde que antes.
Entonces entendió todo. Corrió desesperado hacia la puerta, pero fue en vano: el sonido era el viento que lo arrojaba hacia el vacío.
Hubiera querido despertar.

por Pablo Mariosa '11

. . . Alguien que intenta construirse . . .

2011-11-05T10:01:00.001-07:00

¿Cómo hago para explicarme si te robaste todas mis palabras?
La cuestión es que me siento en cualquier bar y miro a cada una de las mujeres que pasan del otro lado del vidrio, portadoras de historias que probablemente no conoceré. Pero aparto mi versión de estadístico porque necesito creer que vas a pasar por acá, que me vas a reconocer a pesar de todo (de mi todo, de tu todo) y vas a sonreír.
Si hiciera a un lado esta fantasía, el mundo sería terrible.
Tal vez mi ritual sea la búsqueda. No descartaría la posibilidad de que hayas pasado a dos o tres metros y que yo te haya ignorado. Desde que te vi por primera vez dejé de confiar en la percepción. Y lo mismo que me pasa con vos me debe pasar en la vida, esto de no ver por la insistencia de mi mirada.
Algunos crecen graficando una línea perfecta (como esos peces que imitan el ángulo de las piedras que tienen más cerca), se ve que lo que soy yo es producto de fragmentos, una obra que se construye con contradicciones.

por Pablo Mariosa '11

. . . Noches . . .

2011-10-17T17:32:00.001-07:00

Noches que piden silencio. Noches que riman con sombra. Noches…
El peso de los párpados como secuela del día.
Los músculos cansados después de tanto correr (vaya-uno-a-saber-por-qué).
El latido del corazón como un golpe de percusión que perdió la noción del tiempo.
(Noción sobrevaluada.)
¿Y yo? Críptico. Arrojado al mundo y despertado en el mundo desde el primer recuerdo en adelante...
Antes, el silencio y las sombras nocturnas, las ondas circulares de la superficie de agua donde cae una piedra.
Buenos Aires tiene ese qué-sé-yo-qué. Aún cuando en español no tenemos una palabra que signifique algo así como “la brisa de la noche” como tienen quienes hablan inglés. O tal vez por lo que expresó Alfonso Reyes: “a veces lamento hablar en español: escuchado desde la otra orilla debe ser algo incomparable, lleno de chasquidos y latigazos, terrible carga de caballería de abiertas vocales, por entre un campo erizado de consonantes clavadas como estacas”.
Todos los días, esté donde esté, intento aportarle un granito de arena a la palabra amenazada de la que habla Ivonne Bordelois.
Soy un soldado de la palabra porque me fundí con ella. Jamás me llamaría guardián porque la palabra es de todos, y como medio que posibilita la libertad, libre como es debe ser y será.
Decía: noches que piden silencio; noches que riman con sombra; noches…

por Pablo Mariosa '11

Caminando por el Centro de Buenos Aires

2011-09-19T18:10:00.001-07:00

Respiro profundamente porque una corriente de aire fresco me envuelve con el olor del pasto recién cortado. Es que, después de varias cuadras de puro humo y ruido, frente a Tribunales atravieso uno de esos tímidos pulmoncitos que uno encuentra dispersos por el Centro y que convenimos en llamar plazas.
Las primeras veces que viajé al Centro me reía de estos diminutos espacios verdes. En cambio, después de ir y volver durante años, ahora los siento como pequeños oasis en medio del desierto de cemento en el que intentamos vivir.
Mi ensayo, quiero decir, mi vida marcha muy bien desde la perspectiva de lo esperable en un país en crisis como es Argentina. Pero vieron cómo es esto de las pirámides: una vez que cumplimos con el recorrido de la base, nos pica el bichito del deseo, ese que se encargará de hacernos sentir la falta y nos despertará una y otra vez una tendencia hacia una cima imposible de alcanzar.
Lo bueno (y contradictorio) de saber esto es que nos enseña a disfrutar del camino, aunque es inevitable que, al menos de reojo, miremos hacia la cima. Cima curiosa: si la ponemos en palabras resulta ser diferente a la de cualquier otra persona.
Uno comparte su deseo de viajar a Europa, y resulta ser que el otro ya viajó y desea un segundo viaje y, además, le cuenta que un tercero quiere ir por tercera vez y que se siente indignado porque un cuarto va todos los años y le gustaría viajar menos (y ni hablar del que definitivamente se estableció allá y, de tanto extrañar, ya quiere volver a Buenos Aires).
¿Qué le vamos a hacer? Somos así. Por eso me gusta una letra del último disco de Massacre que dice: “ningún invierno empieza / si mantenemos vivo el deseo / que es el premio mayor”.

por Pablo Mariosa '11

. . . Sobre el deseo (fragmento) . . .

2011-08-22T16:46:00.000-07:00

Anida la palabra en el fondo de tus ojos.
Tus miradas son esos versos que unos pocos escriben. Los demás siguen arcoiris en busca de tesoros imposibles. Peor aún: inentendibles.
(Lo imposible logra despertar el deseo; lo inentendible no le mueve un pelo ni durante una siesta ligera.)

por Pablo Mariosa '11

. . . Horacio . . .

2011-08-02T18:13:00.000-07:00

Horacio eligió la selva. ¿La eligió?
No es casualidad: un hombre asediado desde pequeño por la muerte y la tragedia encontró un lugar lleno de vida. Su oscuro destino palpitaba en su sombra y su elección fue mirar el Paraná desde lejos y la selva desde cerca.
Las termitas y sus fortalezas impermeables, los insectos, las serpientes, las arañas: vida, vida y más vida.
Y aún así se disparaban los rifles, las malditas armas de fuego. Su interior era un incendio forestal, eran miles de jesuitas en plena huida. ¿Se hubiera imaginado como parte de un espectáculo de luces proyectadas sobre agua décadas después?
La trascendencia desde su rincón del mundo. Enfermo, abandonado, arrastraba la silla hasta la máquina de escribir, miraba por la ventana. Antes de empezar, se aferraba con fuerza a los extremos del escritorio y se retorcía por los dolores. Cerraba los ojos con un temblor en los párpados y al abrirlos pensaba: “¿vendrá esta tarde? ¿Vendrá esta noche?”.
No distinguía entre lo físico y lo psicológico. ¿Era posible hacer una distinción de este tipo? Todo fue ficción desde que cayó de los brazos de su madre y volvió a serlo cuando junto al maestro Lugones arribó a la selva misionera.
Ni a un pintor se le ocurrirían las combinaciones y variedades de colores que vio en las mariposas. La tierra colorada, el agua marrón y los árboles hambrientos, atragantados con ruinas.
Horacio devoraba los misterios con los ojos. Pensaba y tomaba fotografías. Luego se sentaba y compulsivamente repetía el proceso: un cuento, una muerte; otro cuento, otra muerte; así una y otra vez.
Si no lo abandonaba un ser querido, se le iban las fuerzas. Podía trasladarse a Buenos Aires o a Uruguay cuando quisiera, pero su sombra siempre estaba cuando caía el sol. Había ventanas en todos lados. Miraba y se preguntaba tanto si vendría esa tarde o esa noche, que finalmente la llamó él mismo: cuando llegó la muerte, hacía algunos minutos que el cianuro se había esparcido por el interior de su cuerpo.
No se dirigieron la palabra. Marcharon juntos, en silencio, como viejos conocidos.

por Pablo Mariosa '11

¿Quién cortó la luz?

2011-07-18T18:23:00.000-07:00

En el bar no había luz.
Al entrar, ella se sorprendió porque todos se dieron vuelta. El silencio, en medio de Palermo, por primera vez en mucho tiempo. Mientras ella se sentaba se oía, de vez en cuando, el sonido de una cuchara, una silla que alguien corría, el agua que llenaba un vaso, las páginas del diario que un señor canoso se esforzaba por leer con la débil luz de una vela.
Esa era toda la luz: una vela cada tres o cuatro mesas, y una persona cada seis u ocho. Afuera llovía. La gente pasaba rápidamente con paraguas. Adentro palpitaba un silencio anaranjado.
Alguien sacudía un sobrecito de azúcar y ella, que ejecutaba sutiles movimientos para no hacer el mínimo ruido, pensó en cómo serían los bares antes de la televisión.
Pidió un cortado, pero sólo servían té o bebidas frías. No tenía ganas de otro sabor que no fuera el del café, no obstante, el frío de la calle insistía en filtrarse por algún misterioso recoveco y era imposible recurrir al aire acondicionado.
Afloraban los tics nerviosos. Ningún porteño se adaptaba con facilidad al silencio. Esto de dejar de ser objeto y ser considerado por el otro, aunque sea desde la escucha, era incómodo.
Ella sintió angustia: ese día de la semana, a esa hora, solía tomar algo y mirar el noticiero o algún partido de fútbol. Cualquier cosa con tal de disfrutar de un buen café sin pensar en nada… Y ahora, en cambio, no tenía ninguno de los estímulos que le permitían desconectarse.
Sintió angustia, se encontró. En cinco minutos notó que quería cambiar de trabajo, que no iba a viajar con el chico que había conocido en un boliche dos meses atrás, que quería llamar a su abuela y que sentía una suerte de necesidad: ver cine europeo.
Curioso… Pidió la cuenta, dejó dinero de más y se fue llorando del bar. Caminó las veinte cuadras que solía hacer en colectivo y, cuando llegó a su departamento, se lavó la cara con agua fría. Sonrió.
Dolió, es cierto, pero con un poquito de silencio se encontró y resolvió lo que atormentaba sus noches y le generaba insomnio.
Ahora, con o sin luz, iba a descansar.

por Pablo Mariosa '11

. . . Sobre los sueños . . .

2011-06-16T04:38:00.000-07:00

Hoy me desperté empapado: parece que anoche soñé que nadaba en aguas cristalinas, entre peces de colores, rozando las piedras rugosas con la palma de mis manos, sintiendo cómo las burbujas se escondían detrás de mis orejas, el cuerpo estirado, los pulmones llenos de oxígeno.
Desperté entonces (quizás por temor a la falta de aire) y me encontré a orillas de lago Nahuel Huapi. Arrojé una piedra, pero las cenizas ya no estaban o aún no habían llegado. Sentí frío en los pies: descubrí que estaba descalzo y que aún jugaban entre mis dedos gotas del agua cristalina del sueño anterior. Me di vuelta y vi un grupo de turistas que señalaban el cielo y tomaban fotografías. Volví hacia el gran lago y levanté la mirada: la nube de cenizas gigantesca amenazaba como si fuese un esbozo del fin del mundo, de la furia de la naturaleza para con el hombre.
Y volví a despertar. Esta vez con el rostro húmedo por el cambio de temperatura. Era una mezcla de sudor tibio con un rocío que danzaba en el aire. Caminaba sobre tablones de madera y una vez más estaba rodeado de turistas. Antes de que advirtiese que eran los mismos que fotografiaban la nube de cenizas, quedé boquiabierto ante una maravilla: las Cataratas del Iguazú.
Poco duró la contemplación, porque volví a despertar. En mi cama esta vez, en mi casa. Las persianas no dejaban que se filtrara ni siquiera un haz de luz. Me levanté no sin antes desperezarme. Caminé tambaleándome hasta la puerta de mi habitación y me dirigí al baño. Pero oí unas voces y tuve que dar media vuelta.
Allí, sentados en la mesa, estaban los turistas de mis sueños. Desayunaban y hablaban en una lengua indescifrable. Noté que tenía una mano apoyada en la pared y sentí la misma rugosidad de aquellas piedras del sueño en el que nadaba. Recién entonces me di cuenta de que los turistas eran los peces de colores.
No solo no había despertado aún, sino que no sabía si volvería despertar…

por Pablo Mariosa '11

. . . Cuando cae la noche . . .

2011-05-28T10:20:00.000-07:00

La noche delinea los párpados de la chica del deseo. La chica que cuenta hasta tres y tiene su mundo a cuestas, mientras se acuesta por ahí con el cuerpo y tiene la mente en cualquier lugar en donde no se pronuncien palabras como integridad.
La espían en el subte, en la calle, en su casa, en la casa de otros, en las plazas, en los centros, ¡donde sea, donde sea! Maldita naturaleza por haberla dotado de lo que apenas sabe cómo manejar. Bendita por brindarle una carencia de defectos físicos. Maldita por esos labios y esos ojos que aceleran el calentamiento global a un ritmo imposible de seguir por un principiante. Maldita por esta contradicción ciclotímica que le carcome las noches en las que no duerme en una cama ajena.
Entonces, la noche delinea los párpados de la chica del deseo. El deseo de la chica, también delineado, galopa independiente por donde guste. Ella lo sigue a tientas, y lo que agarra no lo suelta hasta que vuelve a salir el sol. Así sus noches de párpados de colores, de labios carmesí y cigarrillos importados.
Alguna vez se va a detener, porque todo termina. Y cuando se detenga no logrará traer al presente las imágenes del pasado porque nunca las retuvo. Siempre lo efímero, un toque y me voy. No importa adónde me voy, pero cuando quieran planteármelo ya me fui.
Su propio eterno retorno. Su propio mito. Su intrínseca compulsión a la repetición. Y no hay analista que valga si todos ceden antes sus labios y sus ojos. Dista de ser una paciente piromaniaca, pero al salir de más de una primera sesión se incineró la matrícula del hasta ese momento profesional.
No hay psicología que valga cuando escuchamos el canto de las sirenas. Sirenas nocturnas de párpados delineados por la noche, tan oscura como esas aguas de las profundidades del océano que aún hoy nos resultan misteriosas. Misteriosas como ciertos fantasmas que emergen desde nuestro propio océano, ese que Freud llamó inconsciente.

por Pablo Mariosa '11

Unas palabras para Ernesto

2011-04-30T07:50:00.000-07:00

Hoy murió Ernesto Sábato.
Sabía que alguna vez escribiría esa oración, pero nunca había imaginado el dolor que iba a sentir al recibir esta noticia…
Cuando nací, Cortázar había muerto dos años atrás y Borges vivía sus últimos días en Ginebra. Crecí leyendo a esos dos grandes como fantasmas del pasado que parecían más actuales que muchos supuestos referentes con vida. Sin embargo, allá por el año 2000 una profesora nos dio para leer La resistencia, un ensayo de un tal Sábato. ¿Y quién era ese hombre? ¿Qué tenía para decirme a mí, adolescente de 14 años en plena búsqueda de su identidad?
“Hay días en que me levanto con una esperanza demencial, momentos en los que siento que las posibilidades de una vida más humana están al alcance de nuestras manos. Éste es uno de esos días.”
Ese es el primer párrafo del ensayo. Lo devoré, y a partir de ese día tuve la suerte de conseguir poco a poco los ensayos y las novelas de este maestro, que tenía el futuro asegurado como físico y tiró todo por la ventana para jugársela por la literatura.
Sí, decidió ser escritor. ¿Y saben qué? En Buenos Aires nadie quería editar El túnel, esa brillante novela que se convirtió prácticamente en lectura obligatoria. Finalmente lo logró, y hasta Albert Camus se entusiasmó y encargó que sea traducida al francés.
Podría escribir un libro entero sobre el legado de Ernesto, quien, criticado por su pensamiento y etiquetado como opuesto y enemigo de Borges, al menos a mí me llenó de esperanzas y, en gran parte, me motivó para decidir ser escritor.
Hace unos años escribí una carta a su fundación para ver si era posible visitarlo, conocerlo. Pero él ya estaba muy grande, con un estado de salud delicado y respeté su situación. Lo que me consuela es saber que, si hubiera sido una década atrás, él me hubiese abierto la puerta y se hubiese interesado en escuchar mis comentarios sobre su obra. Es que yo era alguien especial para él, aunque no me conocía. Era especial como miles y miles de jóvenes y adultos: era, soy y seré uno de sus lectores.
Por último, y consciente de que este escrito se queda corto para homenajear a un grande como Ernesto, les quiero recordar (o bien dar a conocer) el último párrafo de La resistencia, especial para leer en este día de duelo:
“He olvidado grandes trechos de la vida y, en cambio, palpitan todavía en mi mano los encuentros, los momentos de peligro y el nombre de quienes me han rescatado de las depresiones y amarguras. También el de ustedes que creen en mí, que han leído mis libros y que me ayudarán a morir.”
Gracias por tus palabras, Ernesto. Gracias por ayudarnos a vivir.
Te vamos a extrañar…

por Pablo Mariosa '11

El tiempo es amarillo

2011-04-05T04:15:00.000-07:00

El tiempo es amarillo, como las hojas de aquel otoño en el que nací. Amarillo como el sol que da vida, como las fotos de las vacaciones de mis viejos, como mi caída al mundo en aquel otoño.
La música también es amarilla, porque siempre es marcada por un tiempo y porque su esencia depende del tiempo en el que surge. El contexto es amarillo entonces, como los girasoles que veía al costado de la ruta cuando era niño, como la arena de las playas y las palitas de plástico para jugar con ella.
Mis recuerdos son amarillos porque se nutren del tiempo y tienen música.
Amarillo, mi color preferido. Quizás por todo esto; seguramente por mucho que no sé.
El tiempo no puede ser de otro color: los relojes de arena amarilla marcan el paso del tiempo con la caída amarilla de las hojas de arena.
En todo caso, mi tiempo es amarillo, y es el único que vale para mí.

***

Este texto surgió a partir de una consigna que me dieron en la universidad. Si bien el fin era otro, me gustó el resultado y, ya que tengo algo descuidado mi blog, pensé en compartirlo. ¡Gracias!

Pablo Mariosa '11

Fantasma de este siglo

2011-03-13T18:25:00.000-07:00

¿Qué pasaría si me convirtiese en tigre?
¿Es posible remar en la dirección que uno desea o simplemente debemos relajarnos y ver cómo nos arrastra la corriente?
Tigre con patas de rana: el último eslabón de quienes no tienen voz, o sea poder.
Dime con qué te drogas y te diré quién eres… En este siglo sólo parecen sobrevivir los adictos, ya sea a la televisión, a la nicotina, a la marihuana, a la mentira, a la impunidad, al control, a la imagen, a los estímulos excesivos, al ruido, a los autos, al miedo. Sí, al miedo.
Percibo su sombra, su repentina aparición y dirección. Dedo-dedo, ¿qué ves?
Respuesta: apología de nada.
(Dejen de arrojar hacia los extremos a los que se toman unos minutos para reflexionar: señalar que se está en contra o se está a favor es dar por supuesto que no se puede crear algo nuevo.)
¿Qué pasaría si me convirtiese en tigre? Ya no el molde, ya no la grotesca posibilidad del tigre con patas de rana. Tigre a secas. ¿Qué pasaría?

por Pablo Mariosa '10

. . . Fragmentos de viajes (parte I) . . .

2011-02-05T13:33:00.000-08:00

*
Mientras los amantes se narran con besos y caricias, los poetas se envuelven con palabras, se enredan entre sábanas y versos, y en la última estrofa advierten que venían desarmándose desde la primera consonante.

**
Escribió una poesía con números antes de perder la razón. Escribió en unas horas todo aquello que había pensado y sentido desde que tenía uso de razón. Uso que cayó en desuso después del último número impar.
Pasaron los años y nadie pudo descifrar sus versos. Lo único que quedó de aquel poeta fue la frustración de muchos (y el recuerdo de uno).

***
La boca del lobo afuera del lobo. Hombre del hombre, su propia ciudad se lo traga; pero no lo digiere, lo escupe en Once o en Florida un día de semana al mediodía. En las grandes ciudades el presente se construye con un cúmulo de miedos y ansiedades. Hay que tener cintura para no ser devorado por el estrés.

por Pablo Mariosa '11

. . . Mi deseo . . .

2011-01-14T09:26:00.000-08:00

Mi deseo está acá y al otro lado del mundo.
Salta de un lado al otro como un pez en un arroyo.
Salta en español, salta en italiano, salta en inglés.
A veces es sapo, a veces es príncipe, pero siempre es rey.
Donde ve una falta se arroja de cabeza y cae.
Cae hasta amoldarse para volver a saltar.
De lejos es atraído, y una vez cerca
mira sobre su hombro o se estira
para ver qué hay más adelante.
Mi deseo está acá y al otro lado del mundo.
Es pez de agua dulce y de agua salada.
Es de aguas frías y, a veces, tropical,
pero siempre es rey.

por Pablo Mariosa '11

. . . Su paso del tiempo . . .

2010-12-27T13:36:00.000-08:00

Él sabía que su familia lo amaba, pero ese día se encontró solo.
Una noche encendió el velador y reflexionó hasta el amanecer. Pensó en la vida y en la muerte; en todo el amor y el odio que había sentido; en los besos que había dado y en los que sólo se encontraron con sus lágrimas; en los golpes que había recibido y en los golpes que había dado; en las últimas palabras de su esposa…
Sin embargo, fue la soledad lo más inquietante. Ni siquiera la muerte lo movilizó tanto como la idea de estar solo. Entonces se preguntó si había amado demasiado o si había amado poco. A esta altura, creía firmemente en el grave error de pararse en los extremos.
Tuvo que pasarse la vida entera pintando en blanco y en negro para, hacia el final, notar que ambos colores se habían mezclado y que, aunque más claro o más oscuro, su color era el gris. El tono exacto que tienen las nubes cuando no sabemos si va a llover.
Al mediodía cayó en un sueño profundo. Se soñó en tantos lugares, que cuando despertó de un salto por cómo sonaron el timbre y el teléfono a la vez, le dolían terriblemente los pies.
Se lavó la cara con agua fría y les abrió la puerta a sus hijos y a sus nietos, quienes, a último momento, decidieron trasladarse a su casa para festejar Navidad junto a él, quien pensaba que, si tenía suerte y ellos tiempo, los vería al otro día.
Uno de sus nietos lo abrazó y lo besó, no sin antes decirle casi a los gritos que en unas horas iba a llegar Papá Noel. Él saludó con astucia, no quiso que notaran sus lágrimas. Miró a sus hijos y les agradeció de corazón por tan emocionante sorpresa.
Todos los pensamientos oscuros desaparecieron. En ese instante, la soledad no era más que una palabra vacía de contenido.

En estas fiestas, no se olviden de los abuelos.

por Pablo Mariosa ‘10

El último beso cortaziano

2010-11-26T17:28:00.000-08:00

Y todo por culpa de la hora. (Siempre la hora, Rocamadour.)
Es que me ocurre lo mismo día tras día a las once de la noche. Necesito hacer un minuto de silencio, mirar el ventilador en verano o la estufa eléctrica en invierno, escaparme al baño si me encuentro en un evento social, salir solo al balcón una hora antes del brindis. Tantas manías…
Cuando el último segundo golpea el reloj que siempre llevo conmigo, cierro los ojos como si de un ritual se tratara. Entonces la recuerdo.
Ella era tan verde, tan mía. Teníamos que caminar por la vereda donde hubiese más sol porque en la sombra le daba frío, por más que estuviésemos enamorándonos en el norte. Tomábamos café en cualquier lado, pero siempre terminábamos comiendo en el piso porque se compraba cualquier cosa menos la mesita para el living. Nunca me gustó el desorden, pero aquel era un desastre maravilloso.
Ella era tan blanca, tan de nadie. No podíamos quedar en encontrarnos en ningún lado porque ella se perdía mirando gente. Lo más lindo era encontrarla de casualidad en alguna de las callecitas del Centro, mirando alguna antigüedad mientras los colectivos y los peatones intentaban sacarla del medio, a cualquier hora. No, no, no, nada de citas. Lo mejor era pasar a buscarla, probar si la suerte esa noche estaba a mi favor o no.
Antes de que se perdiera en algún rincón del sur, nos vimos durante una noche ventosa, a metros del lago que quisiera olvidar. Ella me agarró las manos cuando le pregunté si volvería a Buenos Aires pronto y se las sentí calientes por primera vez. Me miró a los ojos y hubiera jurado que se le congeló una lágrima en la mejilla. Hacía un frío terrible, tanto frío que éramos los únicos dos locos que seguían en la calle.
Me dijo que nunca se había ido de Buenos Aires, pero que jamás podría volver. Que era difícil de explicar y, para colmo, ella era pésima con las palabras. Sólo se limitó a decir: “Ya es la hora, ¿sabés?”.
Me dio el beso más dulce y me acarició la nuca mientras me miraba con tanta intensidad, que hoy pienso que intentó memorizar mi rostro. O quizás no se animó a decirme algo.
Lo único que sé es que a las once de la noche de cada día recuerdo ese beso. Pasaron años que parecen décadas, y décadas que parecen siglos. Sin embargo, cuando cierro los ojos aún percibo sus labios sobre los míos.

por Pablo Mariosa '10

. . . Marías . . .

2010-10-30T10:23:00.000-07:00

María tiene un sueño que es una esponja. En un destello, tal vez lo único que tolera recordar, están concentrados sus deseos y temores (a veces tan humanamente indistintos).
Sueño esponja que absorbió la totalidad de su existencia, sueño que con la mínima presión desagota fragmentos de su ser. Basta una brisa para que sus máscaras venecianas caigan como hojas en la misma vereda en la que conoció a su primer amor. Aquel beso de otoño cayó, amarillo, en sus pensamientos.
Sí, basta una brisa. Ella se siente tantas Marías como María-esto y María-lo-otro hay en nuestro país. Una pizca de cristianismo en cada una de ellas y, el resto, pura experiencia de vida, gratificante y dolorosa.
El árbol enflaquece con la caída otoñal de sus recuerdos. Caen como versos de Neruda, rompen como olas en su orilla, se transforman en pájaros y se pierden en la luna cuando todavía es de día. Tanta metáfora le hiela la sangre; quizás su destino sea agotador como el del pingüino emperador. ¿Por qué no la marcha? Al final de cuentas, el saldo no es negativo ni positivo, sino que son pasos, sólo pasos.
Caen entonces, amarillos, y no se cree ni a sí misma cuando recuerda que tiene veinte años. ¿Cómo es posible? Conoció el amor antes de la fiesta tan esperada y, a partir de ahí, vivió cien años. Cien años de soledad. Cien años en busca del tiempo perdido. Y ahora espera en la puerta de su casa, escuchando música a través de unos auriculares pequeños y negros que contrastan con las hojas, siempre amarillas, que caen a su alrededor.
El tiempo no pasa, que no la engañen. Ese beso fue ayer. Es ahora, mientras cierra los ojos bajo la luz del sol, siempre amarilla.

por Pablo Mariosa '10

. . . Desde acá . . .

2010-10-09T18:25:00.000-07:00

Desde acá (él)

¿Estaré solo? La ciudad es tan grande que cualquier caso único parece reflejarse en otros miles. Y es incorrecto, pero se ve que necesitamos datos estadísticos para seguir corriendo, aunque no sepamos hacia dónde.
Correr, correr, correr, como Lola, como Forrest Gump, como el amante que se arrepiente de haberla dejado en el preciso instante en que ella se sube al taxi, al avión, al camión, al caballo, a la bicicleta, al helicóptero, al submarino.
Si tan solo conociéramos la meta… Ciudad llena, corazón contento.
“¿Qué corazón?”, me pregunto. Porque la ciudad no creo que tenga uno. O, si lo tuviese, sería enorme y gris como ella, igualito a ella.

Desde acá (ella)

Ella sonríe, aplaude con entusiasmo. Ese músico agotado, aquel, el de barba, podría ser su novio, su amante, su…
Las vueltas a su casa habían pasado de ser rutinarias a convertirse en aventuras nocturnas, subterráneas. Ya no recordaba cómo lograba abstraerse tanto de su entorno. Es que ahora sus ojos son activos en las redes creadas por los juegos de las miradas.
Entre estación y estación algunos suben y otros bajan. Ella continúa hasta el final. Si el espacio se lo permite, se sienta apartada; prefiere la distancia de los cuerpos, al menos hasta que sus ojos pacten con otros ojos y decidan salvarla.
¿Salvarla? Salvar la distancia, por supuesto, porque ella dejó de esperar a su príncipe azul. Entendió que tal vez su príncipe es de otro color, o que sencillamente no es príncipe, aunque sea azul. Es que la ciudad es tan grande…

por Pablo Mariosa '10

Breve relato nocturno

2010-09-04T15:21:00.001-07:00

Ella sueña un sueño desde el destierro de la vigilia. Alguien la tentó con el cuento de que hay pastillas para calmar la angustia. Las tomó con un vaso de agua helada y ahora está atrapada en sus pesadillas.
Si rompiera su burbuja sumergida en el agua, en cuestión de atemporalidad moriría ahogada.
Ella ve los consejos en los labios de una dama, pero en el agua el sentido del oído queda acorralado. En la superficie, una barca le hace sombra, quizás ocupada por un tal Calderón, que a la deriva lee un libro que son muchos libros, y los sueños, sueños son.
Aunque el pellizco en el codo sea inútil, ella se va a despertar. Imposible sería la supervivencia en un entorno de constante energía desligada. Y ahora que lo siente, ¿no será el neurólogo de barba el que sostiene el remo inmóvil?
Entonces el sueño de ella sería el sueño del vienés visto desde otra perspectiva. (Cuando retornase a la temporalidad, a tientas buscaría un papel en la oscuridad de su cuarto para escribirle a su amigo y exorcizar nuevos fantasmas: ¿qué es eso de consumir una pastilla para calmar la angustia?)
Ella se despierta sobresaltada, agitada. ¿Qué fue todo eso? Enciende la televisión y descubre que durmió diez minutos o un día entero. Con una mano aparta el sudor frío de su frente. En la mesita de luz están el vaso sin agua y el resto de las pastillas.

por Pablo Mariosa '10

. . . Luciana y su hambre voraz . . .

2010-08-27T12:03:00.000-07:00

Ella tenía un hambre voraz. Se había sentado en la última mesita de un bar con la ilusión de que nadie la viera devorar un tostado en cuestión de un puñado de segundos. Tragaba sin haber masticado bien, confiada en su organismo y sus misteriosas capacidades para lidiar con aquello que llegaba sin haber sido procesado bien, sin poner en riesgo su salud, al menos a corto plazo.
Su boca y el tiempo tenían tareas más importantes que hacer. En el fondo, cuestiones irrelevantes, sin embargo vivimos en una época en la que el tiempo nos quiere correr hasta cuando (si somos afortunados) estamos de vacaciones. Y ni hablar de la boca y el uso de la palabra: el capitalismo avanzó con tanta rabia, que uno duda de cuándo será el día en que se nos imponga un impuesto al uso del lenguaje articulado, probablemente para ser facturada la duración de nuestros enunciados o la cantidad de palabras utilizadas.
¿Pero qué sentido hablar de una época si no es a través de las historias de quienes la viven? Por eso es relevante el hambre de Luciana antes que las cotizaciones del dólar, el euro y el real. Además, nada más real que la percepción de Luciana sobre esas cifras o su completa ignorancia o indiferencia al respecto. ¿Qué pensará Luciana?
Lo mínimo nos habla de una época: Luciana-sentada-en-un-bar descarta instantáneamente miles de años, siglos enteros. El hambre voraz es primitiva, pero la palabra tostado ajusta aún más el filtro. También el hecho de que esté sentada sola reduce el abanico de posibilidades de su personalidad...

por Pablo Mariosa '10

Entrevista de Ileana Andrea Gómez Gavinoser

2010-08-23T04:25:00.001-07:00

¡Hola a todos!

En primer lugar, les agradezco por visitar mi blog a pesar de que últimamente no pude dedicarle el tiempo que me gustaría.
A medida que acomode mis actividades, espero volver a disponer de un mayor tiempo libre para visitar sus espacios, leer sus escritos y comentarlos.

Ahoar sí los invito a leer y comentar la entrevista que Ileana Andrea Gómez Gavinoser me realizó este fin de semana.

Link: http://blogs.clarin.com/ileanaaggavinoser

¡Gracias!

Breves escritos mendocinos

2010-08-06T15:21:00.001-07:00

I

La primera lucha fue con la altura, con el viento helado que les quemaba los rostros y con el acecho de un cóndor a la espera de la primera baja.
Las filas formaban como podían: los generales todavía no daban órdenes a la naturaleza. Alguien alzó la voz como un estandarte donde años más tarde estaría el cristo. Y por Cristo pedía y se preguntaba cuando el fuego realista le quemó las entrañas.
Por ese entonces la libertad se conseguía con sangre, tal cual es y será mientras se sostenga en el tiempo el cúmulo de imperfecciones que nos define: hombres.
El general San Martín sabía muy bien cuál era el precio de la libertad por la que luchaba. Tenía una visión tan clara, que muchos de sus soldados se descubrían hablando y hasta caminando como él.

II

Cuando se enamoraron todavía había nieve en la banquina de las rutas. Se conocieron de casualidad en el preciso instante en el que un guía contaba una leyenda sobre el origen del puente de los incas.
Los soldados se sumergieron en aguas heladas, tomados de las manos, conscientes de que morirían congelados. La prioridad era la vida del hijo del emperador, de su rey.
Construyeron el puente con sus cuerpos para salvar la salud de alguien sagrado. ¡Y lo salvaron!
Sin embargo, las curativas aguas termales quedaron en un segundo plano cuando él y ella cruzaron sus miradas. El viento amenazaba con volar los puestos de la feria artesanal, pero la costumbre era un cimiento más fuerte que las garras fantaseadas por los turistas ante la mención del cóndor. Algunos miraban hacia el cielo de reojo, no fuera a ser que apareciera y raptara a un niño.

por Pablo Mariosa '10, de vuelta en Bs. As.

Anoche le devolvieron los sueños

2010-07-10T10:42:00.000-07:00

Anoche

Ella se sienta y mira una película. Está sola en su casa. Después de tantos sábados de salidas con amigas y con novios que no fueron, después de tanto arreglarse y abrigarse o desabrigarse, de desnudarse con palabras o sacándose la ropa, decidió pasar una noche de fin de semana en la comodidad de su hogar.
“Basta de poner y ponerme a prueba”, pensó. “Al menos por esta noche”.
Tenía el celular apagado, el cuerpo cubierto por una frazada y un té con miel y limón. Afuera el invierno enfriaba cada rincón de la ciudad de Buenos Aires. Con solo ver pasar a la gente tan abrigada se le entumecían los dedos de los pies, a pesar de que a dos metros de distancia la estufa estaba en su máxima potencia. Todo podía ser tan subjetivo.

Ahora

Anoche la absorbieron los personajes. Soñó tantas veces como se lo permitieron las horas y se despertó con una nueva perspectiva. Después le querían decir que la influencia de la música, el cine o la literatura tenía marcadas limitaciones. Sin embargo, ella ahora es otra persona (bastó mirar una película, pobre gente…).
Mejor dicho, es ella misma. Lo que cambió es su punto de vista y cambió todo. Trocó resignación pasiva por llenarse los pulmones de aire, enfrentarse a sus conflictos, decirse que sí antes que los recurrentes “pero” y “no”.
Se ríe porque cuando alguien pretende cambiar el mundo entero no está tan loco ni es tan utópico como parece. Es, quizás, un mínimo desplazamiento de las pupilas, apenas unos milímetros (o uno solo).
Sí, cambió el mundo. Esos personajes le devolvieron los sueños.

***

¡Hola a todos! Les quería contar que estoy algo alejado del mundo de los blogs por varios proyectos que tengo actualmente. Sin embargo, siempre estoy agradecido por los comentarios que dejan en cada nueva entrada e intento visitar sus blogs cuando tengo tiempo libre. Una vez más: ¡gracias!

por Pablo Mariosa '10

Sobre lo que nos pasa(ba) en Buenos Aires

2010-06-15T17:40:00.000-07:00

Jugabas a cercenarte la existencia. A tu modo macabro no había con qué darle. Antes de que uno pudiera contradecirte, te habías desangrado. El vástago de los sentidos era un sexto desconocido, y acunar tu cuerpo frío era más duro que convencer a los demás de tu muerte.
Me quedé sin trapos para limpiar el desorden que hiciste con palabras en la cocina, y lo peor es no poder alejarme porque al volver seguramente ya no estés.
Bastó leer una sentencia filosófica para caerme de boca al piso y sostenerme con mi lengua materna: hoy lo tengo todo u hoy nada tengo; medio vaso lleno para mí, o medio vacío; pájaro en mano, o pájaros en mano, o cien en vuelo. El cristal se inclina suavemente, como el sol o como la luna. Cambia el punto de vista… una vez más.
¿Qué hacer con esta angustia tan habitual y terrible? ¿Qué hacer con este vivenciar el ritmo de estos tiempos sin perder la cordura? ¿Qué hacer con el amor que se nos cayó de un balcón en San Telmo (o cómo hacerlo)? ¿Qué hacer con el gato que rompe las macetas de la vieja gritona del no-ve-no-b?
Tal vez estas palabras azarosas no sean el mero resultado de casualidades. Pienso que por algo la yema de mis dedos acomodan tus cabellos para despejar tu frente, blanca como la nieve que nunca pensábamos que iba a caer en nuestra ciudad, durante un mes más frío que tu cuerpo entre mis brazos, en medio de un jardín níveo imposible a tan pocos metros del Obelisco.
Abrieras o no los ojos, la idea ya había cobrado forma. ¿Para qué tanto delirio místico y napoleónico? Era una obviedad. La estrategia individual ganaría la guerra colectiva: pelear como si se fuera uno solo.

por Pablo Mariosa ‘10

. . . Nuevo adelanto de proyecto de novela (por ser una ocasión especial) . . .

2010-05-25T04:32:00.000-07:00

II (Luciano en el aeropuerto)

“Este lugar es una abstracción”, piensa Luciano. “Tuve que atravesar un océano para darme cuenta de cuánto amo mi patria. Tuve que pensar en otra lengua para entender qué nos pasa por la cabeza a los argentinos. Después de tanta mirada europea, algunos prejuicios se me cayeron a pedazos, y los recuerdos de dos o tres pibitos de menos de diez años drogándose con cualquier porquería dejaron de estar en el último cajón de mis pensamientos. A pesar de tanta rabia y pedantería, de tanto resentimiento e insana envidia, nuestro amor profundo hacia el fútbol, un juego en equipo, y la rapidez para organizar donaciones y colectas cuando en alguna ciudad se inundan o se vienen abajo miles de casas, vidas e ilusiones, esas dos realidades hablan de otro argentino. Ese es el argentino que admiro y deseo ser. Ese es el argentino que, en algún rinconcito de nuestra interioridad, confío que todos tenemos”.
El anuncio del arribo del avión que lo llevará de vuelta a su país interrumpe sus pensamientos. Solo, sentado entre tanta gente que va de un lado a otro, se le hace un nudo en la garganta.
El mundo será inmenso y un afortunado aquel que pueda recorrerlo, pero a esta altura no hay catedral ni coliseo más anhelado que ese puñado de metros cuadrados en donde se crió y vivió hasta viajar a Italia. Imagina que si alguien le ofreciera un mate se echaría a llorar como un nene. Se ríe porque se siente un estúpido y saborea un ínfimo instante de felicidad por esa sensación. Es terrible sentirse inteligente.

***

Le dedico este breve escrito, que forma parte de lo que será una novela pensada y sentida por un argentino, a mi querido país. Hoy festejamos el Bicentario de mi patria y, a pesar de todo aquello que nos duele, es con amor, con trabajo, con educación, con respeto, con memoria, con proyección a futuro, con todo esto y con mucho más, que podremos aspirar a crecer como nación y no tanto para seguir mejorando la calidad de vida de quienes tienen para comer sino para poder brindarles un espacio a esos millones que sobreviven con lo justo o mueren por no tener ni siquiera esto...

A veces hay que tomar distancia para mirar con claridad. Pero lo importante es volver, no quedarse donde-quiera-que-sea ese otro allá.

Pablo Mariosa '10

¡Entrada Nº 80! - Nuevo (y último) adelanto de proyecto de novela.

2010-04-24T06:28:00.001-07:00

Fragmento del capítulo 2 del proyecto de novela: "Luna acepta su deseo".

II

Lore no entiende nada. Mientras bosteza, las palabras de Luna se amontonan, se pierden entre las sábanas. Se despereza y le pide a su amiga que al menos la deje lavarse la cara.
- ¡Luna! ¡Son las siete de la mañana! -le grita desde el baño.
Está enojada porque sabe que, como le ocurre a la mayoría, una vez que el agua fría toca sus ojos no puede volver a dormirse. Ellas acostumbran despertarse a las ocho, desayunan rápidamente algo liviano, se chocan mientras entran y salen del baño, vestidas o a medio vestir, y llegan a las corridas a la puerta del local para nunca abrirlo a las nueve en punto. En definitiva, se consuelan, la mayoría de los turistas caminan por el centro a media mañana. Además, entre los que madrugan se nota una tendencia a caminar por la calle antes que adentrarse en las galerías. Parece como si la luz del sol les diera vitalidad.
¡Eso sí! Durante las mañanas de lluvia, han llegado a encontrarse extranjeros esperando. Es increíble el atractivo que tienen los mates y los productos regionales para el turista. Si bien es algo que ocurre en todo el mundo, para Luna nunca dejó de ser fascinante. Miles de veces tuvo que decir la palabra “mate” tres o cuatro veces, hasta que el extranjero en cuestión, siempre sonriente, lograra pronunciar la palabra mágica.
- ¿Se puede saber qué bicho te picó? ¡Estas ojeras no me las saco ni con un café doble!
Lore será la chica más despistada de Bariloche, pero tiene una energía positiva, como dice la mujer del local de chocolates, inigualable. Cuando toma frío y tose un poco, Luna imagina que salen pedacitos de nubes por su boca. Tiene una curiosa creencia que debe ser lo único que no compartió con su amiga: cree que su nombre fue el puente que permitió tan linda amistad. “Si no me llamaba Luna tenía que llamarme Nube o algo así”, piensa para sí misma con una sutil sonrisa dibujándose en sus labios. “Si me hubiera llamado Soledad o Penélope seguiría esperando su amistad. O trabajaríamos juntas, como ahora, con la diferencia de que estaríamos a años luz, como sucede con esas parejas que dejaron de amarse y siguen juntos por inercia, por hábito, por costumbre, compartiendo únicamente una historia pasada”.
- Vení, Lore, sentate conmigo que te quiero contar algo.
Lore se asomó desde el baño con el cepillo de dientes en la boca. Abrió los ojos bien grandes y Luna se rió. Las caras de su amiga eran la evidencia de sus capacidades histriónicas.
- No me asustés, Lunita. Hablando en serio, ¿pasó algo?
- Me voy, amiga.
- ¿Vos me estás cargando?
- No, Lore. Me voy.
El silencio de lo inesperado se sostuvo un instante, hasta que se abrazaron y lloraron juntas. Fue uno de esos llantos emotivos que distan de la tristeza. En cada una de las lágrimas había una fusión de alegría y miedo. Alegría porque no hay otra palabra tan adecuada como esa para representar lo que implica tomar las decisiones que nos permiten cumplir nuestros sueños. Miedo porque los cambios lo conllevan, no hay vuelta que darle.

***

Comentarios:
1) Estoy muy contento porque, a pesar de que hay etapas en las que apenas puedo dedicarle tiempo al blog, muchos de ustedes siguen visitándome y dejando sus comentarios. Gracias de corazón por eso, sobre todo a los lectores que no son argentinos, quienes representan a la gran mayoría de quienes leen mis escritos.
2) Estimo que este será el último adelanto de mi proyecto de novela, ya que mi intención y ambición es, una vez finalizado el proyecto, buscar editor, ya sea en Argentina o en otro país.
3) Para aquellos que utilicen Facebook, los invito a unirse al grupo "Lectores de Ángel", grupo a través del cual difundo mis escritos y actividades culturales.

por Pablo Mariosa '10

Algunos pensamientos libres sobre la ironía

2010-04-01T06:49:00.000-07:00

Si vieras el color de la luna esta noche… Tiene un amarillo pálido, ese tono que nos advierte la proximidad de la lluvia. Se ve desde la ventana de mi habitación. Alcanza con sentarse en mi cama para tenerla al lado. Es así de ficticio lo que siento: acostarse con la luna amarilla es factible. Cerrar los ojos y poner en acto concreto aquello inerte que solo era palabra poética.
Recuerdo cuando pensaba que de alguna forma iba a recuperar esos colores que todavía hoy se perciben como recuerdos añejos. Todavía… (Antes no escribía con puntos suspensivos.)
Irónico es sentir que no pertenezco a la ciudad en la que vivo desde que nací. No pertenezco a esta masa gris, a esta nube gris, a este caos gris. Mi más acá está entre cerros y lagos, en algunas montañas, en algún bosque. No hay un solo día en el que deje de desear un contacto más íntimo con la naturaleza.
Buenos Aires, como toda gran ciudad, es demasiado adulta. Le preguntaría a los que corren por las calles si saben adónde escondieron el deseo de libertad y las idealizaciones que los empujaban desde las entrañas cuando eran adolescentes. (Acepto el gris, pero como parte de, no como esencia.)
Si Ud. desea escaparse, elija su fantasía preferida. Para los hombres, una que se destaca es la de ser un Don Juan:
Este reino es ingobernable, nena. No pierdas el tiempo escribiendo leyes. No vengas con tus ejércitos de excusas. Tu vanguardia de palabras cae si el viento sopla con fuerza. Ese conjunto de flechas poéticas quema tus manos (serían humo en el aire).
Esto es así: sólo se aceptan visitas.
Todo muy lindo, podés filmar, sacar fotos, hasta llevarte un recuerdo, pero, tarde o temprano, tenés que irte. (Sacate los zapatos antes de entrar, por favor, porque más tarde limpiar la alfombra es de terror.)
La independencia puede paralizarnos. La ironía tiene una predilección por la condición humana. Somos capaces de dar la vida por una idea y de arruinarnos la vida por una idea. Vos fijate que lo de los zapatos no es chiste: entrar descalzo abre otro abanico de posibilidades. La mínima acción actualiza, renueva y modifica las potencias. Somos todo lo que quisimos y no quisimos llegar a ser. En las identificaciones sigue con fuerza la presencia de la ironía.
Tanta vuelta para descubrir que, finalmente, una mirada, una palabra, un beso, basta para justificar nuestro paso por este mundo.

por Pablo Mariosa '10

De fondo el sonido de un Chapman Stick

2010-03-14T12:46:00.000-07:00

Ella se muestra escondida. Tiene esas actitudes insólitas. Se sienta entre cientos de desconocidos y es la única que se da vuelta. Todos le vemos el rostro, pero ella quiere ser observada por una sola persona.
Camina como si su cuerpo fuera un globo. Entendemos cómo se llena de aire, pero no tenemos la más pálida idea de cómo no termina atascada entre las nubes.
Se ríe con soltura. No le preocupa lo que piensen u opinen sobre su sonrisa. Eso la hace más preciosa que cualquiera.
Ella se emociona. No le importa que no entendamos sus lágrimas; no las contiene, si las siente sencillamente las libera. Sabe que el mundo es inmenso pero no pierde tiempo en racionalizarlo tanto. Lo siente. ¡Cómo lo siente! Nos quedamos embobados cuando le brillan los ojos porque una nota sostenida (proveniente de cualquier instrumento musical y en el momento menos pensado) le hace vibrar el cuerpo entero.
Ella es un misterio. Transparente enigma, globo entre los hombres, flotando y chocándose de un lado para el otro adentro del colectivo. Camina por el centro de Buenos Aires como si fuera a encontrar una piedra fantástica.
¿Cómo le explicamos que no camina por la orilla de un lago o por un arroyo si tiene los pies empapados? ¿Qué sentido tiene despertarla de su aparente letargo si, cuando decimos la primera palabra, abre la mano y nos muestra que encontró la piedra que buscaba?
Entonces nos preguntamos si no seremos nosotros los que vamos por el camino equivocado. Porque esto de vivir en una ciudad tan grande nos hace sentir un globo lleno de cal, de arena; vibramos cuando nos pasa un colectivo a medio metro del cuerpo; nos empapamos cuando se inunda la ciudad; lloramos cuando el dolor es intenso.
Ella enamora. Habría que soltarse y dejarse llevar. Enamorarse…

por Pablo Mariosa '10

Versos porteños de temporal (empapados)

2010-02-28T17:42:00.000-08:00

Una noche despierta donde nunca antes.
Situación sin precedente, descubrimiento.

¿Qué es todo esto? ¿Quién soy?
Una mano sobre un rostro (mi mano).
Estos dedos que ya no te recorren,
están de más en mi cuerpo.

Se inunda Buenos Aires en dos horas
y vos estás en cualquier lado
menos acá.

Amor acuático era el nuestro,
se fue con los peces del fondo.

Siempre te gustaron los colores
y nuestro estar era gris.

Yo también me hubiera ido,
pero éramos pocos en casa
y el agua entraba sin cesar.

Afuera los coches danzaban,
no encontrábamos ni un fósforo,
no encontrábamos las velas,
no sabíamos qué hacer sin luz,
con tantos botones inactivos,
con tanto silencio.

Silencio. Hasta se respiraba.
Y vos estabas en cualquier lado
menos acá…

Si volvieras una tarde
te abriría la ventana.
Entrarías como saliste.

¡Cómo iba a importarte el agua!
Con esas alas, lo que pasa en la tierra
debe serte indiferente.

Pero resulta que yo estoy acá.
Cierro los ojos, vuelo,
pero los abro y sigo acá
con la ventana abierta.

por Pablo Mariosa '10

. . . Breve continuación del fragmento anterior . . .

2010-02-13T12:00:00.000-08:00

Dos y media. Lore pasa de respirar a roncar con suavidad. Entró en un sueño más profundo, es evidente. Luna enciende el velador con la intención de escribirle una carta a su hermano… Pronto la intención se pierde entre otros pensamientos. Total, con un correo electrónico va a ser más práctico. Lo acepte o no, tanto contacto con el aluvión turístico hizo que Luna también se mimetizara un poco con las corridas del hombre occidental de las grandes ciudades.

Luna apaga el velador. Espera que sus pupilas se adapten a la aparente oscuridad; en verdad, una débil luz se filtra por las persianas y las cortinas. Una luz que cobra fuerza hasta que se revelan uno por uno los objetos del cuarto. Ella intenta no darles importancia, pero es inútil: detrás de cada objeto hay una historia. Observar algunos es enfrentarse a los rostros de viejos amores. Quizás para Luna sea mejor cerrar los ojos esta noche.
Sin embargo, si los rostros detrás de los objetos eran un problema, ¿cómo no iban a serlo los problemas despojados de la imagen real de cada objeto?
Mejor abrir los ojos esta noche, entonces.

***

Algunos adelantos más
La historia se desarrolla en tres espacios diferentes: San Carlos de Bariloche, Buenos Aires y Como (Italia).
Luna y Lorena son dos de los siete personajes que le dan vida a este proyecto de novela. Todos son argentinos y tienen un fuerte punto en común: viajaron o desean viajar lejos.
Pero ninguno de ellos puede escaparse de su pasado, de sus amores, de sus miedos. Por eso en esta novela se cruzarán sus historias y pondrán en juego sus sueños, sus ideas, sus sentimientos, con el fin de encontrarle un sentido a la existencia y, ¿por qué no?, intentar alcanzar momentos de felicidad...

por Pablo Mariosa '10

. . . Fragmento del nuevo proyecto de novela . . .

2010-01-30T06:03:00.000-08:00

Esta noche Luna no duerme. La respiración pacífica de su amiga, quien no resistió despierta ni siquiera un minuto desde que sintió cómo la nuca se le hundía en la almohada, la relaja pero el sueño no aparece.
Luna siente que su cuerpo contiene agua, cansancio y deseos. Nada más real que esa combinación y el roce de las sábanas que se olvidó de cambiar otra vez.
El reloj digital marca las dos de la mañana. Recuerda que es el único objeto que dejó su hermano antes de viajar a Buenos Aires “a probar suerte”. Qué irónico… Tantos amigos se fueron de ahí con el mismo impreciso objetivo así como tantos porteños aparecieron golpeando las puertas para pedir trabajo y, si se prestaba la situación, un mate calentito para combatir el frío que tocaba los huesos después de haber caminado tantas horas.
Una vez Lore se compró un libro de psicología. Aparentemente lo hizo porque tuvo un amor de verano con un estudiante de psicología rosarino y la curiosidad obró. La cuestión es que ahí hablaban de las teorías sobre el deseo que desarrolló un tal Lacan. Luna no conseguía recordar el contenido de aquellos textos tan complejos, sin embargo, le quedó marcado a fuego eso de que deseamos gracias a la falta. Si no nos faltara algo, simplemente no lo desearíamos. Por eso nunca estamos satisfechos: ¡porque siempre que conseguimos lo que buscamos hay otras cosas que nos faltan!
Dos y cuarto. Luna jamás estudiaría psicología, aunque reconoce que algunos temas son fascinantes. En verdad, a lo que iba era a que Marcos, su hermano, deseaba lo que le faltaba y otros tenían: una historia en la gran ciudad de Buenos Aires. Así que un día reunió a sus seres queridos, se encargó de cebar mate y comunicó su decisión. Dos días después salía el micro. Ulises, un amigo de la infancia, no podía recibirlo en su pequeño monoambiente, sin embargo, haría de puente para que se instalara en el departamento de un tal Julio hasta que se acomodara. Todo estaba en su lugar, menos Luna, por supuesto.
¿Cómo será esa ciudad? Tanto cemento, tanto gris. Luna quiere mucho a su hermano, pero eso de ir a probar suerte le parece una estupidez. ¿Suerte? Vivían en una postal, no les faltaba nada y como un amigo consiguió un departamento en Palermo, un barrio que al parecer es paquete, todo salió volando por la ventana (menos el reloj digital).

Pablo Mariosa '10

Pensamientos desde el sur (fragmentos)

2010-01-18T14:22:00.000-08:00

¡Hola a todos!
Ayer regresé de mi viaje por Bariloche. Acá comparto con ustedes algunos fragmentos de escritos que surgieron durante las noches y a orillas de los lagos.
Para los que esperaban una noticia semejante, podría decirse que tengo una idea interesante para desarrollar una novela. Vamos a ver qué pasa con eso.
De a poco voy a visitar sus blogs. ¡Gracias!

***

Quizás la paz comienza con esto: el sonido del agua de un lago que se agita una y otra vez en un choque insistente con las rocas de la orilla. Finalmente, el sur. Y es cierto: no cuesta ni un poquito enamorarse de estos paisajes.

***

Los ojos mapuches
en la misma dirección:
¡ahí viene el hombre blanco!

El gigante advierte
con su cuerpo níveo,
cubierto de nubes oscuras.

Alguien se atreve,
cruza de lado a lado,
algo se desprende.

Los corazones mapuches
se agitan al unísono:
¡ahí viene el hombre blanco!

***

Después de tanta vuelta, los verbos más comunes son los que descubrimos en las acciones que realizamos en esos momentos en los que nos sentimos plenos: mirar, sentarse, tocar, respirar, sentir, pensar, imaginar, aceptar, reír…
Si nos despojaran de estos verbos seríamos desdichados.

***

Un irlandés le pide que corrija su rumbo, que tome su barco, que se hunde, que todavía tienen tiempo. Y, mientras tanto, el hombre que baja del cerro es diferente; el hombre que se sumerge en aguas de deshielo es diferente; el hombre que camina por el corazón de un bosque es otro; el hombre que asoma el rostro y ve el precipicio es otro.

por Pablo Mariosa '10

. . . Pensamientos en palabras . . .

2009-12-24T06:04:00.000-08:00

Les cuento que voy a ausentarme del mundo de los blogs hasta mediados de enero. Y esto es tanto por las fiestas de fin de año como porque voy a estar dos semanas en Bariloche (es una preciosa ciudad que está en el sur de Argentina, pertenece a la provincia de Río Negro y tiene unos paisajes que son postales).
Por este motivo, pensé en compartir algunos agradecimientos y reflexiones sobre el año que pasó y el que vendrá...

Como ustedes saben, en mis escritos es constante la insistencia en la importancia del amor y en la libertad del pensamiento. No se trata de algo casual: en la búsqueda de nuestro propio ser, de nuestra identidad, ponemos en juego sentimientos, involucramos a quienes forman parte de nuestro entorno y luchamos por tomar conciencia.
Soy inquieto, curioso, tengo varios proyectos, y es por eso que muchas veces no dispongo del tiempo suficiente como para recorrer con tranquilidad los blogs de quienes me visitan. Sin embargo, es gratificante leer un escrito de un mexicano, un español, un argentino, un panameño, un chileno, entre otros de habla hispana, y descubrir que hay pensamientos que nos unen, deseos que nos empujan con la misma fuerza a pesar de que haya paredes, montañas o un océano de distancia entre nosotros.

Ada escribe lo que siente desde Panamá, escribe pinceladas de pensamientos y frases conocidas para repensarlas; Ave de Estinfalo nos cuenta sus aventuras cotidianas desde México; Hiperión no se cansa de producir poesía de sangre española; Natalia dice gritar en voz baja, aunque está en Costa Rica y escuchamos-leemos sus escritos en todo el mundo; Fukuro no se queda atrás y grita ¡vive! desde Chile; Yunnys nos regala versos e imágenes desde México; Insomne, argentino, dice que es imposible huir y, mientras tanto, nos deleita con sus escritos; Eliana, argentina, pinta cada vez mejor, y pinta también con poesía; Dulce, desde su rincón mexicano nos pide libertad, amor, literatura, y nos brinda todo eso también; Juan, un argentino con un sentido del humor impresionante y muy buena onda; Absurda Mariposa Soñadora, quiera o no, con su blog combate más de un absurdo; Silvia, española, con quien nos cruzamos recientemente y ya tenemos una conexión; Eurice, española, que tiene un blog rico en imágenes, contenidos y elucubraciones; Noviembre, otra escritora española a la que es un placer visitar y leer; Dragonfly, que nos regala sonrisas desde Costa Rica y distintos rincones del mundo; Ileana Gómez Gavinoser, escritora y fotógrafa argentina a quien aprecio mucho; Angus, Mirka, Mucha de la Torre, Mónica Tognarelli, Elisa, Ginebra, The Kid A, P. Vargas, Mara, Cassandra, S., entre otros.
Seguramente me olvide de más de uno y pido disculpas por eso. Lo importante es que sepan que todos y cada uno de ustedes, con sus visitas frecuentes o con, tal vez, un comentario aislado, han enriquecido y justificado la existencia de este espacio.

Les deseo una muy feliz Navidad y un próspero 2010. No dejen de soñar ni de volar. No dejen de leer ni de escribir. No posterguen aquello que les apasiona. No permitan que el ritmo acelerado de este siglo les haga pasar por alto lo valioso que contiene la vida cotidiana. No pierdan el diálogo cara a cara. No dejen de dar besos y abrazos. Tengan bien presente que ningún sueño o deseo es mejor o peor que otro: lo valioso es que aquello que tenemos o buscamos sea lo que nos haga felices, por más que este estado tan particular dure unos instantes. Cuando nos sentimos así, sabemos que valió la pena el esfuerzo.
El tópico “todo tiempo pasado fue mejor” puede ser un obstáculo. Por lo que vivimos somos lo que somos hoy en día, es cierto. Pero, ¿saben qué? Como cantó Luis Alberto Spinetta en Pescado Rabioso: “mañana es mejor”.

por Pablo Mariosa '09

. . . Se quedaron adentro . . .

2009-12-13T11:31:00.000-08:00

Mientras Pablo Neruda escribía los versos más tristes, esa noche ella se enamoraba de quien no podía enamorarse.
Afuera llovía a cántaros. En media hora saltaron a la vista varios defectos de nuestra ciudad porteña. En ciertas manzanas de Villa Crespo, era encerrarse con baldes o salir en bote amenazado por el eminente riesgo de naufragar.
En otras palabras, no había manera de que ella se fuese de aquella casa.
Mientras él preparaba café, ella observaba una pequeña biblioteca y leía uno por uno los títulos y los autores de los libros. De repente un pensamiento: todos necesitamos luchar por alguien, por algo… Necesitamos creer en algo, en alguien. Es que desde arriba pretenden dormirnos y es difícil no soñar (de vez en cuando) lo que somos.
¿Pero por qué desde arriba? ¿Por qué no puede ser uno el que está arriba y los supuestos titiriteros abajo? Tenemos la costumbre de aplicar las leyes de la gravedad a cualquier cosa.
Él se sentó a su lado, apoyó las dos tacitas de café en la mesa del living y, con cara de no-tengo-la-culpa-de-que-mi-novia-tu-amiga-no-haya-podido-venir (sí, de todo eso y mucho más), le dijo: “no quisiera envolverte”.
Ella lo miró atónita. ¿Por qué esas palabras? Después de la pausa obligada para no tirar las cucharadas de azúcar en cualquier lado, continuó: “tu actitud de libre albedrío me basta. Pero no niegues que te fascinaría, por un instante, que toda la ciudad escuche la misma canción al mismo tiempo. Sólo así podríamos entenderte, ¿no?”.
Como si fuera ella la que dormía con él durante las noches y las siestas. ¿Cómo era posible? Y la voz de una amiga que se casó con un empresario alemán que conoció en su primer día como recepcionista: “porque hay cosas que están destinadas, che. Como el tipo este que está saliendo con tu amiga. ¡Justo ella se dio vuelta para ese lado! ¿A vos quién te mandó a girar para la izquierda? Es el destino, viste”.
Esa noche iba a jugar a que había girado para el otro lado en aquel encuentro casual. Sin embargo, en el fondo sabía que tarde o temprano dejaría de llover, que el agua se iría a otro barrio, que la gente guardaría los botes y su amiga, finalmente, entraría por la puerta con un gesto que solo puede improvisar el que, por algún suceso misterioso, se dio vuelta para el lado oportuno.

por Pablo Mariosa '09

Flamenco (y una mujer que ya no lee lo que sobró en su taza de café)

2009-11-30T15:29:00.000-08:00

Ella le escribe la historia en la distancia. Escribe con unos ojos azules que no tiene sentido intentar describir.
Ella baja corriendo por la escalera para que una vecina lea un cuento que la dejó maravillada. La vecina apenas puede leer un par de oraciones porque ella le arrebata el libro de las manos para leerlo como siente que debe leerse.
Ella no tiene idea de los hilos que une y los que rompe con cada una de sus acciones, palabras y pensamientos. No obstante, nadie puede culparla: ¿quién puede ser tan cretino como para confesar que conoce los hilos que une y los que rompe?
Nadie tiene ojos en la nuca.
Pero lo más terrible no es que ya no leen lo que sobró en su taza de café, sino que el poeta de oro no sabe aplaudir de otra manera. La palmera lo dotó con el don del acompañamiento flamenco, mientras que él le enseñó un ritmo y una música que ella jamás sabría cómo reproducir.
¿Qué importa? Marcaba las semicorcheas y las corcheas como los zapatos de la amante de Extremadura. Es que el tiempo es subjetivo y hay que dudar de los metrónomos.
La taza de café abandonada en una mesita de luz en algún lugar de Andalucía. El poeta de oro entre las sombras de un bar ubicado en un subsuelo, las dos de la mañana y la palmera insistente, como si la amante de Extremadura no hubiese llegado con sus zapatos.

Este breve escrito está dedicado a los lectores españoles que le dan vida a este blog con sus comentarios.

por Pablo Mariosa '09

Sobre un escritor que tuvo que huir

2009-11-19T17:20:00.000-08:00

Agarraba historias con ambas manos. Con los ojos les clavaba las uñas que no tenía. Las asfixiaba hasta dejarlas moribundas. “No hay vuelta que darle: no me satisfacen las cosas a medias”, pensaba antes de medianoche.

“Amo escribir, pero estoy harto de estos escritos fragmentarios. Siento que cada uno de ellos representa simbólicamente una ínfima pérdida de sangre. Es como si me desangrara de a poco, y quiero que sentarme a escribir sea como una daga destrozándome la yugular. Quiero estar dentro de la escena del crimen, no en la guardia de un hospital haciendo presión con una toalla enrojecida. Ya es tiempo de escribir una novela”, pensaba a medianoche mientras se miraba en el espejo.

Tres horas después de medianoche se apagó la última luz del edificio. En diálogo socrático con el amigo delirante, lo condenaron al destierro. Se arrastró por las sombras del patio, como si los ojos del gato no percibieran su sigilosa huida.
Usar el ascensor sería una locura, por eso prefirió improvisar una soga con todas sus sábanas. Estaba en un cuarto piso y arrojarse desde ahí era un riesgo innecesario. Los grillos que sobrevivieron darwinianamente a la última fumigación se encargaron del sonido ambiental (los ojos del gato dirigieron la orquesta).

por Pablo Mariosa '09

. . . Allison Crowe . . .

2009-11-06T18:16:00.000-08:00

¡Hola a todos!
Les pido disculpas por mi ausencia. Voy a intentar visitar sus blogs durante los próximos días.
Este breve escrito está dedicado a la pianista y cantante canadiense Allison Crowe.
Les agradezco por sus visitas y comentarios.

***

Ella se desliza entre los cuatro vientos con su voz excepcional.
Su ser canadiense se diluye en un canto universal; tan universal que al terminar se le escapa una sonrisa de timidez, como si todo el mundo entendiese y llegase a sentir sus deseos. Y así se percibe: uno cierra los ojos y las notas se convierten en imágenes. Cada compás es un fragmento onírico, cada frase y estribillo, un trozo de su cielo nocturno.
Antes de que vuelva a respirar profundamente, uno desea tomarle las manos para sentir lo mismo. Pero es mejor no hacerlo, ya que sus dedos suelen deslizarse entre teclas blancas y negras, sus pies entre pedales desgastados por el uso y la pasión, y su voz entre los cuatro vientos.
Es mejor darle su espacio, su tiempo. Sentarse cerca y deleitarse con su arte.
Enamorarse, llorar, sonreír.

por Pablo Mariosa '09

Cuando su amor se fue al norte

2009-10-23T18:10:00.000-07:00

El sabor del café persistía en su paladar, en su lengua, en sus labios. El último beso se les escapó entre un incómodo abrazo. Que te quedes, que no te vayas, que allá también vas a sufrir porque vas a dejar de ser cualquier cosa menos un ser humano. Y ella con que no, con que en el norte esto y aquello, porque las películas y la concepción del arte, que no pienso acostarme con ningún director, que con mi nivel de inglés y mi breve pero intensa carrera no voy a pasar desapercibida…
El mozo no se animó a traerle la cuenta. Sabía que él volvería. La que se marchaba era la chica de blanco, la rubia que despertaba pasiones en las estrechas veredas del Centro pero que, al menos ahí, nadie miraba más que a los ojos por respeto al mejor cliente del bar.
Después de todo, había algo más que una relación de “un café, por favor”, “gracias” y “la cuenta, por favor”, “gracias”. Por eso le costaba horrores pasar con la escoba para barrer las lágrimas del mejor cliente del bar. Y la rubia ya debía estar en la esquina, lo sabían por las bocinas, por los rítmicos juegos de luces.
“El mundo fue y será una porquería” rezaba un cartelito colgado detrás de la caja. A esa hora, cuando levantaban el azúcar y el edulcorante para poner los individuales y los platos como un anticipo de las cenas, el dueño del bar, un tipo robusto, taciturno, parecía saber que aquella frase del tango convertía su bar en una suerte de oráculo de Delfos cada vez que ocurría algo así.
El mejor cliente se paró sin saludar y se marchó sin pagar, cabizbajo, arrastrando los pies y los ojos en vaya-a-saber-qué-lugar.
El mozo se acercó a la caja, apoyó el codo en la barra y le comentó al jefe que el tipo este iba a volver, que le descontara el café de su recaudación de propina, que la rubia se fue para no volver y qué hay de menú para los que vengan a verse por última vez esta noche.

por Pablo Mariosa '09

Lo que pensaba un portero y no se animó a escribir

2009-10-05T15:57:00.000-07:00

Toneladas de imágenes.
La muerte y el carnaval codeándose en la esquina. Cada día escurriéndose en las sábanas recién colgadas de la vecina del balcón blanco. La noche se evapora en el silbido de la pava y los recién casados del segundo hacen ceder la pintura de las paredes.
Y hablando de cosas rotas, Irma me pidió que le arreglara el lavarropas por enésima vez. Irma, que si no estuviera casada se iría conmigo hasta el fin del mundo.
“No juegues con fuego”, le dice Antonia a la única nieta que se animan a dejar en sus manos. Las consecuencias son parte de la cultura popular, Antonia. Más vale pájaro en mano, y si lo estrangulás o le arrancás las alas con los labios seguramente no va a volar, eh. No sé si esto aparece en el horóscopo de esa revista extraña que te trae el diariero.
Irma se muere de envidia por la chica nueva que tiene tres ambientes para ella sola. Escucha música hasta cualquier hora y los amigos no se cansan de hacerle sonar el timbre. ¡Y que no cante! ¡Que no vuele! No vaya a ser que enamore a otras hembras y el nido pierda su razón de ser. Porque ella tiene derecho a seducir, pero su marido no (aunque lo vi un par de veces hablando por celular en la esquina, justo antes de entrar). Como si pasar la franela entre los botoncitos de los timbres me anulara el sentido de la vista, Hernán. Somos grandes, che. ¿Pero de qué estoy hablando? Cierto que los animales actúan por instinto; somos nosotros los que jugamos a postergar las necesidades y a disfrazarlas para… para… Y a disfrazarlas.
Nada que hacerle: son siglos de costumbres.
Algún día tendría que escribir lo que pienso. Lo malo sería que el pesado del cuarto me pediría una copia de mi escrito para encajarme dos tomos de su antología personal, la cual escribe desde que tiene memoria, capacidad de representación y una tía con la vaga certeza de su futuro como escritor regalándole hojas y lapiceras.
¡Uf! Me agoto de solo pensarlo. Mejor no compartirlo. Mejor la escoba, el termo con el mate y estar sentado en mi inútil escritorio para que Antonia y el jubilado del segundo se sientan seguros. Además, para Irma soy un poeta.

por Pablo Mariosa '09

. . . Paranoia . . .

2009-09-22T19:32:00.000-07:00

Luego del silencio
abro los ojos.

A través de la persiana
se proyectan imágenes
en mi cuarto oscuro.

Mis pupilas se alimentan,
estado de alerta.

Sombras que se desplazan,
manchas que confabulan;
traman, tratan, trepan
(aumentan mis latidos),

se trenzan por trozos
(ay de mi existencia),

terribles truhanes tremebundos
(¡ay de mí!), trepidante,
horrenda imprudencia:

cerrar los ojos
y retornar al silencio.

por Pablo Mariosa ‘09

. . Construimos juntos (segunda parte) . .

2009-09-06T13:43:00.000-07:00

Cierro una puerta y se abre otra (y otras están entornadas o entreabiertas).
Hacía varios días que no me detenía por unos segundos para observar el cielo.
(Pablo Mariosa - http://pablomariosa.blogspot.com)

Siempre es agradable mirar el cielo, sobre todo cuando está despejado y hay miles de estrellas titilando allí. Es como si cada una fuera un amigo que nos mira y acompaña desde la distancia. Cada vez que lo hago pienso que todos los seres que miramos estrellas a la vez, nos conectamos de alguna manera como una sola alma y sentimos exactamente lo mismo en ese preciso instante. Después de eso, ya no me siento tan solo...
(Hada - http://la-frase-tonta-de-la-semana.blogspot.com)

Aun así, no puedo evitar pensar en todo lo que dejé atrás. Aquellas tardes todos juntos, sin nada mejor que hacer que tirarnos sobre la hierba y divagar sobre nuestras futuras vidas; sólo cabía soñar y que de alguna manera esos sueños dejaran constancia en nuestros días. Ahora aquí, mirando las pequeñas estrellas, no puedo evitar recordar aquellos días de claridad, en lo importante que era para nosotros alcanzar nuestras metas y hacerlo juntos... ¿Dónde quedó todo aquello? Ya sólo quedan nubes difusas y un cielo azul que nos une bajo su infinito abrazo.
(Belena - http://snapshotnewlife.blogspot.com)

Mi pensamiento voló junto con la estrella que vi caer.
(Elisa - http://lichazul.blogspot.com)

Ese abrazo que sentimos a veces inerte, pero que llega en algún momento cuando más precisa...
Ese cielo azul nos acompaña, nos reúne, nos cuida y nos guía hacia brisas que fluyen y nos llevan a lares inesperados... ya sean con una canción, con una mirada, o una llamada...
El camino, frondoso verde lleno de puertas, cerré aquella y antes de abrir la próxima suspiré profundo y me decidí...
Ahora, ahora estoy aquí...
(Natalia - http://migritoenvozbaja.blogspot.com)

Las puertas entornadas o entreabiertas serán siempre sinónimo de misterio, y quizás ¡oh sorpresa! encontraré del otro lado tus ojos estirados en ademán de eterna espera....
El cielo hoy me parece más amable, más dichoso...
(“Yo en Resistencia” - http://libelulaviviente.blogspot.com)

...más oscuro, más profundo, más enorme, enorme, más inmenso, inmenso, coloso, infinito... la hierba no parece abrigarme más. El brillo, la sublime hermosura, la inmensidad. Me pongo de pie para afrontar esa oscuridad, antes hermosa, ahora amenazadora. ¿Quién dijo que lo inmenso era amigable? ¿Quién dijo que la amenaza no puede vestirse de belleza?
Un hombre no debería osar en intentar ubicar los límites de lo infinito con su mirada. Tanta vastedad me hace sentir pequeño, infinitesimal, indefenso... ¿Y tus ojos? ¿Quién dijo que esto era... el cielo?
(Andrea Grimaldi - http://blackcountrywoman.blogspot.com)

Hace varios días también que pienso en Estela... En todas las puertas que cerramos juntos, en todas las que dejamos entreabiertas....
No sé cómo no me di cuenta de que esto era un juego, no sé cómo me di cuenta de que las estrellas están muertas y son lejanas.
Retomé la lectura del Quijote una semana más tarde pero todavía estaba en mi mente la puerta, la cara de Estela, la línea de su espalda otra vez la puerta... Ojalá no hubiera conocido nunca a Dante y nunca hubiera mirado el cielo aquella mañana porque entonces todo sería diferente.
(Insomne - http://lahuidaimposible.blogspot.com)

¿Cuál sería la diferencia? Quizás no vería el cielo para sentirme pequeño, quizás el cielo seguiría siendo como esta puerta, que muestra salidas y entradas. ¿Pero adónde salir si vaya a donde vaya...
(¿Lesbiana? - http://asiquesoslesbiana.blogspot.com)

…tu recuerdo va conmigo? Es como ese cielo que siempre nos acompaña, que sabemos que está, aún si cerramos los ojos; es como el recuerdo de ese perfume que no olvidan los sentidos, que no se pierde de las entrañas...
(Dragonfly - http://dragonfly-cr.blogspot.com)

...en este cuerpo que sintió tus caricias tantas veces. Y ahora el recuerdo de tu mano rodeándome parece tan ausente, que no lo he encontrado en nadie más, al igual que tu perfume. Odio la luna porque no estás conmigo para verla, tanto como odio el sol porque el brillo me dice que no alumbrará tu cara. Entonces, ¿odio el cielo? No lo odio, porque sé que este mismo me avisará cuando vuelvas.
Tan solo el ver una puerta me revuelve, pensar en tantas que dejamos entreabiertas y no pudimos cerrar. Y con esto me doy cuenta de que los pequeños detalles de nuestra historia siempre valieron más que los grandes, porque o si no, ni la luna, ni el sol, ni el cielo ni la insignificancia de una puerta me dolerían o alegrarían tanto como siento ahora...
(Fukuro - http://simplevidasimplealma.blogspot.com)

Y pensar que el cerrar puertas implica cerrar todas a las que podría haber llegado de haber abierto aquellas en primer lugar.
Cuántas cosas dejé atrás. Cuántas cosas pude haber hecho. Cuántas experiencias pude haber realizado. Sabores, aromas, emociones... Todo lo perdí.
¿Será que está escrito? ¿Será que ese es el camino que tuve que haber realizado?
Sin embargo no puedo dejar de observar el cielo. La realidad de todos los días me hace aterrizar y notar que el presente es lo que importa.
Vivir cada instante como si fuera el último.
Hacer disparar todos los sentidos. Disfrutar del cambio de las estaciones.
Sentir las temperaturas en la piel.
Sentir todo lo que me hace sentir cuando me mira, cuando me toca.
Y observar el cielo.
Siempre mirar el cielo...
(Maite - http://memoriasalargoplazo.blogspot.com)

***

¡Gracias a todos los que participaron! Así como hay diferencias evidentes por los variados estilos personales, también hay valiosas conexiones que hablan del misterioso poder de la palabra.

Algunas palabras que se pusieron de acuerdo

2009-08-22T12:08:00.000-07:00

¡Hola a todos!

Comparto con ustedes un escrito que surgió en pocos minutos. La idea partió de la primera pregunta, la cual dio vueltas por mi cabeza desde esta mañana.
Aprovecho la ocasión para comentarles que voy a estar bastante "desaparecido". Inicié el segundo cuatrimestre de mi carrera y, entre esto, el trabajo y otros proyectos, difícilmente disponga de tiempo para visitar sus espacios.
Voy a hacer lo posible por visitarlos, pero no les prometo continuidad.

¡Gracias por visitarme y, más importante aún, por leer mis escritos!

***

¿Qué nos pasó con el principio de no contradicción?
La distancia nos marcó dos claros territorios diurnos, pero por las noches tenías la aparente necesidad de llamarme. Por supuesto, yo no me quedaba atrás: pronto cedía como el sol ante el arribo de otra noche y golpeaba la puerta de tu departamento.
Mientras que el florista del barrio atravesaba su mejor momento, yo me endeudaba hasta el punto de que desconocidos me embargaran los muebles, los electrodomésticos, la biblioteca. Me gastaba hasta el último centavo en flores que, antes de marchitarse, cometían el último acto de oír tus dedos discando mi número de teléfono.
El mito del eterno retorno, amor.
La inconsistencia nos mataba y nos llenaba de vida. Día por medio o cada tres días, envolvíamos la noche entre sábanas y, después de algunas horas, yo encendía un cigarrillo que te llenaba la habitación de humo. Te reías porque te imaginabas formas extrañas mientras nuestras piernas se cruzaban, quizás a modo de anticipo o puesta en abismo de lo que nos ocurriría al retornar del sol.
Pasabas de la risa al llanto misteriosamente. Ya no podía advertirlo, por eso siempre te abrazaba. Era un acto neutral. Por lo menos salía del apuro del desconcierto hasta que la primera palabra diurna asomaba y nuestras piernas aterrizaban en los laterales opuestos de la cama. Vos te ponías las pantuflas y corrías para encontrar las llaves. Estabas tan nerviosa que en cada ocasión tardabas el tiempo justo para que yo pudiese vestirme y salir sin despedirte.
Aunque nunca lo confesaste para mí te quedabas oliendo las rosas, o al menos mirándolas. El tiempo es tan subjetivo, amor. ¿Quién se animará a alterar nuestra relación?

por Pablo Mariosa '09

. . . Según dicen . . .

2009-08-16T11:53:00.000-07:00

El empujón mínimo y el precipicio. Una mano firme antes del vacío o el vertiginoso sonido del viento y eso de las imágenes autobiográficas en milésimas de segundo, en alta definición. (Curiosidad: ¿qué verán justo antes de su muerte los grandes cineastas?)
La mujer se sienta a su lado en el banco de la plaza y le habla en otro idioma. Él no se sorprende (ahí la ficción, por supuesto) sino que, con tranquilidad, le toma una mano y le dice en una lengua que ella no entiende que es la primera vez en su vida que se sienta solo en el banco de una plaza, que en su casa lo espera un matrimonio imposible, que un vecino le rompió la puerta a golpes porque quiso aprender a tocar el bandoneón, que los peores errores que cometió fueron aquellas veces en que no actuó por miedo a equivocarse, que se reencontró con un amigo de la infancia y este le explicó el porqué de su exasperante postura de renegar por la desgracia de ser argentino.
El señor que vende café en termos que mantienen el calor únicamente en pleno verano se acerca y les regala una sonrisa (el resto está venta). La mujer hace un gesto propio de su para nosotros ignorada cultura y el señor del café persiste en su mirada por si acaso ese movimiento de dedos femeninos significase un “sí, quiero una taza de café y entender lo que este hombre me dice”. Entonces él bucea en un bolsillo de su pantalón y saca un billete de dos pesos sin soltar la mano femenina del gesto propio de otra cultura y le pide un café y un poquito de azúcar, vio, para que no caiga tan pesado a esta hora del día.
El amigo de la infancia entendió perfectamente eso de gritar a los cuatro vientos su disconformidad respecto de su patria. ¡Más vale, che! Estabas en el anteúltimo lugar de la fila pero todos te escuchábamos cantar el himno nacional con un ímpetu impresionante. No hacía falta mirarte para saber que tenías una mano apoyada en el pecho y que el corazón te latía con fuerza. Hasta Carlitos y el Bocha, que eran terribles y gastaban a medio mundo, cerraban el pico cuando te escuchaban.
Crítica constructiva, por favor. Lo único que querían él, el amigo de su infancia, el señor del café y la chica de la mano del gesto propio de otra cultura (o, simplemente, la extranjera), era que la Argentina recuperase algo de ese vigor de fines del siglo XIX, cuando en todos lados se hablaba del granero del mundo.

por Pablo Mariosa '09

Fragmento de "Paula, la gitana y un amor aún-no-encontrado"

2009-08-08T06:06:00.000-07:00

***

¡Hola a todos! Si bien todavía estoy en época de exámenes finales (principal motivo de mi frecuente ausencia), me tomé un tiempo para compartir con ustedes un fragmento de la nueva historia en la que estoy trabajando. Espero que, una vez que me libere del estudio por unos días, pueda continuar enriqueciendo la historia de Paula y la gitana...

***

Paula espera al amor de su vida a las nueve en punto. Fantasea: se imagina actriz, con un primer plano que encuadra su perfil, su tez blanca y sus cabellos rizados color según-cómo-refleje-la-luz, sus manos delicadas y sus uñas rojas, su cuello desnudo, una suave brisa que mueve su blusa, sus piernas cruzadas debajo unos codos que sostienen su mentón sin lunares, y sus pupilas a las nueve en punto.
Cada segundo es un golpe de martillo en la caja del tímpano más cercano a la aguja del reloj. Siglo XXI y todo lo que quieran, pero el tarot de la gitana es infalible. La mujer pisó tierras argentinas en el puerto marplatense y un camionero hizo una operación inolvidable: el trueque consistió en cambiar un viaje a la capital del país por el conocimiento del futuro. Pero lo más sorprendente de la vecina gitana no fue cómo logró llegar a convivir con una abuela solitaria que le heredó su única propiedad (diez gatos y un departamento), ni cómo era posible que en su escasa documentación figurase Macondo como lugar de residencia, sino el hecho de que todos conocieran en detalle su historia cuando, en verdad, nadie había hablado con ella.
Paula lee una frase en la pared del terreno abandonado de enfrente y su mente levita. Nada más fresco que la sincera (e ingenua) promesa adolescente del amor por siempre. Paula imagina dos manos, dos bocas, dos miradas. Desde su interioridad asoma una angustia que últimamente tiene sueño ligero. ¿Quién será el primer adulto que arroje como granizo sobre esos cuerpos románticos los esféricos fonemas del “nada es para siempre”? ¿Un cantante, un tío eternamente soltero, un par?
Paula espera que, cuando estas cuatro palabras desembarquen en la subjetividad de los enamorados, ese cantante, ese tío, ese par, también hable de renovación, de alimentar el fuego, de lo que sucede cuando un jardín precioso es descuidado, de libertad.
Como la gitana, Paula ve hacia delante, ve un tiempo lejano a partir de una figura, una imagen, un gesto, una palabra.
(…)

por Pablo Mariosa '09

"Algunos dejaron de escribir a mano"

2009-07-25T14:42:00.000-07:00

¡Vaya titular para las noticias de hoy en día! De más está suponer que un artículo de esta índole apenas ocuparía un cuadrado ínfimo entre tanta tragedia ecopoposa (económica, política, policial y sanitaria). Sin embargo, la idea de modificarlo por “Algunos todavía escriben a mano”, no causaría otra cosa más que un bollo de papel en un cesto… ¡Disculpen! No causaría otra cosa más que un correo electrónico clasificado como Spam o un archivo depositado en la papelera de reciclaje.
En el afán por marchar a la par de la corriente, la multiplicación casi milagrosa de teclados en los hogares de quienes escriben tuvo como consecuencia previsible el abandono de la escritura a mano por parte de un gran número de escritores.
¿Quién lo hubiese pensado? Desligar la escritura de la mano que sostiene la pluma, la lapicera, la birome… Los escritores decimonónicos no lo creerían. En cambio, Cervantes sí daría crédito a esta fantástica modificación de las costumbres. Se reiría y peregrinaría por las modernas calles españolas con el firme objetivo de vender plumas y tinteros.
Pero dejemos la ficción de lado y pensemos en la tragedia que supone principalmente para la poesía esto de escribir con la yema de los dedos antes que con la técnica ya arquetípica del dúo pulgar-índice a modo de garra. Porque un hombre que proyecta publicar una novela puede improvisar la excusa del desperdicio de hojas y hojas y el peligro de una tendinitis. No obstante, el poeta que alberga un puñado de versos, ¿no teme que, mientras se inicia la sesión de su usuario, se le escapen los susurros de la musa? Sí, googlear puede ser productivo, pero no creo que puedan rastrearse los pasos de la inspiración por ahí.
Quizás dentro de pocos años los sistemas operativos se inicien cuando pensemos en ellos y, finalmente, el sueño de Joyce se cumpliría gracias a un programa que se encargaría de tipear una por una las oraciones de nuestro fluir de la conciencia (aunque falta aún saber si esto se da a través del lenguaje articulado). Mientras tanto, nada impide que destruya este escrito.
¿Cuál es el fin de estos párrafos? Por supuesto, no se trata de un ataque a la tecnología (de hecho, disfruto de sus beneficios). Más bien esto es una advertencia para las nuevas y futuras generaciones. Me da escalofríos imaginar un escritor que jamás haya escrito a mano…
Creo que los extremos no son buenos. Por eso suelo escribir a mano y, luego, paso mis líneas a un documento de Word. O, también, recomiendo iniciar la escritura a mano y, posteriormente, ampliarla, modificarla, corregirla sirviéndonos de las herramientas prácticas que proveen los programas para crear documentos de texto.
Pero (¡por favor!) no dejen de vivir la experiencia de escribir a mano. No se van a arrepentir.

por Pablo Mariosa '09

Una historia entre otras

2009-07-17T16:31:00.000-07:00

Se le escapa la vida. Al menos es lo que uno siente y piensa al ver sus actos: sumido en la rutina diaria, prefiere no ver más allá de su nariz. No vivió ni siquiera la mitad de su vida y, poniendo en jaque lo esperable, su cíclica existencia refleja un hombre que abriga la esperanza de una muerte pronta y, en lo posible, no dolorosa.
Mientras tanto, algunos cierran las manos mejor que otros en la hazaña occidental de contener el amor, que es como agua, que se escapa entre los dedos. Un psiquiatra judío sobrevive a la terrible experiencia de haber pasado por diferentes campos de concentración durante la Segunda Guerra Mundial y concluye que “el amor es la meta última y más alta a la que puede aspirar el hombre”, que “la salvación del hombre sólo es posible en el amor y a través del amor”. Otro hombre (en este caso porteño, no de Viena, no Frankl), escribe en verso: lejos del bien y del mal / va aquel hombre por la montaña. / Sus pasos abren senderos / que cierra su sombra estilizada. / Bebe agua de las hojas, / se alimenta de su meta, / del deseo. Y una nota sostenida en el violín estimula ciertas redes neuronales que, misteriosamente, le permiten a un sujeto histórico formular la Teoría de la Relatividad.
Por otro lado (o por el mismo), Buenos Aires tose (bien lo saben los mexicanos también). Y si bien acá no hay un gigantesco Distrito Federal, sí hay una enorme Capital Federal. Dentro de sus límites, marcados por un general cuyo nombre se presta a lo paradójico respecto de la realidad social, el lugar en donde se concentra el mayor movimiento de gente es el que llamamos Centro. ¿Saben qué pasa en el Centro? Confunden este síntoma de la ciudad con el paso del subterráneo, pero en otros barrios porteños es evidente que se trata de tos (por favor, taparse con el brazo). Se veía venir la emergencia sanitaria. Es que acá acostumbramos a besarnos mucho (aunque según ciertos especuladores, París tendría que ser la ciudad con el más alto número de casos confirmados de gripe porcina). Además, la distancia de un metro se complica por la sangre italiana (del sur) que circula.

¿Advirtieron que en los párrafos anteriores, a pesar de que hay ciertas conexiones, el desorden se lleva el papel protagónico?
Así es cómo manejaron y manejan la problemática de la gripe porcina en mi país. Ustedes, por lo general buenos lectores, con mayor o menor esfuerzo comprenderán el contenido de los tres primeros párrafos. ¿Pero qué ocurriría si alguien que no acostumbra a pensar, a interpretar lo que las palabras connotan, alguien que roza el analfabetismo y que apenas sabe leer, tuviese que salir a una ciudad en supuesto estado de emergencia sanitaria precedido por la lectura de estos tres párrafos?
“¡Bingo!”, como gritaban algunos abuelos cuando sus nietos descifraban acertijos. Esas personas, en esta problemática ignorantes, saldrían confundidas a la calle y toda tentativa de solución, de avance o de progreso se caería a pedazos.

por Pablo Mariosa '09

P.D: Este nuevo escrito no implica que la entrada de "Construyamos juntos (segunda parte)" esté cerrada. La idea es esperar un tiempo más para ver si se suman algunos nuevos escritores-colaboradores-coautores. Un dato interesante es que ya alcanzamos el mismo número de autores si hacemos una comparación con la primera experiencia.

Construyamos juntos (segunda parte)

2009-07-02T19:15:00.000-07:00

¡Hola a todos!

Una vez quise hacer algo diferente con respecto a mi blog, aunque no se trató de una propuesta innovadora en cuanto a que en numerosos blogs se habían realizado actividades similares.

El resultado, más allá de las dificultades que presentó esta primera experiencia, fue muy rico. El 22 de marzo de este año publiqué la entrada "Construimos juntos", en donde quien esté interesado podrá leer un escrito creado por 13 autores-constructores diferentes.

Hoy quisiera repetir la experiencia con una consigna-disparador similar a de aquella entrada: voy a escribir dos líneas y la idea es que ustedes continúen con libertad y creatividad, ya sea en verso, en prosa o como se les ocurra.
Les sugiero que, antes de comenzar a escribir, lean los fragmentos anteriores a fin de evitar posibles "desconexiones".

¿Notaron que los chicos cuando algo les gusta piden que eso se repita una y otra vez? Acá me tienen a mí, insistiendo con el poder de la palabra y la premisa de que el cambio empieza por uno mismo.
En tiempos de tantos conflictos, de tanta angustia, unamos nuestras palabras y utilicemos al arte para alimentar nuestro espíritu, para trascender y distanciarnos al menos durante unos instantes del materialismo, el consumismo y todos los "ismos" negativos que nos acechan día y noche.

Acá va...

***

Cierro una puerta y se abre otra (y otras están entornadas o entreabiertas).
Hacía varios días que no me detenía por unos segundos para observar el cielo.

***

Tres fragmentos en busca de lectores activos

2009-06-20T11:29:00.000-07:00

I (Ella, Saussure y el mito del eterno retorno)

Para ella la vida es un viaje.
Cuando le preguntan cómo se siente puede decir algo como que los días le suceden como árboles en la ruta, que esto le genera cierta angustia, que los árboles mueren de pie. Es que ella ni siquiera considera la arbitrariedad, lo convencional del signo. Le dicen de todo sobre la economía de la lengua y se ríe con ironía por lo contradictorio y por la vida cotidiana.
Se ríe sola hasta cuando está acompañada, y el niño de dos años de una vecina dice “fuego” y todos salen corriendo. Corren hacia la salida de emergencia y el niño de dos años se ríe solo, porque no está acompañado.
Entre el humo intenso un bombero logra ver el pequeño cuerpo que se sacude por el esfuerzo palpitante de los pulmones.
Ella pasa por la esquina cuando todos los que huyeron aplauden al bombero que nació accidentalmente en Argentina, porque tiene casi toda su familia en Suiza, porque es descendiente del lingüista que explicó el mecanismo de la palabra que pronunció el niño de dos años que quedó riéndose solo: todos salían corriendo por haber escuchado la palabra “fuego” mientras el humo le sacudía los pulmones y el bombero lo alzaba y rescataba.
Por supuesto, el bombero no lo sabe. Piensa que llegó a Argentina por un viaje fortuito. Y ella cree que la vida es un viaje.

II (La inquietante línea asintótica que dibujamos en la incesante búsqueda de la felicidad, de la trascendencia)

Finalmente, alguien habrá acertado con su hipótesis sobre lo que viene, lo que hay después de la muerte.
Nada, todo, otras vidas, otros cuerpos, una eternidad de silencio o de música, el reencuentro con los seres queridos perdidos, tierra, cielo, ¡qué se yo!
Mientras tanto, desde acá uno juega a trascender, a buscar respuestas.

III (Ante la duda, un intento de poesía)

Olas.
Ver contornos.
Una gaviota te busca,
te quieren comer.
Contornos,
y que nunca nadarías por acá,
¿y a quién querés engañar?
Se te cae la existencia,
destinada a la espuma,
a la orilla;
al norte,
al sur,
olas.

por Pablo Mariosa ‘09

. . . Pensamientos en forma de carta . . .

2009-06-04T15:00:00.000-07:00

***

El amor nos atraviesa como el lenguaje; nos marca, amor, construye alegrías, dolores. Por eso vuelvo a escribirte…
Te imaginarás que leí la obra de Cortázar de principio a fin (dicen que basta uno de sus cuentos perfectos para eso), y siempre giró alrededor de mis pensamientos eso de que uno debe señalar un norte, un sur. (¿Cómo hacerlo si te llevaste mi brújula?, aunque todavía puedo despertar un día y esperar la salida del sol.)
Podría buscarte: hoy en día hay miles de formas para hacerlo. Es que te convertiste en una figura mítica y quisiera acariciar tu rostro una vez más (si es que alguna vez lo acaricié). Porque nos pasan los días, las guerras, las enfermedades, las noches, las fobias y, sin embargo, terminamos por aceptar nuestra realidad interior como lo más consistente entre lo que nos rodea.
Somos tan mortales, amor… Físicamente dicen que morimos una vez, pero cómo se nota que nuestro corazón hace más que distribuir sangre por el cuerpo. La Maga te lo puede contar: aquello de hacer la experiencia de perecer en vida.
Un cantante de esos que nos transmiten tanto con sus voces y sus historias tuvo la genialidad de expresar con palabras simples un postulado trascendental: “porque el amor / cuando no muere mata”.
¡Cuidado! Casi se te cae la carta de las manos. Y eso que no te tiemblan como las mías cuando te pienso…
Hace años que te digo en sueños que dejes de sumergirte tanto en los escritos que llegan a tus manos. No sé hasta qué punto es recomendable que sigas cruzándote con la Maga en puentes parisinos. ¡No podría llevarte a Venecia! En el puente de los suspiros te desvanecerías y me encarcelarían con unas botas imposibles.
Quizás por todo esto y por nada de todo esto insisto en escribirte. Sé que podrías estar en cualquier parte del mundo, pero también sé que nadie podría vivir en un departamento tan pequeño.
Cuando vuelvas, vas a tener que esperar algunos segundos para entrar. Se te van a empapar los pies con tantas cartas…

***

¡Gracias por visitar mi blog y dejar sus comentarios!
Cuando termine de rendir (falta poco), voy a volver a visitarlos con frecuencia.

por Pablo Mariosa '09

. . . Un escrito improvisado . . .

2009-05-16T10:40:00.001-07:00

Yo, desesperado, despierto en medio de la noche, por la madrugada, para buscar una palabra en el diccionario. (Y el mundo que se desarma.)

Yo, desesperado, sin poder conciliar el sueño porque viejos amores se sacuden en el estante misterioso de los recuerdos. (Y las redes sociales virtuales que nos conectan con quienes menos imaginábamos volver a contactarnos.)

Yo, en medio de la noche, escribo al azar para no perder la costumbre. (Y Arlt narra cómo un personaje perdió su posible felicidad por diez centavos; estaba seguro que había perdido su felicidad.)

¿Cómo sería el amor de aquella mujer?

Sucede que a veces miramos una película o leemos un libro y un personaje nos despierta el deseo de vivir experiencias que escapan de nuestra vida cotidiana. ¿Pero no se detuvieron a pensar en lo insólito de la cotidianidad?

Ella traza un camino y lo respeta durante años. Un día, sólo un día, un día cualquiera, decide desviarse, ir por otra calle. El destino es el mismo (¿será idéntico?), porque el fin es regresar a su casa después de una nueva jornada laboral. Sin embargo, (un día, sólo un día, un día cualquiera) se encuentra con un hombre que también se desvió de su ruta habitual porque le rompieron el corazón y ciertos esquemas.

Entonces se miran.

Ella, invadida por una curiosa tensión, no levanta bien los pies y tropieza, y él la ayuda a levantarse, ¡y qué frío que hace como para no tomar un café! Por supuesto, la esquina donde ella tropieza (una esquina, sólo una esquina, una esquina cualquiera) cuenta con un bar.

Todo cambia para ellos. El vacío y el desequilibrio emocional se convierten en una sensación de plenitud, en besos de otra estación. Él no va a preguntarse cómo sería el amor de esta mujer porque lo siente, lo vive en carne propia. Ella, ahora enamorada, un día se preguntará qué hubiera pasado si… (Y así el mundo.)

***

Comparto con ustedes este escrito improvisado para mantener activo el blog, ya que actualmente dispongo de poco tiempo para dedicarle a la escritura.

Aprovecho la ocasión para invitar a todo aquel que sea usuario de Facebook a unirse al grupo "Lectores de Ángel", grupo creado por mí con el fin de difundir mi relato y mi blog.

¡Gracias!

***

por Pablo Mariosa '09

. . . Amanda (un fragmento más) . . .

2009-05-01T20:49:00.000-07:00

¡Hola a todos!

Si bien estoy en época de exámenes, no quería dejar de compartir un escrito nuevo con ustedes. Y ya que la última entrada fue un fragmento de Amanda, me pareció interesante agregar otro. Paradójicamente, Amanda se revela mientras ustedes leen su historia y se desfragmenta entre sus diversas interpretaciones.
Así, sólo así, comienza a tomar vida...

***

Cuando Amanda despertó, Ulises todavía estaba allí. Nunca supo en qué momento la durmió la combinación de las voces y la música, pero no creía haber pasado más que algunos minutos recostada en la vereda. Aparentemente la mujer se había retirado, lo cual implicaba la contemplación de su fallido intento de espionaje. O quizás tenía suerte y la mujer estaba en el baño.
Amanda se sentó con la intención de que ella-durmiendo-en-una-vereda no podía ser otra cosa más que un sueño, por eso la sorpresa al pellizcarse los codos y seguir ahí. Se paró y, cautelosa, corrió la cortina desde un costado de la ventana. Ulises acomodaba o seleccionaba unos discos para completar una vez más la soledad del pasaje en donde pensaba, comía, bebía, jugaba, dormía, corría, caminaba y tantos otros verbos. Tenía la costumbre de compartir aquello que lo emocionaba, lo cual explicaba por qué, para su reducido y selecto grupo de amigos, visitarlo era garantía de conocimiento o aprendizaje de algo nuevo. Ulises nos hacía sentar en la cama, nos decía algo así como “imaginate una noche blanca, bien blanca; tan blanca que uno se congela, y se congela tanto que cierra los ojos y permanece quieto, en una quietud blanca”, y cuando presionaba la tecla play de su minicomponente y la música nos invadía, sólo entonces comprendíamos la sutileza de sus preludios; sin embargo, no lo aplaudíamos, porque teníamos códigos y, sobre todo, porque ya teníamos los ojos cerrados y permanecíamos quietos a la espera del primer mate o café de lo que sería una larga noche.
-Ulises… -dijo Amanda. Él la observó dos veces antes de sonreír-. Disculpame por aparecer a esta hora, es que…
-¡Tenés una cara! -la interrumpió- ¿Estuviste durmiendo? Estoy con mi amiga María. ¿Te acordás de ella? Es la que tiene un segundo nombre que nadie conoce. Fue a poner la pava por enésima vez. ¿Querés pasar?
María. ¡Qué nombre para un enemigo! La vida parecía plagarse de curiosidades, contradicciones y el mundo es un pañuelo. Cuarenta cuadras, ciento veinte avemarías, ¡pero justo en la casa de Ulises, ese día, a esa hora!
-Quería hablar con vos. Igual, despreocupate. Se ve que caminar me hizo bien. Nos vemos en otro momento.
Ulises dejó los discos y se arrimó a la ventana. Algo se rompió en la cocina y él no se inmutó. En realidad, hizo un gesto para darle a entender a Amanda lo habitual de las torpezas de María.
-¿Me vas a decir que después de semejante viaje épico vas a dar la media vuelta y volver a tu casa? -Se acercó un poco más para susurrarle- Lo mínimo que podés hacer es entrar por la ventana, ¿no te parece?
Amanda se ruborizó y miró hacia abajo, entre sus pies, como si las palabras de Ulises llegaran hasta ahí. Y él volvió a sonreír, y María volvió a romper algo de vidrio, quizás los mismos trozos de vidrio del objeto que había destrozado y que ahora intentaba levantar del suelo mientras su gato, que siempre la acompañaba a la casa de Ulises, interpretaba sus movimientos como una incitación al juego.
-Mejor andá a controlar a María antes de que te quedes sin platos. Yo prefiero volver a casa, en serio.
Antes de que Ulises abriera la boca, Amanda se alejaba.

Pablo Mariosa '09

. . . Amanda (fragmento) . . .

2009-04-18T18:31:00.000-07:00

El escrito que van a leer a continuación es uno de los primeros fragmentos de lo que tal vez se convierta en mi próxima novela. Y digo tal vez porque me ocurrió en otras ocasiones esto de comenzar un relato y dejarlo "en un cajón", congelado.
Claro que espero que no ocurra lo mismo con la historia de Amanda y Ulises.

¡Gracias por comentar mis escritos y ayudarme a difundirlos!

***

Amanda camina sin rumbo fijo (o eso piensa). Llueve un poco esta noche; lo suficiente para salir de casa con un paraguas como ella no hizo, aunque no tanto como para abrir la boca y saciar la sed que producen la humedad y el calor en la capital de Buenos Aires. Amanda dejó atrás sus miedos, sus dudas, sus trabas. Tuvo que aprender a vivir en vez de sobrevivir, a sentirse más humana, y para eso necesitó olvidar su pasado monotemático, monótono. Rutinas necesarias y prescindibles le consumían los días (por cierto, vertiginosos); detenerse a reflexionar no tenía sentido, ¡hasta era sinónimo de depresión!
Así las semanas, los meses y los años. Así la sucesión de los hechos en su propio guión: para esto, tal línea, para aquello, tal otra. Hubiera preferido no escuchar a ese escritor o filósofo que habló en un programa de radio que ella escucha cuando viaja para el estudio jurídico. Al cristiano se le había ocurrido decir que cada uno tiene el rol protagónico en su vida, y que esta es equivalente a un largometraje que se extiende hasta la muerte. Y había empezado a pensar: esta máscara para el trabajo, esta para la facultad, esta para mi familia. ¿Pero cuál era su máscara? ¿Acaso habría una última debajo de todas las demás?
Vivió un cuarto de siglo sin ser consciente de la muerte, de esa constante posibilidad de ser este, hoy, su último día. Y alguien cercano y querido lo notó. Entonces, a través de las diferentes ramas del arte, sirviéndose de diversos resultados de búsquedas de trascendencia ajenas, Ulises, su amigo, abrió la primera de una infinidad de puertas, ventanas y puentes.
La parca, como había leído en un cuento o un poema durante la secundaria. El fin del camino, la única certeza del hombre, el tabú del materialista-capitalista-bicho-de-ciudad-globalizado. Muchas cosas así decía Ulises, pero ¿quién lo hubiera dicho?: bastó una palabra… aunque ahora no podría recordar cuál de todas.
Un tiempo atrás, cuando Ulises sólo se preocupaba por el lenguaje y todo aquello que este connotara, ella le había enseñado a amar. Profesora inconsciente, predicaba sin verbos ni sustantivos; para él, ella era interjecciones, a lo sumo adjetivos, y gestualmente un manantial de adverbios, sin duda.
Ahora, más acá, en un utópico intento por equilibrar una especie de balanza, Ulises le reveló cosas que siempre estuvieron ahí mismo, al alcance de sus manos, entre los pies. Si ella hubiera estornudado con los ojos abiertos, sin taparse la cara con las dos manos por la vergüenza que esta acción le producía, quizás las hubiera visto.
Amanda sentía que cada palabra nueva se convertía en algo tangible, especialmente las fundamentales: ahí, en los tacos de sus zapatos, la música, en sus pasos, los compases, las figuras entre los dedos (como las cosas que le decía Ulises); su cuerpo joven y firme, no al extremo griego pero sí bastante romano, la escultura; ella caminando por una calle porteña en penumbras, la literatura y, también, la pintura.

Pablo Mariosa '09

Escrito inspirado en el porqué de la trascendencia de la palabra

2009-04-09T17:01:00.000-07:00

La palabra construye, da vida, trasciende. Al menos yo, camino por las calles de mi querida ciudad y llevo a cuestas mi vocabulario, como si fuera un tubo de oxígeno indispensable, vital. Camino y desenvaino las palabras que parecen estar a punto de extinguirse en el instante en que mis pies se detienen a centímetros del abismo. El dragón se yergue al otro lado, terrible, y yo me cubro con un escudo de adverbios (literalmente, heroicamente, quijotescamente) y con mi espada de fonemas le arrojo hechizos irresistibles, y cesa el fuego en la garganta del dragón, y el dragón, que comprende todas y cada una de las lenguas de los seres humanos, se emociona porque también recuerda, porque sabe genéticamente que ningún antepasado quiso incendiar el arca de Noé, y porque estas cosas lo emocionan más que la posesión desenfrenada de oro, joyas y primeras ediciones.
Sí, todo esto puede pasar en una calle del Centro porteño, se los aseguro.
Rescato del olvido algunas palabras porque se lo merecen. ¿Acaso no son las palabras las que se reunieron en un ejército de miles de páginas y salvaron a los escritores que durante ciertas noches nos extienden sus manos de papel y no permiten la descomposición espontánea de nuestros cuerpos? Porque la tristeza es un poco así. El buen lector lo sabe: un interrogante lleva a otro, y otro a otra incertidumbre, y el hombre que reflexiona duerme el cansancio en una cama con preguntas en vez de resortes.
Cuando era chico creía que los adultos que tomaban café y escuchaban jazz estaban siempre tristes. En parte, mi intuición era certera, aunque no exacta: podía ser tristeza, angustia, estado reflexivo, observación del mundo, de uno mismo, tantos estados...
Hoy soy yo el que cierra los ojos y deja que el perfume del café caliente le recorra el cuerpo y que la música le entre por los oídos y siga el recorrido del aroma. Miro a los chicos que me miran como yo miraba y me pregunto si vale la pena abrirles los ojos o dejarlos atontados, sentados frente al altar de la televisión, conectados a las consolas con las venas, y tipeando con una velocidad que sólo hubieran alcanzado los novelistas rusos decimonónicos si hubiesen logrado sobrevivir como sí lo hicieron sus obras.
La guerra y la paz, por supuesto. Unos hermanos, el crimen y el castigo. Todo eso, y mi estado en este preciso momento: “lo valioso debería ser ayudar a despertar, a tomar conciencia”. Eso quiero sentir. Eso quiero creer. Por eso quiero apostar.

En una cajita de fósforos se pueden encontrar muchas cosas…

2009-03-28T11:03:00.000-07:00

La felicidad, por ejemplo.
Unos dedos que tiemblan mientras sostienen el pequeño objeto rectangular y lo raspan para que su extremo rosado se encienda. Entonces el cuarto se ilumina, y los amantes apenas perciben los detalles de sus rostros hasta que se besan y se construyen con caricias. Mientras tanto, la llama que sostiene la vela de colores cobra fuerza y aparece un solo cuerpo donde instantes atrás había dos diferentes.
O la soledad. Porque la acción es la misma, pero hay una cara solitaria, anaranjada, albergadora-de-sombras-que-ella-misma-se-proyecta. Y los dedos vuelven a la cajita. Vuelven y revuelven; revuelven hasta que la luz efímera se convierte en unas yemas que se queman y el silencio se rompe por una exclamación o por un llanto. Es que acá no hay velas que encender porque sería terrible contemplar el espacio infinito que se abre cuando la realidad donde sobrevivimos nos indica que se trata de un cuarto de cuatro paredes. No vayan a decirle al hombre o a la mujer que encendió el fósforo que la habitación tiene límites, porque es evidente que leyó a Proust y sería una falta de respeto (¿no advirtieron el desfile de reminiscencias en sus ojos?). Es evidente como la relación que hace todo argentino de la palabra rayuela con la obra de Cortázar, de las conjugaciones del verbo bifurcar con la obra de Borges y de los túneles con un Ernesto Sabato que postula el existencialismo pero que, a la vez, nos pide a gritos que tomemos conciencia y que luchemos por los valores, por el amor.
Una cajita de fósforos puede contener un árbol. ¿No notaron que comencé a escribir sobre un supuesto personaje solitario y terminé por mencionar algunas de las cosas que nos identifican a los argentinos? A esto uno le dice “irse por las ramas”. ¿Acaso me van a decir que en una cajita de fósforos no puede haber un mate caliente o un pote de dulce de leche? Bueno, se los permito decir, pero no esperen que se los crea…
La última vez que tuve contacto con una de estas cajitas, hace ya varias horas (y eso que no fumo), recuerdo que se me escapó de las manos (debía tener algo en su interior que la sacudía, no lo dudo) y que, al caer y chocar contra el suelo, se abrió y los fósforos intentaron interpretar una pieza de Bach en el silencio de la cocina. Si mal no recuerdo, por un instante lo lograron, aunque no mucho más que eso: por un instante. Y quizás ese era el contenido de la cajita: un instante.

***

Quienes me conocen aunque sea un poquito, ya deben saber que me interesa ser un lector activo y rodearme de lectores activos. Por eso, no sólo tengo la intención de que lean y comenten este escrito, sino que, además, les propongo escribir algo que se les ocurra.
Recuerden que el título es el disparador:
En una caja de fósforos se pueden encontrar muchas cosas...

***

. . . Construimos juntos . . .

2009-03-22T08:52:00.000-07:00

Él es de un rincón del mundo y ella de otro. Quizás no compartan nada más que su condición de humanos. Él camina por un puente y ella también; saben que las palabras construyen puentes.
(Pablo Mariosa - http://pablomariosa.blogspot.com)

Él tiene una realidad inconclusa, un presente confuso. Ella sabe que el destino tiene las respuestas y ambos desconocen que en la próxima estación sus vidas darán un giro sin retorno.
(Paola - http://paola-ippolito.blogspot.com)

Ella busca un sitio para vivir... Él, al otro lado del puente, un cigarro para consumir... Ella dobla la esquina y ve hogares hermosos, todos a precio descomunal. Él se sienta en el parque y el frío le hace compañía. Ella sigue su camino, mientras él espera alguna llegada...
(Natalia Astuácas - http://migritoenvozbaja.blogspot.com)

Ella no sabe que él la espera. Él no sabe a quién esperar. El frío comienza a sentirse y del cigarrillo no queda más que una colilla con marcas de un zapato de charol, gastado por el tiempo. Se levanta. Camina.
(Uncle Greg - http://yolobo.blogspot.com)

Él toma sus manos, apenas sabe pronunciar la oración que por la boca rueda hacia sus manos, espera a alguien, quien sabe, y ella espera a alguien, la noche se despega del cielo como un afiche viejo, cuanto falta para concluir, las manos de él sudadas, ella que lo sueña en su cómodo sillón comprado años atrás, ella lo sueña en un banco con las oraciones del viejo colegio de monjas...
(Santiago Ocampos - http://tallerpadreserafico.blogspot.com)

Él, ella, él, ella, él, ella, un eterno ocho recostado que no lleva a más que a una triste espera regida bajo los mismos rieles. Él monta una cuerda preparada cuidadosamente de uno de los apoyos de la baranda del puente. Abajo, el vacío es tan monótono como siempre; y la decisión, una vez sin apoyo bajo los pies, irrefutable. El desbalance del tedio eterno, la única solución.
(Andrea Grimaldi - http://andreaagrimaldi.blogspot.com)

...saben que las palabras construyen puentes, sin embargo, no saben cómo romper el hielo...
Ella lo mira todos los días camino a la universidad... Él la mira camino al trabajo...
Será que en algún momento se arriesguen a decirse al menos “buenos días”...
(Dragonfly - http://dragonfly-cr.blogspot.com)

Los puentes se construyen para acercar extremos que de otra forma no se podrían tocar. Así suele suceder con los seres humanos: construimos puentes para poder ser enlaces y crear vínculos, unos más perennes que otros. Sólo cuando el puente es frágil peligra la sociedad, o cuando al tambalearse no nos atrevemos a cruzar por miedo a caer en el abismo del vacío y el olvido.
(Eurice - http://eloscurodesvandemimemoria.blogspot.com)

Él mira a las estrellas y confirma que para todas hay un único cielo... En un mismo instante una dulce ráfaga de viento toca la mejilla de ella, de negros, blancos y musulmanes...
(“Yo en Resistencia” - http://libelulaviviente.blogspot.com)

Mira de improviso hacia el suelo. No hay tablas que crujan al pasar. No hay puente físico que unir con nada. ¿Sabe él que ella dejó de esperar? ¿Sabe ella que él no sabe por dónde empezar? Hay siempre una primera estrella todas las noches. Un deseo cual anuncio desesperado. Hay un susurro que viaja más allá del alcance de sus voces. Ambos se seguirán buscando.
(Marieth - http://blauerengel.blogspot.com)

Él camina por el puente y la ve venir también, con cintas en el pelo
que pronto enlazarán su corazón...
(Elisa - http://lichazul.blogspot.com)

Ella sólo ansía una mirada y unos brazos que trasmitan contención. Él sólo espera unos ojos que sean guardianes celosos de aquel momento furtivo. Pero una palabra cambiaría el rumbo de sus vidas...
(Irene - http://versos-al-corazon.blogspot.com)

Él no sabe que lo sabe. Ella no se deja engañar. Los puentes sólo sirven si alguien pasa por ellos...
(http://anotherlovelyrainydayofnovember.blogspot.com)

***

Esta entrada es el producto del aporte de cada uno de los numerosos autores-constructores de este escrito, así como de aquellos que leyeron y van a leer esta creación conjunta, ya que de esta manera enriquecerán a estos misteriosos (y tan humanos...) personajes llamados "Él" y "Ella".

¡Gracias por compartir una experiencia tan linda conmigo y con quienes visitan este blog!

. . . Desde arriba + Desde abajo . . .

2009-03-07T04:50:00.000-08:00

***

Desde arriba

Observo el proceso desde arriba: la hoja en blanco, la mano y el brazo en búsqueda de la mejor posición, el cuerpo inclinado hacia la hoja, el suave movimiento del ventilador de techo, la cama como soporte físico del escritor en cuestión, la ventana como segunda posibilidad de escape.
Sí, desde acá se ve hasta el detalle más ínfimo: de vez en cuando los ojos del escritor recaen sobre mi estructura, a veces sin mirarme a mí o algo en concreto. Por supuesto, yo nunca me detengo, pero me intriga comprobar si es cierto aquello que contaban otros de mi clase en mi lugar de origen…
Decían que era algo habitual en todos los seres humanos, sin embargo, el mayor de los nuestros (la gente lo llamaba reliquia), que había estado en más hogares y entre más familias que todos los nuestros juntos, él decía que en los escritores esta especie de síntoma se agravaba. ¿De qué estoy hablando? Nada más y nada menos que de la escandalosa variación de nuestra impecable y exacta tarea, algo que le costó la unión de las partes a miles de los nuestros. Me corrijo: la supuesta escandalosa variación.
Soy lo que soy, no puedo alterar la perfecta ejecución de mi tarea. No obstante, seres humanos, escritores, dicen que a veces vamos más rápido y otras casi en cámara lenta. ¡Mentirosos! Lo único que consiguen es que uno desee volver adonde no dudan de la exactitud de sus agujas, el entrañable local de los relojes usados.

***

Desde abajo

¡Ay, si tuviera la continuidad de esas agujas para producir mi escritura! No soy de los que temen la hoja en blanco pero sí de los que se lamentan por esto.
El sonido de cada segundo me invade, y no dejo de sentirme personaje cuando este parece alentarse. Tengo la sensación de que si oliera un té de repente me encontraría en la casa de una abuela que murió hace varios años, algo del estilo de Proust; o, peor o mejor aún, viviría párrafos enteros en cuestión de segundos, como si mi creador fuese Joyce o el resultado de una vuelta de tuerca más de William James.
En fin, las contradicciones forman parte de nuestra vida. Digo esto porque no hay mayor candidato que yo-sin-escribir-nada-ante-una-hoja-en-blanco para hacer añicos todo reloj que se encuentre a mi alcance. Y, sin embargo, acá estamos: vos, con tu corazón de cuerda, ahí arriba; yo, acá, tendido en esta cama, balanceando la lapicera, en busca de algo.
¿Sabés qué? A pesar de tu a veces irritable precisión, opto por que hagamos las paces. En definitiva, vos me decís oficialmente en qué tiempo estoy cuando desciendo de las nubes de la literatura. Haré lo posible por reconocer tu utilidad.

Pablo Mariosa '09

. . . Algunas palabras . . .

2009-02-21T05:51:00.000-08:00

¡Hola a todos!
El sábado pasado no subí ningún escrito porque estuve unos días de vacaciones.
Ahora que estoy de vuelta, comparto con ustedes algunos breves escritos que surgieron a orillas del mar...
Por otra parte, les agradezco a todos aquellos que participaron de la entrada "Construyamos juntos". Dentro de poco voy a juntar el aporte de cada uno de ustedes y compartirlo a través de este espacio (no hay que cerrar puertas tan pronto, tal vez alguien escriba un poco más, ¿no?).

***

Tomar el tiempo con las manos. Una dosis de jazz para no perder el erotismo, para rescatarlo.
Ver música y escuchar colores, pero simultáneamente, para espantar la angustia de lo en apariencia diferente.
Reabrir las puertas del alma cada día, como esos curiosos negocios que sobreviven a las crisis. Alimentar el espíritu tantas veces como al cuerpo.

***

Por acá, donde está la mayoría de la gente, rompen las olas en diálogo con el viento. Por allá, en el fondo, se fusionan cielo y mar en sugerencia de otro ritmo.
Aca la agitación es superficial, visible; allá, más lejos, lo agitado está en lo profundo.
¿Metáfora del ser humano? ¿Por eso, quizá, son pocos los navegantes y muchos quienes veranean en las costas?
Alfonsina quiso acariciar aquello que misteriosamente se ocultaba y se oculta a los ojos. Alfonsina atravesó el tumulto y la espuma, así se sumergió, pero no la vimos, no la vieron en el horizonte...
Dicen, por cierto, que a veces las olas nos traen sus versos, acuáticamente los traen, danzantes.

***

Todo viaje tiene algo de nostalgia...
El dejar un lugar no solamente implica alejarse de seres, lugares y objetos amados sino, además, la posibilidad de no regresar.
Hoy en día, todo está "fríamente calculado", pero en el fondo sabemos que sobrevivimos como raza en gran parte por nuestro espíritu aventurero, y eso permanece en nuestra sangre.
Por más que en estos tiempos de homo videns convivamos con la paranoica sensación de que todo es observable desde la maratón de satélites, también intuimos la inmensidad del mundo y sabemos que la posibilidad de "perdernos", de borrarnos del mapa (curiosamente, esto supone una previa inscripción) existe, que todavía no es de ciencia ficción.

. . . Construyamos juntos . . .

2009-02-07T07:22:00.000-08:00

Buenos días, buenas tardes, buenas noches:

Hoy quiero hacer algo diferente con respecto a lo que suelo hacer para compartir con ustedes. Si bien no es algo innovador, ya que muchos lo hicieron, para mí no deja de ser especial, de una perspectiva enriquecedora...

Hoy me gustaría que construyamos un escrito entre todos los que deseen participar. No hay reglas sino esta simple consigna-disparador: voy a escribir dos líneas y la idea es que ustedes las continúen como gusten.

Acabo de terminar de leer "Amor líquido", libro de Zygmunt Bauman que trata "acerca de la fragilidad de los vínculos humanos" en lo que él denomina la "modernidad líquida", y creo que en el mundo está en falta, sobre todo, la unión entre los seres humanos.

Desde este humilde espacio, propongo que tomemos la iniciativa y seamos nosotros, gente que comparte sus escritos, sus pensamientos, que apoya y alienta a otros que apenas conoce a través del poder de la palabra, aquellos que den el ejemplo...

***

Él es de un rincón del mundo y ella de otro. Quizás no compartan nada más que su condición de humanos. Él camina por un puente y ella también; saben que las palabras construyen puentes.

***

. . . Páramo . . .

2009-01-31T05:13:00.000-08:00

¿Qué nos pasó, amor? Me pregunto qué nos pasó… Vienen a mi mente tus labios diciéndome que nos pasó el tiempo, que fue una etapa, que nada es para siempre, que debemos desplegar nuestras alas, que…

¿Adónde querías volar, amor? ¿No había suficiente cielo en esta pradera que con una palabra convertimos en páramo? ¿Acaso no construíamos juntos aquellos puentes para alcanzar el corazón del mapa de nuestra historia? Nos adentrábamos en la niebla con los ojos cerrados, haciendo fuerza como si algo terrible y doloroso nos estuviera por suceder; pero íbamos de la mano y, finalmente, hallábamos el origen de la luz e iluminábamos cada rincón antes desconocido para profundizar la comprensión de uno y del otro, para que el verbo amar no pueda definirse en ningún diccionario.

¿Adónde emigraste, amor? ¿Encontraste frío o calor más allá de nuestras fronteras? Te di un último beso desesperado que, aparentemente, era pesado para agregarlo a tu equipaje. Ibas liviana, en busca de algo diferente de mí y de tu construcción, tu realidad de vos misma a mi lado. ¿Adónde abriste las manos para que cayera tu valija etérea? ¿Qué historias vas a contarles a los desconocidos? ¿Víctima o victimario? ¿Conociste el amor, perdiste el tiempo, viviste mágicamente, tristemente, porteñamente?

Por acá estamos bien, mi corazón y yo. Yo soy un hombre afortunado, rico en lo material y con unos contactos envidiables, con una carrera formidable y un porvenir inusual para un mundo en crisis. Y mi corazón… ¿Para qué voy a mentirte? Mi corazón yace en penumbras en mi interior. No hay adrenalina suficiente para que mis pulsaciones se aceleren como cuando te veía acercarte a mí con intenciones de besarme o regalarme una de esas caricias que desencadenaban una ola de amor, deseo y completitud. Mi corazón, más que latir, suspira. Suspira en tu ausencia.

Y así paso los días. Tengo una lapicera y un anotador a mano por si vienen a mí esos versos que uno detesta olvidar. Es también un diario de viaje, de viajes interiores que siempre conducen al mismo sitio.

¿Qué nos pasó, amor?

Espero que estés bien, que te estén cuidando, mimando y, sobre todo, que te amen. Cuando mañana, ya sea en unos días o en muchos años, quieras volver a tus raíces y desandes el camino que hiciste a mi lado, voy a estar esperándote. Quizás esté casado o soltero, con o sin hijos, pero mi corazón siempre estará anhelante de recuperar ese galope de ensueño que sólo tus ojos lograron generar. ¿Para qué voy a mentirte, amor?

Pablo Mariosa '09

Un escrito para este preciso instante...

2009-01-24T05:18:00.000-08:00

…en el cual leo, pienso, existo, vivo. El 2009 ya se nos hizo carne: no es más una posibilidad, un número, una idea. Mejor dicho, lo es, pero no en su totalidad.

Amor.

Esta locura de enamorarse en un mundo caótico. ¡Qué increíble! Hasta el hombre más simple puede albergar cuestiones de la metafísica; hasta el hombre “común y corriente” se sumerge en las aguas de esta vida (¿si no qué?).
¿Notaron algo? A pesar de todo, se conciben hijos con amor. Porque si bien las noticias suelen ser trágicas, todavía hay familias que resisten y crían a sus hijos con una cantidad de amor y una infusión de esperanza que parecen de ciencia ficción...
Me pregunto: ¿lo serán o todo lo contrario?

Felicidad.

Los instantes que sostienen una palabra como felicidad en el diccionario están al alcance de todos, de cada uno de nosotros.

Profundidad.

Esos momentos en los que las palabras comienzan a construir, cuando dejan de rellenar moldes previamente concebidos y esterilizados curiosamente por nosotros mismos...

Angustia existencial.

Yo pienso, tú me piensas, él piensa, nosotros seguimos pensando, ustedes seguirán pensando, ellos pensarían si… La reflexión es un arma de doble filo: nos puede ayudar a ser más “despiertos”, a apreciar y valorar determinados aspectos de la vida que otros pasan por alto; sin embargo, también nos puede herir.

¿Pero hay alguien que haya llegado a leer esta pregunta después de todos los fragmentos que escribí anteriormente y que tenga el atrevimiento de decirme que vive al día y que no busca ni la más mínima respuesta a sus interrogantes?

No lo creería, porque quienes dejan comentarios en mi blog tienen tantas o más preguntas como yo a la hora de despertarse o de irse a dormir. Y no sé si esto es bueno o malo (¿quién podría juzgarlo?), pero les aseguro que es una noble manera de aceptar nuestra condición humana y tener el valor de ser algo más que unos animales que simplemente se guían por sus instintos.

Pablo Mariosa '09

. . . Sobre un beso . . .

2009-01-17T06:25:00.000-08:00

Paula se sostiene de la puerta de su casa. Es que hay un chico que ya no sabe a qué combinación de palabras recurrir para que ella acepte darle un beso. Hacen una deliciosa selección de los temas más insignificantes y debaten con una pasión que sólo se explica por la contención del deseo.
En un futuro cercano o lejano, recordarán esto como un juego inmaduro o tal vez ni siquiera lo recuerden. Cuando alguna experiencia les abra la puerta y se revelen las dimensiones del sexo, aquello del beso tímido quedará congelado en un tiempo agradable y, a la vez, incomprensible…
Paula se sostiene de la puerta de su casa, el chico la toma de la mano y le promete una docena de utopías; Paula mira hacia atrás para asegurarse de que ninguno de sus padres acecha, y el chico se acerca más y más. Hay una pausa, ambos disimulan porque camina por ahí una de las señoras del barrio. Entonces, se acaban los rodeos y bajan la fantasía que dormía en un cuarto menguante, la bajan acá y ahora y todo pasa a ser realidad, se puede tocar, el beso es tangible, mágico, único.
En un futuro cercano o lejano, cuando cada uno tenga una vida sexual activa, hallarán en sus caminos ciertos obstáculos, habrá desilusiones, y durante alguna noche, tal vez con la luna en cuarto menguante como telón de fondo, desearán volver por un instante a ese tiempo mítico de aquel beso enigmático.

por Pablo Mariosa

. . . Un niño . . .

2009-01-10T06:57:00.000-08:00

Despiertan sus fantasías
cuando cae la noche.

Los juguetes cobran vida,
las sombras se inquietan;

afuera, los árboles susurran
acariciados por el viento;

hay ojos con luz propia
que atraviesan paredes.

El niño, sentado en la cama,
contiene el llanto y el grito.

“Esos pájaros negros
parecen odiarme.

No estaban en mi cuento,
no los conozco.”

Lo rodean las sombras,
y los padres durmiendo.

El cuarto es infinito
con la luz apagada.

El niño crea su fortaleza
con sábanas y frazadas.

Las bestias se aproximan,
oye sus movimientos,

pero no podrán saltar
de su realidad onírica.

Las sábanas son un símbolo
(el niño lo ignora).

Angustiado, logra dormirse,
deja el plano de lo real.

Un instinto materno
despierta a la mujer.

El hombre se sobresalta
mientras su esposa corre.

Se abren todas las puertas,
se oyen truenos graves.

La madre cae de rodillas
ante la cama vacía.

El padre ve abierta
la pequeña ventana.

Afuera, los árboles susurran
y se desata la tormenta.

Pablo Mariosa '07

***

Encontré esta especie de "poesía narrativa" y, si bien siento que ahora podría escribirla mucho mejor, opté por respetar el escrito original que es de principios del año 2007 y compartirlo con ustedes en estado puro...

. . . Por un año nuevo . . .

2009-01-03T04:47:00.000-08:00

Aprendizaje, crecimiento, cultura, educación, música, literatura, experiencia y muchas palabras más vienen a mi mente, se apresuran por establecerse como prioridades para este nuevo año. Y no obstante esta bellísima y limpia puja, una palabra debe estar en lo más alto: amor.
¿Quién no se saca el sombrero ante esta palabra? Es que precede a toda acción y pensamiento. Nuestra actividad o pasividad responde a algún tipo de amor, aunque sea el amor propio o, por el contrario, el amor por el otro, por el prójimo; responde al amor por una persona o por varias, por el arte, por la naturaleza, por nuestro (o su) país o por lo que sea.
Camus reflexionó sobre su generación y dijo que, a diferencia de otras, no se consideraba destinada a la reconstrucción del mundo sino a evitar que el mundo se deshaga. Y estas palabras me llegaron a través de la lectura de un ensayo de Ernesto Sábato, a quien siempre admiré porque, más allá de su existencialismo y, si se quiere, fatalismo, nunca dejó de depositar una enorme fe en los jóvenes argentinos cuando muchos otros (alabados por sus brillantes obras literarias) hicieron la vista gorda ante las adicciones y las atrocidades que envolvieron y envuelven a las nuevas generaciones (por supuesto, todo opacado por un materialismo de ciencia ficción).
¿Qué propongo (porque criticar es fácil)? Un mayor compromiso. Y no digo que necesariamente uno tiene que afiliarse a un partido político o tiene que ir con un bombo o un tambor a las marchas por x causa. Hay diversas maneras de evitar la pasividad que nos perjudica a todos. Y no se trata solamente del “sudamericano” o “latinoamericano” sino del Hombre, del habitante de este planeta.
Propongo que cada uno aporte su granito de arena como lo considere adecuado. Es que empezar un año nuevo siempre puede ser una “excusa” para proyectar. Y, como verán, no estoy diciendo nada concreto y esto es porque hay demasiado por hacer: desde el escrito que publican quienes tienen blog, hasta cómo se comunican con su entorno, qué hacen en los lugares públicos, qué miran y qué no miran, etc.
Para que vivamos en un mundo mejor, no hace falta que todos seamos héroes (de hecho, si así fuera no existirían los héroes porque sería lo habitual). Ya lo había escrito hace un tiempo: el cambio empieza por uno mismo, en uno mismo. Y son los pequeños actos, las pequeñas palabras, lo que se da en el día a día, en la vida cotidiana, es esto lo que puede marcar la diferencia.

Les deseo un feliz 2009 a todos ustedes y les agradezco por darle vida a este espacio con sus comentarios. En serio: gracias...

Pablo Mariosa '09

Buenos Aires, España, Buenos Aires

2008-12-27T06:26:00.000-08:00

Buenos Aires

Buenos Aires puede ser un avispero (lo sacuden de arriba y lo sostienen de abajo). Ella va de rojo, galopante sobre el asfalto. Le llueven alas. Hacía rato que en el barrio los jóvenes no tenían una alegría como esta, cargada de magia femenina. Porque ella camina protegida por decenas de mariposas de todos los colores habidos y por haber.
Sonríe y crea una especie; llora y muere una especie.
Ella es el reflejo del equilibrio de la naturaleza. Recorre los puertos con los ojos vendados y una balanza. Pero va de rojo, por si acaso un toro… Y corren en el barrio como si fuera San Fermín, a pesar del océano de distancia.

España

Le contaron las horas mientras leía el Quijote de Cervantes. Le tomaron las manos cuando cerró el tomo y dijeron que había estado días enteros sumergida en una España renacentista. Le dieron un pañuelo para contener su llanto y, luego de retirárselo, lo colgaron en un molino de viento para que se secara cuando volviera el sol.
La acompañaron hasta la salida de la librería mientras dejaba atrás un sillón entumecido. Le advirtieron que afuera había una colmena de periodistas, que se preparara. Le regalaron unos anteojos de sol para protegerse la vista.
Todavía albergaba aire entre las últimas páginas cuando el tomo fue colocado e iluminado detrás de la vidriera.

Buenos Aires

Radiante esfera de deseo, ellos mueren por acariciarte y yo me río desde una docena de balcones que se inclinan hacia vos. Los edificios ahora son rampas: quieren que camines hasta la terraza y dejarte atrapada como una princesa en una torre. El problema es que en esta ciudad un príncipe sólo podría llegar a esa altura ayudado por unas palomas que quedaron bastante resentidas después de los golpes y los gritos.
¿Quién te va a rescatar ahí arriba?
Ocurre que algunos hombres se cansan de la espera, así como muchas mujeres se cansan de esperar. Y en el medio la desesperación, por supuesto.

Pablo Mariosa '08

. . . Dos fragmentos de Ángel . . .

2008-12-20T05:37:00.000-08:00

Capítulo 1 - Primer despertar

I

Hoy, acá, ahora, así (y puedo seguir…), me encuentro ante todo y ante nada. Soy yo, en esencia, deshaciéndome por la incertidumbre que genera en mí esta maldita búsqueda (¡cómo la amo!). Solo, y sólo así, me descubro; desnudo ante ojos ajenos, e incómodo, y nervioso, e inepto, y sobrio. Sobrio porque situaciones cotidianas de este infierno me arrebatan los sueños placenteros, causantes de la más sana ebriedad, mensajeros divinos de ese yo maravilloso que cada artista lleva dentro; ese yo que debería ser la cara visible del verdadero hombre (muchos creyeron en el Edén que desde un principio estuvo a nuestra disposición) y que, sin embargo, se oculta tras las sombras de un corazón en penumbras.
Y le sonrío al sol: porque me calienta, porque da vueltas pero no da vueltas para iluminar lo que está a su alcance. Y me sonrojo ante la luna: porque su belleza excede las explicaciones científicas, porque, como yo, se deja irradiar por el sol, como si compartiésemos la gracia divina de un mismo Dios.
Un deseo inesperado me impulsa a ausentarme. Me escapé para encontrarme, y el asiento de esta aturdida plaza céntrica equivale para mí lo que para muchos fue (o es) una torre de marfil. Un paseador de perros me mira, despectivo, tal vez por mi traje, quizá por el placer que domina los rasgos de mi rostro cansado. Lo ignoro para alzar de nuevo mis ojos entrecerrados y dejar empaparme por el que se eleva sobre todos nosotros, rumbo a la cima, a su trono, meta que alcanza cuando el reloj marca las doce.

II

He permanecido así, rozando lo inexorable, acariciando la eternidad de un momento, como si hubiesen pasado siglos inofensivos sobre mí. Una paloma (no blanca, aunque así la sentía) se acercó a mis lustrosos zapatos, atrevida, buscando un trozo de pan o de alguna galletita. Lamenté no tener un cereal, pero no tanto como para decidirme a ir a mi oficina a pedirle uno a alguna de las chicas, “esas” que se esfuerzan por lograr la televisiva figura del modelo de mujer que la sociedad actual (y cómo contengo el uso de ciertos adjetivos despectivos) considera ideal. El pequeño ser se aventuró al cordón de la vereda y yo me puse de pie con la repentina intención de ir a trabajar: ¿Y si lo perdía todo? ¿Y si me echaban? ¿Qué le diría a mi mujer? ¿Qué les diría a mis hijos cuando fuesen adolescentes?
Caminé apresurado, transpiré a pesar de tratarse de una semana de abril que me obligaba a ponerme una remera debajo de la camisa.
–Buenos días, Francisco –saludó mi secretaria. Descubrí que la plaza estaba a una cuadra de mi oficina; lo descubrí con tristeza porque después de tres años acababa de notarlo.
–¿Qué? ¡Ah, sí! –casi grité. Norma era una mujer divina, tal vez demasiado simpática y triste a la vez. Desde hacía poco tiempo caminaba con la frente en alto por el nieto que le dio uno de sus hijos.
–¿Te pasa algo, querido? –preguntó con dulzura.
–Nada importante –contesté sin pensarlo. Creí que iba a llegar tarde.
Norma miró su diminuto reloj y meneó la cabeza sin ocultar una sonrisa sincera: las agujas que alababan los números romanos de mi único reloj me indicaron que había llegado diez minutos más temprano.

***

¡Hola a todos! Esta vez no subo algo nuevo; por el contrario, aprovecho para difundir algo que escribí y publiqué el año pasado. Así es cómo comienza Ángel, novela corta que están invitados a leer. Algunos de los lectores de este blog ya lo hicieron y, por suerte, los comentarios fueron positivos. Para aquellos que estén interesados en leer este primer capítulo entero, pueden escribirme a pablo_mariosa@hotmail.com y así les voy a poder enviar un archivo de word que lo contenga. Claro que aquellos que, habiendo o no leído este capítulo completo, quieran adquirir un ejemplar de Ángel, pueden hacerlo a través de la librería online de www.dunken.com.ar (pueden buscar por nombre de autor o título del libro).
Estamos llegando a los últimos días de este 2008, y creo que Ángel se merecía tener una entrada en mi blog...
¡Gracias por ayudarme a crecer!

. . . Lo que él recuerda sobre ella . . .

2008-12-13T06:23:00.000-08:00

La noche llegó estrellada accidentalmente. “Tuvo que haber sido por una ruta porteña”, pensé y dejé escapar una mueca que nunca vi. “Esta vez es tan mía que casi puedo acariciarla. No necesito que caiga una estrella fugaz para pedir un deseo. Parece que mi ironía no va a ser una excusa para alejarse una vez más… no”. También un recuerdo surgió de mi interioridad y no pude quitármelo de la mente hasta escribirlo…

Aquel verano fue especial. Recuerdo que golpeabas mi puerta para pedirme amor, y que, antes que dártelo, pasábamos a mi habitación y lo hacíamos.
Nunca supe lo que buscabas, pero que volvías cada vez que se escondía el sol era un hecho. No sé de quién te escondías, pero en el barrio escuchaban nuestra fábrica de fantasías y te veían retirarte despeinada y con una sonrisa radiante.
No fuimos novios, ni amantes, ni nada por el estilo; ni siquiera nos llamábamos por nuestros nombres. Sí, aquel verano fue testigo de cómo erigimos un ritual particular. Qué secta curiosa forjamos: no había un líder, todo lo compartíamos, todo lo entregábamos. Poníamos nuestras almas en la mesita de luz y nos levitaban los cuerpos. Tus maneras tántricas de expresarte arrebataban mi condición de occidental; tenías un arsenal de besos arábigos que alguno de tus antepasados bebió en un oasis ahora cubierto de arena; tenías también una palabra hindú que reservabas especialmente para la tercera unión de nuestros cuerpos.
Ávido lector, ¿cómo no iba a connotar algo para mí el número tres? Y en aquel verano todo parecía precedido por ese número. Verano tripartito. Un extraño diciéndote “siempre hay una salida, amor, no te sientas atrapada”. Que no te desangres, amor, que siempre hay otro más herido, que nuestro círculo es el mundo y nuestras noches, el universo (y así la existencia). Un amor propio infinito que destruía como el tiempo, y no queríamos eso para nosotros ni para nuestro entorno. Pero lo tuvimos.
(…)

Pablo Mariosa '08

La diferencia de viajar escuchando a Bill Evans

2008-12-06T03:47:00.000-08:00

Primero saco el boleto y aprovecho esta inusual oportunidad de elegir un asiento. Abro la ventanilla al máximo y dejo entrar el calor de fines de noviembre con la esperanza de que sea menos intenso que el que se respira dentro del 146.
Recién entonces elijo escuchar un disco de Bill Evans, quien logra transportarme desde los primeros compases. Cada mínimo detalle de la partitura encuentra algo vivo o inanimado en donde posarse. ¿Quién hubiera imaginado que las manos de Bill configurarían el paisaje porteño desde Villa Devoto hasta pleno Centro?
Me río porque hay personas que caminan al ritmo del hi-hat y quizás son las mismas que detestan a su vecino baterista. Me río porque un portero cree jugar con un chorro de agua y de esa manguera salen las notas de un contrabajo desesperado por lograr claridad ante el bullicio de la ciudad. Sí, y también río porque dos chicos que se ganan la vida haciendo malabares de repente arrojan objetos a la par de un solo del baterista, que también ríe al notarlo, por supuesto.
Hay diversa música que me acompaña durante mis travesías por Capital Federal, pero definitivamente Bill Evans marcó una diferencia. ¡Hasta los pasos de aquel borracho respetan el tempo! Hay cientos de taxis y ninguno parece poder escaparse a la canción que se reproduce. Y ni hablar de que los semáforos corten durante el solo de algún instrumento; a lo sumo, justo en ese segundo previo a que se desate la magia que le adjudica un espíritu al músico que nos deleita...

***

A veces lo mágico está ahí, al alcance de nuestras manos, de nuestros pensamientos. Los invito a buscar la música que escuchan cuando viajan o están en algún lugar público en la gente, en los edificios, en las cosas. Van a sorprenderse.

Pablo Mariosa '08

Hacia fines de noviembre

2008-11-29T04:31:00.000-08:00

De repente, la necesidad de escribir.
Lo que hasta hace poco fue un páramo se convirtió en un oasis de palabras que apenas logro condensar en versos urgentes, en escritos llenos de interrogantes, en pensamientos fugaces que dejan huellas durante días.

Versos urgentes

Mujer fatal,
romanticismo en sangre,
a flor de piel,
en los ojos.

No diste con el amor
y cortaste tus venas
con el mismo papel
de tu último verso.

Mujer perdida,
no supieron verte,
te besaron tarde
(y fue la muerte).

No diste con el silencio
sino con la tormenta;
no diste con el agua,
te ahogaste de vacío.

Uno de los escritos llenos de interrogantes

El viaje fue más largo de lo que un principio esperabas. Y te marchitaste, amor mío. Esta vida no era para vos: tenías demasiada libertad. Esclava egipcia, ¿por qué reencarnaste en tierras donde el posmodernismo dejó su rastro? ¿Pensaste que hay que tener perspectiva hindú para ver el punto rojo en tu frente?
Gritamos tus cien amantes a la vez (como si te hubiera importado…). Pero tus elecciones te suscribieron al club del suicidio y la sangre de tus venas formó los dígitos interminables de tu credencial. A pesar de eso, te sentiste sola y le ofreciste a tu dios (sí, en minúscula) el sacrificio de los sacrificios: tu propia sangre.
Nada de evitar el sufrimiento de los demás: egocéntrica, narcisista (como todos), independiente, procediste como si tus acciones fueran en alza. Cayó la bolsa, amor mío, y te desgarraste del mundo. Te quedaste sin nada, vacía, pero te reíste. Quizás nos queda mucho por aprender.
Mártir del entendimiento, apología de la muerte, moriste desnuda y el único que abrió los ojos fue quien halló tu cuerpo. Fallaste, y lo lamento.

Pensamientos fugaces

Que se nos va la vida en la búsqueda de la felicidad, que todos hablan de la calma que la antecede pero pocos se fijan en la calma que le sigue a la tormenta, que lo impreciso del primer beso, que la contradicción nocturna de dormir la existencia o ir en busca de un depósito de adrenalina, que el deseo del dolor como algo ajeno, que la voz que vuelve de la muerte para aliviar nuestro remordimiento…

Pablo Mariosa '08

Un escrito para este sábado

2008-11-22T03:34:00.000-08:00

Voy. Camino con o sin rumbo, pero marcho. Basta saber flotar en el agua de este siglo para avanzar: la propuesta es tan cómoda como esas cuotas infinitas sin intereses para satisfacer la compulsiva necesidad de rodearnos de bienes materiales.
Pero la corriente puede llevarnos a sitios en los que quizás no queramos estar. La corriente puede hacer que nos despertemos un día con una ropa que no dice nada de nosotros, con una expresión que no sabemos cómo llegó a nuestros labios, con una bebida desagradable que nos estimula para quién sabe qué, o una pastilla de origen mitológico y destino trágico, ¿quién sabe?
No quiero ser pesimista. No voy a salir por las calles pregonando que todo pasado fue mejor, que todo está perdido, que no hay futuro. No… ¿Y saben por qué? Porque si sostuviera tal discurso me encontraría en el preciso instante en el que uno se rinde, cede. Y sí, uno se siente un granito de arena en la inmensidad del mundo, pero primero cede un granito, y después otro, y otro, y la marea termina comiéndose a la playa entera.
El cambio empieza en uno mismo. Es acá, es ahora. No me gusta lo que veo en la calle, entonces primero miro dentro de mi casa, en mi habitación, miro el metro cuadrado de superficie en el que estoy sentado, parado o acostado. Ahí empieza el cambio: acá.
Sí, somos parte de un sistema de dimensiones de ciencia ficción. Ahora bien, fíjense esto: si uno se queda con “un sistema de dimensiones de ciencia ficción”, ya arrancó con el pie izquierdo: las mismas palabras dan la impresión de algo que nos excede. En cambio, si uno rescata de la primera oración el “somos parte”, el panorama es otro: podrá excedernos o no, pero está más cerca porque formamos parte de este gran sistema.
Es importante saber cambiar de perspectiva cuando es necesario.

Como de costumbre, hoy iba a subir algún escrito de ficción u otro intento de poesía. Y no lo hice porque antes surgió esta suerte de necesidad de compartir algo distinto. Un pensamiento, ¿por qué no? Un ensayo en miniatura también.
No sé hasta qué punto esto sea útil o no para quienes visiten este blog. Pero, ¿acaso no dije que el cambio empieza por uno mismo? ¿Tengo que esperar a que este blog sea el más visitado del país para enviar un mensaje como este, para compartir una reflexión e invitarlos a opinar, a debatir?
Sería contradictorio censurarme después de esas palabras. Ahora les cedo la palabra a ustedes, quienes le dan vida a este espacio con sus comentarios…

Pablo Mariosa '08

. . . Algún día, amor . . .

2008-11-15T05:06:00.000-08:00

¿Cómo hago para amarte
en esta sórdida vigilia?

Mi pregunta troncal,
ramas de interrogantes.

¿Cómo nos encontraremos
en este caos de grises?

La huella nocturna
desapareció esta mañana.

¿Cómo voy a beberte,
mi sólido espíritu?

Algún día
viajaremos juntos.

(La cáscara del destino
revelando su contenido.)

Enamorados los dos,
no importa de quién;

algún día
te iré a buscar.

No seas tímida:
llevo meses espiándote.

(Los ojos, tus ojos,
ventanas del alma.)

Algún día, mi amor,
y así el mundo.

De pequeños actos
grandes consecuencias,

la lengua que nos excede
en tiempo y en espacio,

los besos franceses
entre dos argentinos,

tres tristes extranjeros
tragan nuestra cultura

y yo escribiéndote:
que te iré a buscar,
que así el mundo
y que algún día, amor.

Pablo Mariosa ‘08

. . . Una para el 146 . . .

2008-11-08T10:01:00.000-08:00

Te vi dormir en paz a pesar de las sacudidas que nos batían la mañana. También te vi acomodarte el flequillo y mover el cuello lentamente en un intento utópico por descontracturarte. Vi con qué velocidad le escribías mensajes de texto a quienes te molestaban (imagino que con intentos desesperados de conquista) y, por el contrario, cómo te costaba ocultar las sonrisas cuando el destinatario era el afortunado que gozaba u obtendría del placer generado por tus besos.
Un día te desplomaste en un asiento y todos los pasajeros guardamos silencio por unos instantes. Fue tan impactante la angustia que irradiaron tus ojos que no puedo saber con exactitud si lloraste o nos hiciste llorar. Sin embargo, también hubo días en los que estar una hora parada (o más tiempo) no parecía afectarte en lo más mínimo. Hacia el final del camino teníamos la recompensa de atravesar la sombra del Obelisco después de lo patético de los carteles inmensos del teatro de revista. Eso era lo anecdótico un rato antes de las nueve de la mañana.
Te vi y te sentí entre los cuerpos amontonados en aquellos viajes en los que teníamos cualquier cosa a una distancia de dos centímetros excepto oxígeno. Pero sobrevivíamos (y continuamos haciéndolo), quizás con la ayuda épica de la estatua del Cid Campeador, que mientras hacíamos equilibrio para mantenernos en pie se atrevía a arremeter con sus espuelas en las costillas del caballo más grande de Caballito.
Te vi cantar. No te escuché, pero te vi. Tus labios dictaban las letras de unas canciones tan desconocidas para mí como el arte de la lectura labial. Tu mente no dejaba de ser un salón de baile aunque a veces ni siquiera tuvieras auriculares.
Recayó sobre tu cuerpo el peso de toda una historia de vida creada por mi imaginación. Me expliqué tu presente y proyecté tu futuro. Nos envolvimos en un melodrama. Y todo por viajar un par de veces juntos en uno de los tantos colectivos que se convierten en los escenarios secundarios y, a veces, paralelos de gran parte de los argentinos…

por Pablo Mariosa '08

. . . Sin título (pensamientos improvisados) . . .

2008-11-01T08:32:00.000-07:00

Inmensa certeza existencialista de que no hay vida después de la muerte.

Aferrado, ciudadano promedio, sometido a lo material.

Le dijeron que Dios no existe y no le importó porque nunca le enseñaron a buscarlo con anterioridad.

Sin tiempo para uno ni para los otros… ¿Con tiempo para qué, entonces?

Espera pasiva… ¿De qué?

Péndulo congelado del lado del cuerpo, brújula sin norte para lo espiritual.

Grano de arena en medio de la tempestad, busca sostener la fantasía de tener los pies sobre la tierra…

(Suspiro.)

Y al final lo material resultó ser lo más ficticio, excepto estas ojeras y esta angustia crónica.

¿Exento el narrador? El mito decimonónico de la tercera persona se esfumó.

Encuentro surrealista de nociones contradictorias.

Siglo XXI.

por Pablo Mariosa '08

Los hermanos del odio y el amor (fragmento)

2008-10-25T07:36:00.000-07:00

El siguiente es un fragmento de un relato que, a pesar de disponer de poco tiempo libre, estoy desarrollando y sobre el cual tengo grandes expectativas. Claro que esto es sólo un fragmento, quizás el inicio, pero quiero compartirlo con ustedes... Espero que lo disfruten.

***

La semejanza del destino trágico condujo a los hermanos del odio y el amor al existencialismo. Ambos eran de antaño, pero ahora desbordaban posmodernidad. La naturaleza polisémica de la lengua de los amantes y los novios los precipitó de un polo a otro, la nostálgica búsqueda de la coincidencia entre el amor, el deseo y la necesidad; eso también influyó.
Los hermanos tienen dos décadas argentinas (tal vez más), occidentales. Son hijos de una familia cosmopolita, mezcla de italianos y españoles y de algunos genes aislados del resto de Europa. Tienen los rostros pálidos (las caras, señora, las caras, señor), el mismo marrón en los ojos y son esbeltos. No obstante la clasificación ajena, no son gemelos; cronológicamente los separa un agitado año materno y el de un padre que justificó sus esporádicas salidas nocturnas con el estrés de una paternidad que, anticipándose al siglo XXI, ejerció en la distancia.
A los hermanos primero les costó comprender que los besos y los abrazos no atraviesan el monitor de sus computadoras; entendieron finalmente que la aparente actitud de vanguardia disfrazaba la realidad de un padre abandónico. Las cartas de las que hablaba su madre nunca fueron escritas, y el cuerpo que cargaba con el rostro de su padre era el de un tío que los fines de semana los invitaba a pasear y a jugar a la pelota en algún parque o plaza; por supuesto, el rostro ajeno que portaba el tío soltero era el resultado de la distorsión que generaban las improvisaciones narrativas de la madre en sus recuerdos de la infancia.
“¿Por qué este nombre y no otro”, se preguntaba el menor de los hermanos. “¡Justo a mí este nombre! ¡Justo a mí!”, se decía el mayor. “Y al final, los nombré y les di todo: construí un puente para evitarles atravesar el río furioso de mi vida cotidiana y, al cruzarlo, siguieron caminos diferentes y me dejaron sola. ¿Cómo controlar el impulso de saltar a esas corrientes? En este puente la tranquilidad es ilusoria. Prefiero correr el riesgo de morir ahogada para obtener la recompensa infinita de sentirme viva”, pensaba la madre. “Come como si no se alimentara con la mejor carne argentina, come como si la pasara mal en su mundo de billetes de cien y chequeras”. “Podría haberse vestido con uno de mis trajes y aún así notaríamos que sus escritos y sus libros lo único que le alimentan es el alma”. “Quizás no haga falta, quizás el puente se derrumbe”. “No tendríamos que haber hecho esto, no; por separado, sí, pero los tres juntos…”. “Y la entrada, el plato principal y el postre están y van a estar deliciosos, pero la amargura de las lágrimas de la sobremesa ya recorre mi lengua”. “¿Cómo contener estas lágrimas de soledad? ¿Cómo no gritarles lo que siento para que reaccionen?”.
Todo mientras comían juntos después de algunos meses de haberse comunicado por teléfono o con algún que otro correo electrónico. Comían en silencio, por supuesto.

por Pablo Mariosa '08

. . . La fragilidad de la existencia y del beso . . .

2008-10-18T08:15:00.000-07:00

La fragilidad del beso corrompe su espacio solitario: ella no previó la posibilidad del dulce beso escultórico en sus tierras vírgenes de primaveras. Imagina que se le cae el vestido por el beso, pero encuentra que es por causa de sus manos y el deseo que se expresa.
Nunca antes se había enamorado de la lluvia, y ahora las lágrimas cargan con el peso de una nueva connotación. Nunca antes se había saciado con la felicidad efímera ni con el instante casi inhallable de la sensación de completitud en uno, sensación que casi constantemente recae en los otros.
La pasión amorosa jugaba el papel de espina dorsal, le sostenía la existencia. Se había olvidado de la búsqueda del amor, de las necesidades y del deseo: tenía todo eso en la mitad de la cama mientras que había pasado la mitad de su vida buscándolo de las maneras más insólitas. Pensaba que si no tenía fe algún día se iba a morir de tristeza, y ahora no creía que fuera necesario buscar a un dios porque lo sentía en la vida, en el cuerpo, en el abrazo en penumbras y al despertarse en la mañana.
Le dijeron que hiciera algo importante con su vida, que ayudara a los demás, que legara a la humanidad una obra valiosa, que salvara una vida, que apagara un incendio, que plantara un árbol, que… Y, finalmente, encerró tras una puerta blindada a las figuras de autoridad que le imponían el deseo. Si ella quería salvarse a sí misma o apagar su incendio, si su redención era posmoderna y personal, ¿por qué otros se jactaban del ilusorio derecho de juzgarla?
Pateó el tablero y se cayeron hasta los peones. Todos, excepto la reina. Se arrojó sobre los blancos y los negros casilleros y salió del cuadrado para sumergirse en superficies de otros colores. Y ahora ella sabe que piensa donde no es pero que es donde no piensa, certeza lacaniana comprobada en carne propia.

por Pablo Mariosa '08

. . . Un rato más por la ciudad . . .

2008-10-11T08:42:00.000-07:00

Ser Neruda en la noche más triste. Escribir unos versos y enamorar a miles de mujeres desde la boca y la letra de otros. Oír el mar en pleno centro porteño, ver la cordillera más allá de los rascacielos que se esfuerzan en quitarle la comezón a unas nubes alérgicas al polen primaveral. Fotografía invaluable: un despojo de naturaleza que ostenta su origen divino entre toneladas de cemento.
Alguien cae. Un círculo multitudinario desenvaina los celulares y una tormenta de flash le hace pensar al caído que ve la luz hacia la cual no debe ir. Entonces, a alguien se le ocurre la genialidad de pedir una ambulancia que tardará una hora en recorrer solamente unas quince cuadras atestadas de coches y colectivos.
La víctima se desangra pero sonríe porque ya hay un móvil de un canal de televisión para cubrir su agonía: ahora puede respirar tranquilo porque está expuesto y el poder de los medios masivos (héroes posmodernos) no permitirá que nada le suceda…
Finalmente, al mediodía, un niño ve junto a sus padres cómo el extraño muere en la vía pública a través de un plasma más grande que su cuerpo. Una vez más ve la muerte roja y ya no pregunta. ¡No pregunta nada!

***

Quienes me conocen saben que estoy en contra de la mayoría del contenido de la televisión (al menos en mi país, ya que desconozco lo que ocurre en otros, aunque no puedo contener el prejuicio de suponer también algo negativo).
Y no sé hasta qué punto este pequeño escrito tiene valor literario. Pero, quizás por hoy, no busco tanto un efecto poético sino una invitación a la reflexión a través de una breve imagen urbana.

¿Qué opinan? Me gustaría leer sus comentarios al respecto porque la enorme influencia que ejerce la televisión en la vida del hombre (sobre todo de los niños de este siglo) es algo que me angustia y preocupa...

Gracias.

. . . Un rato por Florida . . .

2008-10-04T08:13:00.000-07:00

Quizás todo cambió desde que me enfoqué en cambiar de perspectiva antes que criticar lo que para mis valores, mis costumbres, mi cultura, es rechazado o mal visto.
Me detuve, entonces, en medio de la calle Florida y me convertí en un obstáculo para las infinitas rutas que nacían y morían alrededor de mí. Con la sensación de que hay que correr occidentalmente para no ser excluido, acepté el riesgo de ser aplastado por las presiones emanadas por los argentinos.
Asumí también las miradas esporádicas de quienes evaluaban si valía la pena robarme y qué tan sencillo o complicado sería, así como las de aquellas mujeres que hubieran querido comer conmigo (o con cualquier otro hombre) para contarnos las vidas en treinta minutos y encerrarnos en un baño por otros treinta, justo a tiempo para volver a la oficina. Me rodeó uno de esos chicos que primero te ofrecen una revista y después te terminan pidiendo algo de dinero, pero notó que perdía el tiempo conmigo. Me dedicó una canción un señor que tocaba la guitarra a diario y que obviamente cambiaba sus dañadas cuerdas vocales por lo menos una vez a la semana. Era una canción conocida con unas tímidas modificaciones personales, o con la conciencia certera de la caída que sufrirían sus ingresos si no pusiera en su boca las palabras de otros atrevidos que entran constantemente en casas ajenas a través de parlantes o, cada vez con mayor frecuencia, que invaden los oídos de la gente auricularmente.
Pero al final seguí caminando por esa cuestión filosófica de la conservación del propio ser, porque dos extraños se besaron y se fueron a comer juntos, porque le robaron el celular y la cartera a una chica despistada que sólo pensaba en el amor, porque al pibe de la revista alguien le dio dos pesos, y porque el señor rasgueó el último acorde y terminó la canción.

por Pablo Mariosa ‘08

. . . Algo sobre las hojas . . .

2008-09-27T05:33:00.000-07:00

"Todas las hojas son del viento,
ya que él las mueve hasta
la muerte" L. A. Spinetta

Ella es capaz de detener
el tránsito en la 9 de Julio
para atrapar en pleno vuelo
una hoja seca otoñal.

Ella le da primavera a su entorno
y alimenta al pueblo con su sonrisa,
causa de florecimiento en tierras
donde sólo llueve en funerales.

Otra hoja...

Ver Buenos Aires desde un puente,
como alguien que ama, que añora,
pero que mira desde lejos
(y el horizonte es la puerta
a su interioridad).

Tango.

Ver en Buenos Aires que
ella camina por el puente;
sentir, creer y pensar que
la guía la hoja danzante.

Otra hoja...

Y cuando caigan del árbol
los frutos ya maduros,
ella sonreirá de nuevo
e inventará licuados.

Batirá con las manos
cuatro vientos porteños;
mariposa rioplatense,
violentada inocencia.

Otra hoja...

Cada uno de nosotros:
yo, vos, él, ellos y ustedes.
Ustedes que ven y que añoran
desde un puente y caminan.

***

Les cuento que esta suerte de poesía está escrita no sólo a partir de ese fragmento a modo de epígrafe que pertenece a una canción de Luis Alberto Spinetta, sino, además, a la simple, romántica y mágica idea de una mujer inspirada en la Maga, de Rayuela, que es capaz de eso justamente: de ir en contra de la corriente y de generar un caos de dimensiones exageradas por el sólo hecho de querer atrapar una hoja.
Y si tenemos en cuenta lo que Lacan dice con respecto al deseo en el hombre, se nos escapa una sonrisa porque sabemos que ella, luego de atrapar la hoja seca, irá por otra más...

¡Buen fin de semana para todos!

. . . 15/9 (inspirada en 26/8) . . .

2008-09-20T07:00:00.000-07:00

Las ideas son como peces para David Lynch, quien tiene una sensibilidad especial para el esclarecimiento de los sueños. Y lo notable no es tanto la armoniosa y certera imagen metafórica que nos regala el brillante cineasta sino la posibilidad de vislumbrar su acuario.
Imagino un ejército de astronotus marcando territorio en su mar expresionista…

Nos conocimos en el 109, unos días antes de la primavera, durante esa semana en la que vibran y vuelan los pañuelos descartables. Fue justo a la altura de la Facultad de Medicina, como si un poético destino quisiera jugar a curarnos de nuestras soledades. Cuando miraste hacia el interior del colectivo mientras tu maratón de monedas despertaba a quienes dormían desde el Luna Park, todos nos dimos cuenta de que buscabas a alguien y que, al mismo tiempo, tus ojos se escapaban por las ventanillas.
No sé cuántos asientos contenía el ruidoso medio de transporte, pero éramos tantos los pasajeros, que por poco no había alguien sentado encima del colectivero, quien movió una pieza fundamental al pedir que diéramos un pasito para atrás. Los pasajeros de la última fila que milagrosamente permanecían en estado de vigilia temblaron por el miedo a ser aplastados. Entonces te escabulliste entre dos hombres inmensos y terminaste a mi lado. Yo estaba leyendo Cien años de soledad (o, mejor dicho, recorriendo Macondo con un grupo de gitanos) y García Márquez hizo silencio con un punto final para que pudiera contemplarte.
Te miramos con Gabriel y el colectivo se llenó de humedad. ¡Era insoportable el sopor! Tuvieron que abrir unas cuantas ventanillas para que no faltara el aire. Y a pesar de esto y del libro sosteniéndome del mentón por lo apretado que estaba entre cuatro espaldas diferentes, yo respiraba con una tranquilidad onírica. Los bufidos, las quejas y los insultos no bloquearon mi mente y se dispararon tantas preguntas sobre vos… ¿Quién era yo para no mirarte si estabas ubicada estratégicamente para enamorarme? ¿Qué derecho natural tenía a refrenar mi instinto de atracción?

por Pablo Mariosa '08

. . . Él, que se mira en el espejo . . .

2008-09-13T09:39:00.000-07:00

Ciclotímico, esporádico, ansioso, represor de sus dominios, caminante con pájaro en mano atravesado por los hilos de los otros cien en vuelo. Ostenta su alianza con la incertidumbre, hijo del siglo veintiuno, rebelde ante lenguas extranjeras pero con el deseo de vivir en territorios mágicos por lo extraño y con la fantasía sedienta de una proyección creativa (y creadora) ideal que vendría a tapar la mierda ajena. Imperiosa necesidad de ser visto por el mundo en busca de una trascendencia carente de sentido cuando descubre su realidad: materialista, engranaje del capitalismo, número de la globalización, tercermundista, sudaca, europeo sólo en aguas del mar argento y ni siquiera, etc. Sin sentido desde el día en que la espiritualidad le fue dada de baja por falta de aportes. Desnudo a pesar de los sobretodos de piel de conejo teñida de zorro. Friolento a pesar de los cuarenta grados sentado en la sombra de un sauce que deja de llorar cuando sopla el viento.
Atrevido… Cansado de no conformarse se bajó del tren de las nubes en el corazón del páramo y se aplaudió hasta que se le durmieron las manos. Amor propio narcisista liquidado sólo para contemplar su renacimiento de ave fénix. Amor psicoanalítico de diván y asociación libre (y tuvo que acostarse con ella en sueños para poder dormir tranquilo y entender a la mañana siguiente que se muere de ganas por darle un beso), belleza onírica apenas alucinatoria, eso también. Un poco triste porque no apareció el Principito (seguramente perdido en algún desierto africano).
Enamorado… Por elección personal o por un miedo indomable. ¿Qué importa? Perdido, eso seguro: un día más argentino que los tanos que desembarcaron hace décadas y hospeda en los genes, y otro día más extranjero que el joven que se puede ir a cualquier lugar de Occidente y sigue una carrera universitaria acá, en Argentina, con un volumen de aspiraciones que no le permite entrar en el aula si no lo vienen a empujar desde el pasillo.
Se hace el nudo y se ajusta la corbata. Se va a trabajar.

por Pablo Mariosa '08

***

¡Hola a todos!
Comparto con ustedes algo que se me ocurrió esta mañana y que escribí sin revisar. Espero que les guste...
Por otro lado, les pido disculpas a todos aquellos que me visitan con frecuencia y que no están viendo mis comentarios por sus blogs. El motivo es que tanto este mes como el próximo voy a estar muy ajustado con mis tiempos porque empecé a trabajar muchas horas y a esto se suman la facultad, los ensayos con mi banda y la vida fuera de Internet jeje
¡Buen fin de semana para todos!

. . . Pequeñas historias escritas en el colectivo . . .

2008-09-06T15:29:00.001-07:00

25/8

Ella no desea ser su trofeo. Sale a la calle en plena noche porteña y se pierde entre sombras inquietas. Se entrega al llanto por la sensación de haber sido objeto y haber perdido un tiempo irrecuperable. Se arropa con silencios y navega y explora sus recuerdos. Reconstruye episodios desde una nueva perspectiva, y quien minutos atrás era el potencial amor de su vida es ahora un ser despreciable marcado por un odio y un resentimiento profundos.
Ella se abraza a sí misma. Parece sostenerse el cuerpo aunque sus lágrimas no dejan de caer una y otra vez. No sabe si le duele más el engaño o la naciente certidumbre de que no podrá volver a amar a nadie.

26/8

¿Y quién es él para no mirarla si está ubicada estratégicamente para enamorarlo?
¿Qué derecho natural tiene a refrenar su instinto de atracción?

28/8

Él escucha la discusión ajena. Se levanta de su asiento y se dirige a la parte trasera del colectivo. Se acerca a la pareja, se disculpa por interrumpirlos y, para sorpresa de ambos, les empieza a hablar del amor.
Les dice que tienen que plantearse si es más grande el problema que tienen o el amor que sienten el uno por el otro. También les dice que el amor es entrega. Ellos escuchan con una mansedumbre que no parece encajar con lo que vivían, sentían y transmitían minutos atrás.
Finaliza la charla, ellos le agradecen y él vuelve a su asiento individual. Pronto la pareja baja y, algunas paradas después, él también.
Es fascinante lo que se puede observar en un viaje en colectivo.

1/9

A ella la envuelve una timidez virgen, de ahí la diferencia. De todas formas, él se arroja sobre su cuerpo con la subjetiva certeza de que ella va a gozar con esta nueva experiencia. La otra, que supuestamente absorbería la atención masculina, no deja de mirarla mientras se desnuda. Se muerde los labios. Él no entiende qué ocurre. Ellas se olvidan del mundo en el instante en que sus lenguas se invaden.

por Pablo Mariosa '08

Su primer sorbo de conciencia (5ª parte)

2008-08-30T06:49:00.000-07:00

V (o la reminiscencia de Julio)

Noción de significado… Yo centraba mi mirada en unos labios y los construía. Mientras ella me hablaba, se acumulan en mí deseos nocturnos, y la cruel realidad me indicaba que sólo la rozaba con palabras. El mínimo contacto hubiera bastado para que su cuerpo supiera también, por eso quería que me tocaras; porque fluían en un ida y vuelta constante nuestras realidades desde que nos habíamos conocimos.
Fue durante una tarde de verano en un ambiente que no se prestaba para el romance. De hecho, si bien el conocernos fue algo mutuo, la acción del enamoramiento únicamente acaeció en mi interior. Me hubiera gustado presentarme con un beso, acariciarte una mejilla y confesarte que no te amaba pero que estaba seguro de que llegaría a sentir eso por vos con el paso del tiempo. Es que el cuerpo sabe, y no hubo una sola porción del mío que no se inclinara hacia tu encantadora presencia.
Y el cuerpo supo, porque hoy te robaría tantos besos como me permitiera esta mera circunstancia de finitud. Te invitaría a un cuarto de mil paredes, con un cielo abierto y una hilera de velas que nunca se apagan. Verías bailar sus llamas para evitar el contacto con las gotas de lluvia… ¿Ibas a pensar que el fuego de mi pasión existiría sin agua?
- ¡Hola! ¿Cómo estás?
Su voz me inunda y sumerge en espacio y tiempo oficiales, compartidos. En torno a los dos el escenario se dibuja con colores habituales, los personajes secundarios cobran vida y yo, casi pregonando un título de Calderón de la Barca, esgrimo mi máscara veneciana de ocasión.
- Todo bien, ¿vos? –digo coloquialmente. Ella no imagina que inspiró en mí una antología poética, que por las noches tengo algo de Neruda y escribo versos tristes, que mi vocabulario no deja de enriquecerse en la incesante búsqueda de las palabras que puedan describirla. Esta tendencia a lo inefable es producto de la osadía de tus labios.
Iniciamos una conversación y caminamos juntos por los pasillos que nos guían hasta la puerta del cartel que reza: taller literario. Cuando atravesamos la puerta, los doce ojos de nuestros seis compañeros del curso cayeron sobre nosotros con curiosidad y por esto notamos que estábamos tomados de la mano. Las separamos inmediatamente y nos ruborizamos. Resultó ser que uno de los seis era quien coordinaba el curso. Se puso de pie y, con una cálida sonrisa, nos habló.
- ¿Tienen noción de lo que sus manos unidas significan para mí y para este curso? Nos ofrecen una imagen que, a mi entender y por cómo reaccionaron los presentes, exige convertirse en el disparador de una consigna. Por esto, hoy vamos a conocernos, a presentarnos, y luego escribiremos un cuento, una poesía o lo que se nos ocurra, partiendo de la imagen de dos desconocidos que se acaban de cruzar y que se toman de la mano para enfrentarse a más desconocidos.
Permanecimos parados, sin saber qué hacer, avergonzados, incómodos.
- Perdonen. ¿Se conocen? Porque, como habrán visto, mi imaginación vuela.
- No, nos conocemos –responde uno de los dos.
- Entonces vamos a tener que empezar a escribir ahora mismo y postergar las presentaciones.

- ¿En qué pensás, Julio? –pregunta Laura.
Algo ocurrió, algo me transportó. ¿Qué fue lo que proyectó mi propia mente? Atrás el pianista y sus palabras... ¡Sus palabras!
- ¿Viste cómo se metió entre nosotros?
Laura asiente mientras el pianista se pierde en una esquina (les había preguntado si tenían noción de lo que su beso significaba para él; ellos no le habían respondido porque se sorprendieron y, de no haber sido así, igualmente no le hubieran dicho nada; entonces el curioso individuo se ofendió y se alejó…). Laura espera una explicación.
- Creo que sólo me desconcertó.
Laura baja la mirada porque intuye la mentira. Si fuera por ella, volvería a sentarse en el cordón de la vereda. Se desilusiona con una ciclotímica facilidad.
- Perdoname. Está claro que te dije cualquier cosa. Si me das una oportunidad y vamos a tomar o a comer algo juntos, te voy a explicar bien.
Laura alza los ojos llenos de estrellas diurnas y apenas controla un torrente de oportunidades para Julio.

por Pablo Mariosa '08

. . . Poesía . . .

2008-08-23T08:07:00.000-07:00

Me envuelve la noche
en múltiples realidades
creadas en mi almohada.
En vísperas del sueño,
recorriendo la frontera
de la caótica vigilia.

Me llevo de la mano
a mi niño interior,
rescatado del llanto
del oscuro rincón.

Ver el cielo desde la ciudad
como a través de barrotes,
verme desde un espejo
y aprender a reconocerme:

trepidante existencia universal,
ciega tendencia inexorable
a una inasible trascendencia.

Te recuerdo:

Prescindimos de la caída de las hojas
para matarnos con besos otoñales,
esos lentos besos amarillos
que te tiñeron el alma…

Es terrible tu cuerpo estrellado:
saberte muerta antes de mí,
despojos de brillos pasados,
tan observada y nombrada.

Me recuerdo:

Mirada caleidoscópica,
vorágine terrenal,
espíritu inasible,
páramo palpitante,
voz en tinta,
poeta.

(No poder pensarte
sin que seas una lágrima
antes que una idea.)

por Pablo Mariosa '08

***

Para todos aquellos que estén interesados (y ya que algunos de ustedes me escribieron por esto), les cuento que pueden comprar ejemplares de Ángel, el relato que publiqué el año pasado, a través de la página web de la editorial: www.dunken.com.ar
Si quieren leer algunos fragmentos (en la página sólo disponen de una síntesis), pueden escribirme para que se los envíe por mail: pablo_mariosa@hotmail.com
¡Gracias y buen fin de semana para todos!

El conductor del coche de mil colores

2008-08-16T05:11:00.000-07:00

I

Ella pertenece a cada rincón oscuro de la ciudad. Viaja en colectivo y no puede dormirse porque cada parada la deja en su casa. Cualquier taxi libre pasa por la calle correcta, en el sentido adecuado, en el preciso momento. Ya no siente la adrenalina del peligro constante. Se acostumbró tanto a eso como a acceder a hogares desconocidos. Su cuerpo es la llave maestra; su poder reside en la palabra arquitecta de los contratos más sencillos y menos justos.
Ella sufre. Ella es esclava del tiempo cronometrado. Siempre hay un otro que penetra su mundo subjetivo, y durante ese período angustiante todo tiene un precio, todo se mide, se materializa.
Ella despierta cada mañana con un poco menos de la esencia de su ser (y es terrible percibirlo infinito). ¿Qué sentido tiene hablar de cuerpo y alma cuando es la carne que conforma su figura sensual lo que trueca por subsistencia? ¿Para qué alarmarse por el recurrente y prolongado pecado nocturno si la conservación del propio ser es un postulado filosófico casi indiscutible?
Pasó toda la noche con el silencioso conductor del coche de mil colores, quien la invitó a desayunar y luego la alcanzó hasta el departamento que ella comparte con una extraña desde hace poco y hasta dentro de poco tiempo. (Se encuentra con la extraña cuando amanece, suelen desayunar juntas y en silencio mientras algunos despertadores anticipan la nueva jornada laboral en los departamentos próximos, y se acuestan a dormir hasta que el sol pierda fuerza y las llamadas reiteradas de voces ajenas, frías, agitadas, distantes y masculinas las traigan de vuelta a la realidad indeseada: esa es su rutina.)
El conductor del coche de mil colores no dice una palabra. “¿Por qué no es posible la prolongación de ese sueño para nada novedoso en el que el beso es cálido, en el que los labios del otro se conforman con encontrar sólo eso?”, piensa ella.
Toman distintos rumbos: ella esperará que este misterioso nuevo cliente la llame de nuevo e intentará al menos conocer su nombre; él conducirá por la ciudad con la sensación de que no pertenece a ningún rincón, hasta que la visión de una mujer (y su vestido blanco, y las burbujas…) y el hecho de casi atropellar a un hombre (y la mariposa, y su poesía…) cambien su vida radicalmente.

por Pablo Mariosa '08

***

Quienes hayan leído los escritos de "Su primer sorbo de conciencia", quizás recuerden que en dos ocasiones es mencionado un "coche de mil colores". A partir de esta curiosa aparición, se me ocurrió desarrollar una historia paralela que comienza con este escrito.

Su primer sorbo de conciencia (4ª parte)

2008-08-09T04:37:00.000-07:00

Sin dejar de ser un mundo marino, el espectáculo finaliza con el último escobazo. El portero, algo avergonzado, entra en el edificio cuando el pianista cierra la ventana.
- Laura, me llamo Laura.
Por alguna razón, él sabía que ese era su nombre. Después de haber llevado una vida entera de lector, a pesar de rondar apenas un cuarto de siglo en edad, él sabía que ante una Laura las posibilidades de no enamorarse serían ínfimas. Abrió la mano y le mostró la mariposa que había atrapado en la esquina: estaba intacta.
- ¿No vas a completarte diciendo unas palabras?
Él no sabe si besarla o responderle la pregunta formulada con ingenio. Separa los labios para generar expectativas y leer la expresión de su rostro, pero Laura es inmutable. Laura tiene los pies heridos porque nunca deja de caminar por los sueños de quienes alguna vez la observaron sentada en una vereda o en el banquito de una plaza, de puntas de pie para ver qué hay del otro lado del muro, arrodillada para deleitarse con la ruta viviente de las hormigas, dormida en un balcón por el vértigo, parada en un puente a la espera de un coche rosa…
- Me llamo Julio.
- Me imaginé que ese era tu nombre –dice Laura y sonríe. Sonríe porque dice lo que piensa, porque es transparente y no le interesa perder el tiempo buscando razones para ocultar lo espontáneo. Se siente bien, se quiere enamorar, quiere creer en el otro, encontrarle un sentido a la existencia (¡y si es posible más de uno!).
- Disculpame por lo de esta mañana. Es que…
- Julio, somos grandes y tenemos tanta curiosidad como los niños. No sé qué hubiera pasado si eso no ocurría. ¿Te hace bien sostener mi mano?
Julio la toma con suavidad de la cadera y le da un beso que es antes una caricia. El entorno se resuelve en la oscuridad cuatro ojos cerrados y el estrepitoso desfile de un ejército de hipocampos. Y todo es perfecto, porque él sabe y ella imagina, intuye: el equilibrio les sienta bien. Pero en medio del acto mágico, irrumpe el pianista con una entrada histriónica: abre la puerta de entrada del edificio con violencia y una ola de su agua salada rompe en la orilla del beso. El pobre portero se desliza hasta la vereda de enfrente y queda desarmado contra una pared y un círculo de caracoles. Laura y Julio se apartan, sorprendidos ante el paso desequilibrado (para ellos) y veloz del pianista (como si sus pies imitaran el sonido de un redoblante en el cenit de un solo de jazz), asustados por su mirada de tiburón, por la insoportable humedad de su presencia. El pianista los rodea, los estudia, los devora con la tristeza de su soledad, con los dientes de su soledad.
- ¿Tienen noción de lo que su beso significa para mí?
(...)

por Pablo Mariosa '08

***

Este cuarto escrito forma parte de un relato que estoy escribiendo y que, junto con tres más, se convirtió en un proyecto de libro. Seguramente voy a compartir varios fragmentos más, aunque van a ser sólo una parte del total del libro.
Cuando esté más avanzado, voy a comenzar a buscar un editor, así que, si en algún momento saben de alguien que pueda estar interesado, les voy a agradecer que me tengan al tanto...
¡Buen fin de semana para todos!

. . . Girando . . .

2008-08-02T02:31:00.000-07:00

Nos tomamos de las manos y giramos en círculos imperfectos, porque en nuestras realidades aceptamos que no existe una verdad. Giramos extasiados hasta que se nos cansan los cuerpos y el alma nos queda vibrando con sus solemnes veintiún gramos. A veces nos descubre el sol en una ciudad dormida en donde no descartamos nunca la posibilidad de ser las dos únicas personas que sostienen un diálogo fuera de los sueños. Giramos entre las sábanas con la utópica esperanza de que otra vez sea de noche.
Me río de tu flequillo porque parece una espiral cada vez que terminamos de amarnos en mi cama, en el sillón o en donde sea que la pasión despierte del sueño ligero al que la somete nuestro enamoramiento. Y vos no te reís tanto porque a veces creés que ser feliz es posible como por la proyección mental de formar una familia conmigo que te desborda y que, sin embargo, no te da ni un poco de miedo. Yo me muero por una taza de café y vos por una cucharada de dulce de leche, pero nos conformamos con la inexplicable capacidad de nuestros labios de improvisar miles de besos diferentes, como esos músicos de jazz que cargan con más de ochenta años y un instrumento que en cada función narra algo distinto, como si fuera este el que viaja y conoce y el músico quien goza del sueño diurno dentro del estuche.
La música también nos hace girar. Es que la amábamos antes de conocernos y siempre va a ser así, independientemente de nuestro destino como pareja, amantes, amigos o lo que sea. Giramos, y cada vez que amanecemos juntos es sábado porque ese es nuestro deseo. Sábado, un rato antes del mediodía, para apreciar con ojos entrecerrados el ritual de las sombras devoradas por los objetos. Sábado, un rato antes del mediodía, cuando te digo que es increíble cómo manipulamos el tiempo, por más que nos queramos engañar con relojes.

por Pablo Mariosa '08

***

Quiero agradecerles de corazón a todos aquellos que visitan este blog y dejan sus comentarios. A todos y a cada uno de ellos (en realidad, de ustedes, de vos...), les dedico todos y cada uno de los escritos que subo cada sábado (cuántos "cada" que escribí).
Como diría un amigo mío: "no es chiste". Gracias...
Pablo

Su primer sorbo de conciencia (3ª parte)

2008-07-25T20:38:00.000-07:00

Ella lo esperaba sentada en el cordón de la vereda con los codos sobre las rodillas y las manos como pilares de su mentón. Tenía los ojos en cualquier parte menos ahí, y si bien cada hombre que pasaba se deleitaba con su bella figura, sólo unos pocos se atrevían a dirigirle la palabra, asustados al descubrir que la alabanza, la barbaridad o el silbido que en cualquier situación como esta serían contundentes, no eran acá más que un susurro, una frase mal modulada y articulada, un poco de aire escapándose de la boca…
Él estaba por ser casi atropellado por un coche de mil colores que antes había estado a punto de estacionar donde ella esperaba, pero que el conductor no lo hizo ante las exageradas gesticulaciones de advertencia de un portero que aún se preguntaba cómo era posible que la vereda estuviera seca cuando en las de los edificios vecinos todavía podrían nadar hasta alguna alcantarilla esos peces de color naranja con los que soñaba desde que su mujer sumergió todo su cuerpo en la bañera y se ahogó junto con dos docenas de pastillas para regular una depresión que se negaba al destierro.
Él estaba por ser casi atropellado cuando un pianista intentaba prepararse para la función de esta noche: “atrás el engaño, atrás la revelación nocturna: es cierto que su butaca estará vacía porque su búsqueda de amor ajeno rompió mi corazón, pero no logró quebrarme los dedos, y el piano del teatro extenderá mi lamento a cada rincón de la ciudad”.
Minutos atrás, desesperado, el pianista buscaba una partitura que no formaba parte del repertorio de esta noche. Había conectado su teclado y sus dedos habían comenzado a deslizarse con algo de timidez para luego darle la sensación de que el instrumento y él eran uno, convencido una vez más de que esa era la mayor forma de expresión. Había extendido sus dedos como si fueran tentáculos y su mirada se había perdido al atravesar la gran ventana: a través de ella el mundo era un teatro acuático, la gente nadaba encerrada en sus propias burbujas. “¿Lograrán escuchar lo que dicen los demás?”, se había preguntado. “Todos nadan, las cosas flotan, los coches… ¡Los coches no tienen mil colores! ¿Qué hace esa mujer sentada en la vereda? ¿No se da cuenta de que se va a arruinar el vestido blanco y que le van a dar mil nombres?”
Todo eso pasaba frente a ella y a sus espaldas. Sin embargo, lo único que logró captar su atención fue la llegada de aquel hombre desconocido que esta mañana la había visto desnuda. Él, que más que caminar parecía cazar mariposas, supo desde la esquina que era ella, y no se detuvo hasta que, a pocos pasos de distancia, uno de los dos sonrió porque alguien del segundo piso abrió la ventana de par en par y se empapó con agua dulce. Era el pianista que, ya sentado y olvidado de los vecinos, con el departamento lleno de agua, ahora arrojaba notas que saltaban a la calle como delfines.
Él apenas pudo creer que, aunque no pronunciaron una sola palabra, ella se puso de pie y se tomaron de las manos para contemplar cómo el pianista devolvía el agua ahora salada y cómo el portero, con un agudo y crítico oído para la música, corría desesperado con una escoba para espantar unos delfines que se reían en clave de sol.

por Pablo Mariosa '08

Su primer sorbo de conciencia (2ª parte)

2008-07-19T07:07:00.000-07:00

Él recorre los siete mares con el pensamiento. Se sumerge en un océano de incertidumbre y camina empapado por las calles de su barrio. Los porteros extienden alfombras de agua a su paso, y la sensación suiza de unas calles y veredas impecables lo transporta.
Sus piernas están acá pero sus pensamientos permanecen sumergidos. Se toca el cuello y es un alivio no encontrar branquias. Entonces descubre que podría aguantar la respiración hasta el fin de sus tiempos, a pesar de que esporádicamente los turistas lo vean asomarse por los canales venecianos para aspirar en un instante todos los suspiros del famoso puente cerrado.
“¿Adónde estoy?” se pregunta cuando casi es atropellado por un coche de mil colores. El conductor lo insulta y él deduce que pidió disculpas cuando vuelve en sí y entiende que su ubicación real es Buenos Aires, Argentina. Los pasos marcan distancias, las distancias tiempos, los tiempos compromisos y él se descubre a las diez de la mañana: harto de la monotonía de sus días, decide romper lo que construyó durante su vida entera. No siente miedo sino una adrenalina a la que su cuerpo no está acostumbrado, y recibe este cambio con una alegría inesperada. Abre los brazos y mira el cielo, pero no llueve como ocurre en las películas. Apenas puede levantar los párpados ante el azote amarillo de un sol que se cuela entre los edificios.
Cierra los ojos y descubre un mundo rojo en donde cada latido de su corazón es un movimiento sísmico. Recuerda el momento en el que conoció el amor. Todavía siente la calidez de unos labios que los años convirtieron en una abstracción. Lo invade aquella locura de amar sin conocer, de construir un pasado ajeno y dos futuros unidos a partir de una mirada que ahora sólo sería la expresión de un deseo. Recuerda el sudor frío, la mano temblorosa, la promesa de amor eterno sin palabras, el pacto nocturno de los cuerpos, la forma de un amanecer sin contenido y la herida de la primera desilusión.
Abre los ojos, sigue caminando. No le teme al pasado: él quiere saber cómo sus acciones y las impredecibles consecuencias configuraron su identidad. “¿Quién soy?” se pregunta, y por alguna razón la imagen de la mujer desnuda que vio esta mañana abarca toda su mente, demanda máxima atención.
Se detiene, da media vuelta, busca respuestas.

por Pablo Mariosa '08

***

Este escrito es la continuación de "Su primer sorbo de conciencia", entrada de este blog a la que pueden acceder a través del archivo: corresponde al día martes 20 de mayo.
Espero que disfruten de la lectura.

. . . Ella es su biografía . . .

2008-07-12T07:13:00.001-07:00

Ella no acepta el dolor del parto. Acepta, en cambio, la sensación de vacío en su existencia. Tiene los ojos tristes porque no cree haber dado con el amor de su vida. En una reunión familiar alguien aparece con un niño que le regala una sonrisa. Ciclotímica, cambia de parecer sobre su proyecto de vida. Un hombre de su misma edad intenta seducirla, le convida unas copas, le susurra al oído. Ella se entrega y, de alguna manera, despierta en una habitación desconocida. Se dirige al baño y se abraza al inodoro. Un par de palabras, una justificación, el alejamiento y tal vez un hijo a las tres y media de la madrugada.
El mito del eterno retorno: ella no acepta el dolor del parto. Acepta, en cambio, la sensación de vacío en su existencia. Se encierra en un baño y llora. Por una ventana ve a una niña jugar a la rayuela (ella es la niña). Alguien comete una estupidez. La niñez queda tirada en el piso de cemento junto a la tiza blanca. El perverso tomó uno y estallaron todos los globos. Para ella no quedarán más parques en el mundo. Alguien golpea la puerta del baño (antes del hombre, antes de las copas, antes del susurro). Podrían haber pasado años si no fuera por esos tres golpes secos. Abre la puerta y ensaya una sonrisa más que aceptable para la reunión familiar. Un tío entra en el baño diciendo algo así como que por poco tenía que ir a orinar al patio.
¡Ahí está! No, no es él. ¡Es aquel! No, tampoco ese. Es que, en realidad, son todos los hombres. Lo que ella teme les es dado por naturaleza. Suma a esta certeza científica que uno nunca sabe del todo quién es el otro. Detrás de esa sonrisa puede ocultarse alguien que merece el peor de los castigos; detrás de esa mirada amenazante, un marido golpeador; en el silencio, un asesino; en la extroversión, un estafador. Todo eso es posible y mucho más. Ella ha perdido la confianza. Perdió la esperanza y la fe. Sólo cree que las apariencias engañan, que más vale sola que mal acompañada, que durante la madrugada es cuando ocurren las mayores tragedias y que la luz del sol no calienta: ilumina y revela. Pero sus actos le escapan a sus pensamientos... (Antes del hombre, antes de las copas, antes del susurro.)

por Pablo Mariosa '08

. . . Pintando . . .

2008-07-05T06:56:00.000-07:00

Él caminó por ahí. Lo sabía, lo sabía. Caminó con ambas piernas (si no, hubiera tenido que saltar), con el balanceo de ambos brazos, con ambos ojos inquietos, con ambos oídos atentos. Atento él: no podía caer. Caminar por el borde de un sendero que es el punto de fuga en un cuadro en donde domina un precipicio abismal.
Él corrió por ahí. Corrió después de caminar, cuando sus pies confiaron en la firmeza de la superficie. Lo sabía, lo sabía. Corrió por el sendero hasta la huida del sol, que se escondió detrás de la montaña, que se durmió detrás de la montaña. ¿Huyó el sol?
No, no, no. Este sitio no puede contener a un hombre si va a escaparse el sol. Quien analizase la imagen se preguntaría el motivo por el cual nadie quiere permanecer cerca de ese precipicio. ¿Qué es ese precipicio, entonces? ¿Soy yo? ¿Por qué huyen de mí? ¿Por qué, no obstante, otros se ven atraídos hacia mí? Y sienten un hormigueo en los músculos de las piernas y dan ganas de orinar. Tan cerca, tan cerca. ¿Y si cayera? No, no voy a volar, es claro porque no tengo alas... ¿Pero esa libertad? ¿Quién puede no desearla? Imagino esa sensación fugaz de plenitud, de último abrazo entre el alma y el cuerpo.
¿Qué? ¿Dónde está el hombre? Las luces provienen de otro ángulo. Será relativo hasta que mi pincel actúe. Ese sendero puede interponerse en el camino del sol, o ir hacia donde va el sol, o todo lo contrario. ¿Cómo puedo saber si detrás de la montaña el sol se retira, cansado de haber vigilado las tierras abismales, o si, ansioso, saldrá al encuentro del precipicio?
No, no, no. El hombre siempre estuvo acá, en mi mente; el hombre no se hizo; el hombre fue hecho. Sí, lo pinté. Cobró vida. Pasó de ser nada a ser. Perdió una palabra y la otra (ser) se colmó de un valor aparentemente perdido. El hombre es: ahí, en el sendero, es.Doy algunos pasos hacia atrás. Dejo la paleta sobre una mesa y el pincel permanece en la misma posición que mi mano luego del último beso dado a la tela. Observo con detenimiento. Y es eso: una proyección de algo contenido por mí y en mí.

por Pablo Mariosa

Un poco de poesía

2008-06-28T14:12:00.000-07:00

¡Hola a todos!
Quiero compartir con ustedes dos poesías que escribí hace ya varios meses.
Espero que disfruten de la lectura.

I

Ella se construye en mi imaginación.

Usa ambas manos.

Ella se aferra a la idea,

mientras yo la forjo.

Ella sonríe con ambos labios;

no muestra los dientes,

muestra el alma,

que se le escapa,

se le va

por la boca...

II

Mi mente se abre y ella es

una figura:

es un relieve, un contorno

de plata,

polvo mágico de ensueño

envuelto en sí mismo,

naciendo.

Ella es lo infinito dentro de

un molde:

es materia, sustancia perfecta

formándose,

una mano cerrada su

silueta,

perlas su interior.

Pablo Mariosa '07

El poeta de la ventana y el enamoramiento del porteño universal

2008-06-21T06:57:00.000-07:00

¡Hola a todos!

Quiero compartir con ustedes un fragmento de un relato que también deseo desarrollar.

Espero que lo disfruten...

***

Juego de cajas chinas occidental, ella escondía el viejo y el nuevo mundo en dos pupilas conformadas por la contemplación en cadena de una serie de atardeceres de miles de colores. Sin embargo, sus ojos eran de un negro azabache, contradictoria y evidente expresión de no color. Y en ese abismo se sumergió el porteño universal (hombre, enamorado, imperfecto), olvidado de todo, olvidado por todos y olvidándolo todo, albergue de un impulso incontenible, de un beso de esos que parecen darle sentido a la existencia.
Ella y él en la misma vereda, enfrentados, y el poeta (una silueta) en una ventana de tantas, birome y cuaderno en mano y dos ojos unidireccionales como un faro que orienta en su búsqueda incesante. Personajes antes que personas, quizás reales porque el poeta los nombra, los envuelve en metáforas, y los símbolos caen torrencialmente sobre una multitud desprotegida (ciertos paraguas escasean).
“Ella viene del centro del mundo”, escribe en prosa poética. “En cada iris, lo ardiente del corazón de la Tierra. Pero nadie la identifica aunque su presencia se intuye; nadie excepto yo, porque las reglas tienen rupturas y el equilibrio necesita de dos fuerzas. Sólo en el encuentro la palabra estabilidad recoge y fusiona aquel azaroso derrame que pasa a ser contenido”. Sí, desde aquella ventana el poeta desarma, interpreta y compendia las verdades que su perspectiva le impone. Partidario, probablemente, de la teoría de un amigo suyo (otro poeta u otra versión de sí mismo) según la cual el pasado y el futuro, ambos ficticios, configuran un presente ilusorio. (Cuántas veces lo han encontrado infligiéndose daño físico para sentir dolor y, en consecuencia, ser objeto y sujeto de su propia prueba empírica: está vivo.)
Notaba, entonces, el poeta, la eminencia del encuentro próximo. Ella no quería enamorar a uno sino a todos. Él, en cambio, sólo avanzaba hacia un objetivo cotidiano, esta vez irrelevante. Y el destino, o el caos, o la casualidad, o la premeditación de un tercero misterioso, o la ocurrencia de un narrador, le impuso lo inesperado: ser parte activa de un deseo ajeno.
(…)

por Pablo Mariosa '08

. . . El tercero . . .

2008-06-09T09:25:00.000-07:00

Comparto con ustedes otro fragmento de un posible nuevo relato (está relacionado con el escrito anterior, titulado "Su primer sorbo de conciencia", aunque acá se trata de otro narrador).

***

Abro los ojos en un lugar incierto. Hace un instante o días atrás, antes de dormirme, olvidé bajar la persiana. Pudo haber ocurrido la mayor tragedia, puede que todo siga igual, puede que en unos minutos mi vida dé un giro abrupto; sin embargo, estar en esta cama (¿mi cama?) desde vaya a saber qué momento, este hecho mantiene en suspenso lo externo, lo que escapa a mi interioridad. Y que no haya sonado ningún despertador o alarma es un disparador para que mi primer desayuno sea la excitación de mi imaginación. Podría haber estado en coma meses enteros, pero no lo sabré hasta enviarle a alguno de mis miembros la primera orden de movimiento. Por ahora, soy sólo mis ojos abiertos y mis párpados activos…
Me pierdo entre las hojas en movimiento y un cielo blanco. El otoño invade mi realidad desde la ventana, cae sobre mi cuerpo desnudo, envuelto en sábanas todavía húmedas. El viento rapta mis pensamientos y las ramas los desarman. Y acá estoy, logré ubicarme en tiempo y espacio: acostado, angustiado, desolado, ¿acabado?
Ella cerró la puerta para nunca más volver. Lo último que vi fue su melena rubia, la piel de su cuello y mis manos temblorosas. Pasamos la noche juntos, evento prolongado que concluyó con la discusión que rompió nuestro lazo de amor.
Hasta hace algunas horas o días (¿cuándo me habré dormido?) había algo secreto, una suerte de misterio que, al vislumbrarlo, nos dejaba la sensación de que nuestra unión era indestructible. Confesar la fusión de nuestras almas era cualquier cosa menos una locura. El miedo a desgastarnos los labios a veces era tangible. ¿Quién irrumpiría en nuestra realidad dual?
La noche me entregó la respuesta: siempre hay un tercero, concreto o abstracto, interno o externo. Algo ajeno, un intruso, se precipitó sobre nuestro mundo compartido. Todo lo incendió, y con un fuego terrible, devastador como el tiempo y su paso inexorable.

***

Salu2,

Pablo

Su primer sorbo de conciencia

2008-05-20T06:35:00.000-07:00

Él se levanta y descubre que el mundo tiene infinitas posibilidades. No es el primero ni será el último en hacerlo, es consciente de eso, y hasta piensa en la posibilidad de que se trate de un nivel de maduración que se supone que el hombre debe alcanzar pero que la minoría logra.
Se queda sentado en la cama. La rutina indica que ya tendría que haberse lavado los dientes y la cara, sin embargo, él permanece sentado y el mundo continúa su curso con normalidad. Se toca la cara como si no existiesen espejos, se mira los brazos y las piernas, mueve los dedos de los pies: se siente vivo, ¡está vivo!
De repente, la ventana. Un afuera inmenso que asoma a través del vidrio. El presente cinematográfico inevitable que pisa los talones desde el siglo XX, la secuencia de escenas, el cúmulo de historias, protagonistas y extras, directores y dirigidos. Los guiones invisibles cuelgan de los postes, de las paredes; son pocos los que improvisan pero es común que muchos repitan sus acciones. (En algún momento había sido la maldición del círculo; ahora, el maléfico mito del eterno retorno.)
Él improvisa. Calienta una taza de café y no la corta con leche ni le pone azúcar: busca que este sea su mayor despertar. Lo decide: hoy la televisión va a permanecer apagada. Se cansó del miedo, de la violencia expansiva, del sexo libre, gratuito y festejado. ¡Basta de muertes! ¡Basta de muertes! (Somos millones y alguien tiene que morir; de hecho, todos tendremos un día para ello.) Hoy se expone con todos los sentidos a flor de piel. Bebe el primer sorbo de conciencia y el equipo de música reproduce un tema instrumental que dice más que mil palabras. Siente cómo se deslizan las telas y el algodón de su ropa mientras se cambia para salir a no sabe dónde.
Es sábado. Casi todos duermen. Le tienta la idea de abrir la ventana y arrojar un alfiler al asfalto para comprobar si es posible escucharlo desde el tercer piso. Pero no, mejor no. No vaya a ser que se despierten quienes alimentan este delicioso silencio, aquellos que hacen de este un instante único. Y por la ventana abierta una corriente de oxígeno le llena unos pulmones que se abren. El viento trae el perfume de una mujer de mil épocas y lugares distintos; trae también el olor de las palomas que viven entre los edificios y que se olvidaron de los árboles, de la naturaleza; trae una mariposa gris que tendría que haber nacido blanca, pero las cosas ya no funcionan así.
En una de las tantas ventanas surge un cuadro de sensualidad: envuelta en la luz matinal, una joven desnuda se despereza. Él disfruta de la evidente firmeza de la figura, saborea la imagen del deseo; imagen fugaz, porque ya un camisón se desliza por el cuerpo níveo. Ella levanta la mirada y se conectan.
¿A quién no se le ocurriría que supo desde un primer momento que montaba un pequeño espectáculo para los ojos distantes de aquel hombre a quien tal vez nunca conocería o con quien haría el amor esta noche?
(…)

Este escrito forma parte de una nueva historia que comencé a escribir recientemente. No sé si terminará siendo un cuento, un relato, una novela o simplemente un fragmento, una idea, un pensamiento suelto...
Le agradezco de corazón a todos aquellos me apoyaron durante la segunda presentación de Ángel en la Feria del Libro y también por haberme dado aliento para no hacerme mala sangre por la nota de mal gusto que se publicó ayer en el diario Crítica con supuesto fin de atacar a la editorial y, sin embargo, tomándome como objeto de esa crítica injustamente y desde un desconocimiento total de mi obra y mi vida personal.
De nuevo: gracias.

Saludos,

Pablo

2ª presentación de Ángel en la Feria del Libro

2008-05-11T04:07:00.000-07:00

Hoy, domingo 11 de mayo, a las 20 hs. en el stand 823 del Pabellón Verde, voy a sortear y firmar ejemplares de Ángel; y también voy a dialogar con los lectores, relectores y aún no lectores que así lo deseen.

Quiero compartir con ustedes uno de los escritos que voy a repartir a todo aquel que se acerque al stand esta noche:

Historia efímera VI

Ella despertaba el deseo
por las calles de agua.

La góndola se adentraba
en el corazón veneciano,
y cada puente atravesado
era un puente de suspiros.

Remaba con la mirada
lenguas vivas y muertas.

Desde una isla pasiva
le llovían espíritus;

desde otra le tejían
el rostro, los labios;

y en otra isla (ardiente)
un maestro la recordaba
y forjaba su silueta
con vidrios de colores.

Mientras ella se retiraba
dos moros, desde lejos,
le golpeaban las horas,
y un ejército de palomas
desfilaban sobre San Marcos.

Saludos,

Pablo

. . . Nueva poesía . . .

2008-04-25T04:06:00.000-07:00

Ella busca la palabra
en el recuerdo.

Por aquellos días,
forma y contenido;

ahora, una realidad
que es una silueta.

Antes, el beso denso
que colmaba deseos;

ahora, labios vacíos,
saliva de arena.

Ver el busto del amor
y no conocer el cuerpo.

Alma aún desconectada,
este siglo no aguarda;

fuera del gran río
no hay vida ni agua.

por Pablo Mariosa ‘08

Segunda presentación oficial de Ángel

2008-04-12T13:49:00.000-07:00

¡Hola a todos!

Los invito a asistir a la 34ª Feria Internacional del Libro el día domingo 11 de mayo a las 20 hs. (stand 823 - pabellón verde)

¿Cuál es el motivo?

Se trata de la segunda presentación oficial de Ángel (2007). El objetivo es continuar con la difusión del libro y dialogar abiertamente con los lectores (o no lectores) que estén interesados.

Dirección/accesos a la Feria:
* La Rural, Predio Ferial de Buenos AiresUbicada en el barrio de Palermo
Avda. Santa Fe 4201, frente a Plaza Italia
Avda. Sarmiento 2704, y estacionamiento
Avda. Cerviño 4474, y estacionamiento

Saludos,

Pablo

Historias efímeras (fragmento)

2008-04-04T19:26:00.000-07:00

***

"Juego de cajas chinas occidental, escondía el viejo y el nuevo mundo en dos pupilas conformadas por la contemplación en cadena de una serie de atardeceres de miles de colores. Sin embargo, sus ojos eran de un negro azabache, evidente expresión de no color. Y en ese abismo se sumergió el porteño universal (hombre, enamorado, imperfecto), olvidado de todo, olvidado por todos y olvidándolo todo, albergue de un impulso incontenible, de un beso de esos que parecen darle sentido a la existencia." (fragmento escrito recientemente de nueva historia efímera)

***

¡Hola a todos!
A pesar de que actualmente dispongo de menos momentos de los deseados para dedicarme a la escritura, eso no implica que deje de llevar a todos lados un cuaderno y una birome. Por eso, poco a poco las historias efímeras van acumulándose...

Les adelanto que el día domingo 11 de mayo a las 20 hs. voy a estar en la Feria del Libro con unos cuantos ejemplares de Ángel y con muchas ganas de dialogar con los lectores, con ustedes.
En la próxima actualización del blog, voy a dejarles información más detallada sobre esta segunda aparición de mi relato en la feria.

Salu2,

Pablo